Право на безумие. Часть III. Глава 30

Глава 30.

В самый первый день лета, в тени раскидистых лип небольшого, но вполне уютного уличного кафе, за маленьким столиком друг напротив друга сидели двое. Оба люди уже немолодые, но ещё и не старые, в самом расцвете лет, оба почти налегке, оба не щегольски, но прилично одетые, хотя и в совершенно различных стилях, оба с довольно замечательными, приветливыми, даже можно сказать счастливыми физиономиями на слегка порозовевших от первого летнего солнышка лицах. И вовсе не случай на сей раз свёл их за столиком с лёгкой закуской и графинчиком янтарного коньяка, а встретились они визави под сенью дерева, что называется, по поводу. Оба ощущали значимость этого повода и верили в его знаковость.

Человек часто приписывает самым обычным, проходным событиям поистине величественную символичность, будто расставляет верстовые столбы на своём пути. Ему так легче ориентироваться в жизненном пространстве, словно он намеревается ещё вернуться и, отворотив от какого-нибудь из особо памятных столбов в сторону, прожить жизнь заново… иначе. «Это было до того, как я купил новый костюм (машину, перчатки, поменял марку сигарет или модель сотового телефона…), - рассказывает он потом, будто летопись пишет. - А после… После всё круто изменилось». Но в данном случае повод действительно был, и повод весьма значительный.

Они расставались друг с другом и устраивали отвальную по такому случаю. После завершения процесса и убедительной, безоговорочной победы на нём Берзин решил отойти от дел и закрыть свою адвокатскую практику. Не то чтобы он устал, но его ждала коллекция, к которой он вот уж лет двадцать как стремился всей своей душой и, наконец, приблизился вплотную, чтобы без отрыва на всякие неотложные дела посвятить ей остаток жизни. А жизнь ему представлялась ещё долгой и увлекательной. Разумеется, водитель ему стал не нужен, и он мог бы его запросто уволить по собственному желанию без всяких там ликвидаций и сокращений… Но то был не просто водитель, то был Аскольд, который по последнему делу стал ему ещё ближе. Они сошлись, как когда-то тринадцать лет назад, только на этот раз не в купе скорого поезда, а под липами маленького летнего кафе.

- Пётр Андреевич, дорогой, - горячился более молодой сотрапезник, всё более воодушевляясь, и не столько коньяком, сколько вот именно самим поводом, - я вам сердечно, искренне благодарен! Ведь вы меня буквально спасли… и не только от тюрьмы, так сказать, телесной, но от узилища более тяжкого, страшного, из которого освобождения нет ни на этом свете, ни в вечности. Вы воскресили Нюру… А я уж, признаться, осудил сам себя… и казнил… И все эти человеческие суды да приговоры – только так, пьеса одна…

- Ой, да бросьте вы, Аскольд Алексеевич, - ответил ему собеседник постарше, которого первый назвал Петром Андреевичем. - Вы явно преувеличиваете мою роль в этом деле, я только лишь сделал мою работу.

- Ну не скажите, не скажите, - никак не унимался первый. - Всякая работа в исполнении своём знает нюансы, порой весьма существенные. Один табуретку сколотил и удовлетворился результатом, другой же трон царский из цельного куска векового древа вырезал… Тем и различны между собой ремесло и искусство… - Богатов остановился… и тут же перескочил на прежнюю мысль, она интересовала его в данный момент больше. - Ведь все, даже я сам поверил в гибель Нюры, только вы один усомнились… А скажите, почему? Нет, правда, что вас подвигло искать там, где всем всё было ясно?

- Эх, Аскольд, Аскольд, - со вздохом проговорил Пётр Андреевич, - ну и горазд же ты на многословность и велеречивость,… не живёшь, а будто роман пишешь. Будто жизнь устроена так, как ты её сочинил в своих фантазиях. Проще надо смотреть на вещи, естественнее. Жизнь, она штука мудрая, сама вырулит к нужной парковке. Не надо ей ни мешать, ни помогать, ею нужно просто жить и принимать такой, какая она есть.

Богатов усмехнулся в кулак, но развивать тему не стал.

- А всё-таки? - продолжал настаивать он. - Ведь интересно же… Важно… Может, я и впрямь роман пишу… про себя, про Нури, про вас…

- О Господи! Про меня-то зачем? - искренне удивился Берзин, но всё-таки не смог скрыть польщённой улыбки. - Неужели нет у тебя персонажей поинтереснее?

- Персонажи есть всегда, - согласился Аскольд, - но если честно, хочется написать про тех людей, которые сыграли и продолжают играть в моей жизни главные роли, которые изменили её и сделали меня таким, какой я есть сегодня… Которых я искренне люблю.

- Любишь? - Пётр Андреевич лукаво, с хитринкой посмотрел из-под бровей в глаза Аскольду. - А Белла? Она тоже есть в твоей книге?

- Непременно! - утвердил, будто гербовую печать поставил Богатов. - Без неё и романа-то никакого не было бы. Она его главный вдохновитель.

- Тогда давай за любовь,… за твой будущий роман, Аскольд!

Пётр Андреевич разлил коньяк. Оба синхронно чокнулись. Выпили. Закусили.

- А всё-таки, как вы нашли Нури? - ещё раз напомнил свой вопрос Богатов. - Без неё ведь тоже никакой роман невозможен.

Аскольд опёрся локтями о край столика, а подбородок определил на сжатые в замок кисти рук. Всем своим видом он показывал, что готов слушать – внимательно, вдумчиво, искательно, – так что отказать ему в этой затее стало никак невозможно.

- Да что уж тут,… - начал рассказ Пётр Андреевич, - я поначалу и сам поверил,… не усомнился. Да и как тут усомнишься, когда все свидетели,… когда ты сам,… да что там, я собственными глазами увидел на фотографии мёртвую Нури…

Пётр Андреевич остановился, задумался ненадолго и перевёл мысль, как переводит дыхание бегущий.

- Хотя, если честно, покажи мне это фото просто так, случайно, без привязки к происшествию, никого бы я там не узнал. Ведь ни платья, ни туфелек я раньше и в глаза не видел, а по лицу ни утверждать что-то, ни отрицать было невозможно. Сработало так называемое стадное чувство: все признали,… сам муж признал,… вот и я смотрю и вижу – ну точно Нури… Только потом, гораздо позже меня осенило. А на тот момент мучился я страшно, метался между сомнением и желанием помочь тебе. Мне нужно было лишь одно – верить, твёрдо, непоколебимо, всей печёнкой верить в твою невиновность. Пусть только на уровне интуиции, бездоказательного ощущения, эфемерного дрожания флюидов, но знать самым верным внутренним знанием – ты не убивал.

Берзин отпил маленький глоток из пузатого бокала. Богатов прикурил, затянулся глубоко и выдохнул в сторону.

- Извёлся я весь… - продолжил Пётр Андреевич после недолгой паузы. - В конце концов решил твёрдо… передать тебя другому защитнику… из моей конторы… И в тот момент вспомнил твою картину,… не вспомнил даже, а представил мысленно по рассказу тринадцатилетней давности… Как живое всплыло в сознании «Освобождение», будто я видел её воочию,… будто стоит она передо мной на мольберте как есть… И понял,… как мне показалось, понял разгадку этой работы, про которую ты мне тогда поведал. Только не совсем верно понял, как оказалось,… да оно и к лучшему. Я ведь подумал поначалу, что Нюра сама подстроила своё убийство, чтобы тем самым освободить тебя… Потом опять сомнения… Нет, не могла она подстроить, слишком всё сложно, накручено как-то, свести счёты с жизнью можно куда проще. Вот тогда мне и пришла в голову мысль, а вдруг это не она вовсе? И чем дальше я эту мысль думал, тем больше всё сходилось. И главное, разрешалось всё одним ударом – найти живую Нюру, нет трупа, нет убийства, ты невиновен. Это я только так думал тогда,… никаких доказательств, никаких зацепок, одно лишь внутреннее интуитивное знание, которое в суд не предъявишь в качестве вещдока. Но вот ведь штука какая,… вот она волшебная сила правды… Оказывается, гораздо труднее, не имея внутренней убеждённости и даже простой веры, складывать из множества улик пазлы стройного, неопровержимого доказательства, чем не имея ничего, ни малейшей зацепки, идти интуитивно напролом, вслепую, вооружённый лишь безумной, неистовой верой в то, что ты прав. Тогда всё получается как бы само собой,… будто ведёт тебя кто-то свыше, а ты лишь иди, не сворачивая, и не умничай особо – приведут куда надо… Тебе, должно быть, знакомо это ощущение, когда ты пишешь свои романы… Я тогда ещё именно об этом и подумал… Наверное, это и есть то, что вы, писатели называете вдохновением.

Пётр Андреевич снова взял в руку бокал, но увидав в нём только дно, поставил на место, налил на два пальца себе и Аскольду и, не чокаясь, выпил. Выпил своё и Богатов, достал сигарету и закурил в сторону. Все движения обоих были машинальными, автоматическими, не затрагивающими мозг, освобождённый от этакой мелочи, занятый лишь свободным течением мысли от одного собеседника к другому. Точь-в-точь как при передаче всё той же мысли от автора к чистому листу бумаги или на монитор компьютера.

- А тут, как бы в подтверждение моей версии, - продолжил рассказчик, - экспертиза не установила идентичности трупа в Серебряном Бору и Богатовой Нурсины Эльдаровны… Но и не опровергла тоже… Дело в том, что никакая, даже самая замороченная экспертиза не выдаёт ни паспортных данных, ни даже просто фамилии трупа. Она носит лишь сравнительный характер, когда данные неустановленного тела сличают с данными картотеки, и при полной идентичности определяют, таким образом, личность жертвы. Идентифицировать труп не удалось, и причина этого теперь ясна – у бедной гастарбайтерши  даже регистрации не было, её вообще в России не существовало никогда, личность «зеро». А вот почему у Нюры не нашлось даже элементарной амбулаторной карты в поликлинике, не понятно.

- Ничего странного, - объяснил Аскольд. - По возвращении из монастыря она к врачам ни разу не обращалась, даже не знает, где находится наша районная поликлиника. Я и сам туда ходил всего два раза за водительской справкой. Не болели мы. Конечно, в далёкой молодости у неё была карточка в какой-то поликлинике, но это же было аж в прошлом тысячелетии, в другом государстве, ныне не существующем. Пойди, отыщи теперь…

- Я так и подумал, - удовлетворённо улыбнулся Пётр Андреевич. - Конечно, если всерьёз копнуть до самого детства, то найти её следы можно было б, но трудно и долго. Поэтому Петрович удовлетворился твоим и свидетельскими опознаниями да найденным возле трупа паспортом на имя Нюры, копать глубоко не стал, ограничившись обязательными процедурами. Честно говоря, у них там столько подобных трупов, что удивляться не приходится. Тем более, что для Петровича и так было всё ясно, копание в уликах – не его метод.

А для меня это повод… Как будто что-то подтолкнуло меня под локоток: «Иди! Ищи!». И я пошёл. Сначала к театру, осмотрел там всё,… а потом по предполагаемому маршруту Нюры. Только не спрашивай, как я его узнал. Сам не знаю,… просто пошёл, куда глаза глядят, полностью доверившись интуиции. Наверное, и вправду Господь мне помог, а только вскоре подъехал какой-то троллейбус, и я сел в него, сам не понимаю зачем. Очкарик привёз меня в парк… а там я и нашёл Нюру… живую и невредимую. Вот так вот. Такие, брат, чудеса. Сам бы не поверил, если бы рассказал кто. Так что не меня благодари, а Бога.

- И всё равно спасибо вам, Пётр Андреевич, - благодарно улыбнулся Богатов. - Бог везёт того, кто гребёт, открывает тому, кто стучит, даёт тому, кто просит… И верит.

- А ты, Аскольд, сам во всём виноват, - с привычным начальственным упрёком произнёс Берзин, определяя в рот небольшой кусочек остывшей уже закуски. - Нужно было сначала с женщинами своими разобраться, а уж потом – люблю, не люблю…

Есть на свете люди, у которых всегда и во всём кто-то виноват, для которых объяснение причин происходящего непременно начинается со слов: «Это потому что ты…». Причём не важно, что произошло, почему именно, и кто оказался не только причиной, но даже просто случайным участником происшествия. Главное неизменно. И оно, это главное, всегда определённо и личностно: «Это потому что ты…».

- Вы мудрый человек, Пётр Андреевич, - улыбнулся Аскольд. - Но часто сами себе противоречите… Уж не знаю, умышленно ли, машинально ли из чисто профессиональной привычки вступать в спор? Дивлюсь я на вас. Вы, несомненно, личность и личность глубокая. Но тем не менее зачем-то пытаетесь всё вокруг увязать в некую систему, логичную, самореализуемую… и себя в эту систему вписываете, как некую подвластную часть её. Сами ведь вписываете. И меня, естественно, пытаетесь… Естественно, разумеется, для вас. А я вне системы, я сам по себе… И от меня ей ни пользы, ни проку, пока она сама не захочет увидеть во мне прок. Я ничей… хотя и хотел бы быть всехний… Но хрен со мной, я личность пропащая… А вы… Вот никак не могу вас понять…

- А тут и не надо ничего понимать, Аскольдушка, - произнёс Берзин несколько снисходительно, как-то даже покровительственно. - Всё понятно, выстроено и прописано без нас с тобой. Мы живём в обществе, являемся его частью и должны подчиняться его законам, нравится нам это или не нравится. Человечек – существо стадное. Куда вся стая, туда и он, как бы ни упивался сам в себе рассуждениями о смысле жизни, о своём индивидуальном значении в этом смысле. Всё это блеф, основанный на обыкновенной гордыне.

- Ошибаетесь, Пётр Андреевич, - возразил Аскольд, немного задетый такой снисходительностью. - Личность всегда была и есть превыше общества. Государство, подминающее под себя личность, априори деспотично, террористично, по природе своей противоестественно и оттого гадко. Оно обречено либо на медленную деградацию, либо на стремительное самоуничтожение. Что из двух происходит нынче с нами, решайте сами.

- И эта личность, конечно же ты, Аскольдушка дорогой?

- Человек только тогда личность, если обладает двумя непременными качествами – творческим, созидательным разумом и чувственным, любящим сердцем. Такие личности составляют собой основу, костяк любого здорового, дееспособного общества. И никакая энергия, предпринимательская жилка, харизма тут не причём. Всё это лишь паста из тюбика, составляющая из себя массу и направляемая на благоустройство создаваемого личностями мира. Ты прав, Пётр Андреевич, я – личность.

- Мы перешли на «ты»?

- Давно уж… А ты не заметил, Пётр Андреевич? Ещё в поезде… Вернее ты в поезде,… а я только что… Просто пять лет ты был моим начальником… А теперь мы вроде как на равных: ты – коллекционер живописи, я – писатель. Разве не так?

Берзин ничего не ответил. Он опустил на пару мгновений взгляд, помассировал череп и налил на два пальца пахучего коньяку в тяжёлые пузатые бокалы.

- Человек, который всегда и везде всерьез отстаивает субординацию по отношению к себе, банален и глуп, - продолжил Аскольд, беря в руку сосуд. - То есть он ставит свой социальный статус выше своего же личного статуса, нанося тем самым себе абсолютно нестерпимое оскорбление как личности. Почти невозможно помешать человеку себя выпороть, но можно, по крайней мере, не быть участником этого мазохистского действа. А тебя я люблю, Пётр Андреевич, считаю тебя Личностью с большой буковки «ЭЛЬ», и за то, что ты сделал для меня, буду благодарен всю свою жизнь. За тебя! Будь здрав, боярин!

Они выпили. Углубились в закуску, будто только за этим пришли сюда. И ведь закуски у нас иной раз бывают очень даже ничего, особенно на свежем воздухе, под летним ласковым солнышком да под хороший коньячок. Некоторые, правда, предпочитают водочку, но… герои настоящего повествования собрались теперь тут вовсе не за этим.

- Что делать думаешь, Аскольд Алексеевич? - спросил участливо Берзин, и было очевидно, что участие это отнюдь не наигранное.

- Не знаю пока, - ответил Богатов, отставляя закуску в сторону. - Времени у меня теперь много. Засяду за новый роман. А там… куда Бог выведет.

- Как назовёшь-то? Или уже…?

- А ты не помнишь? Я тебе ещё в поезде говорил.

Пётр Андреевич задумался, но не отыскав нужной информации, обиделся.

- Аскольд, у меня в голове столько всего, - сказал он несколько раздражённо, - что помнить второстепенные для меня детали нет никакой возможности…

- Тогда зачем спрашиваешь? - ни разу не обидевшись, легко, примирительно ёрничая, заметил Аскольд. - Всё равно ведь через час забудешь, как второстепенную деталь.

Пётр Андреевич поднял глаза, посмотрел колко, с искоркой… но встретив добродушный, открытый взгляд Богатова, успокоился… даже расслабился.

- Ну и язва же ты, оказывается, Аскольд. А я и не предполагал…

- Это потому что тебе по должности было не положено предполагать все мои низменные качества. Только хорошее… Как о покойнике.

- Фу… Грубая шутка, - поморщился Берзин. - Ну, а если серьёзно, чем жить думаешь?

- Правду говорю, не знаю… - Аскольд снова закурил, опустил глаза, но тут же поднял их и сказал уверенно. - Знаю лишь одно – буду писать, насколько хватит подкожного жира. А как отощаю, снова пойду искать работу. Мне этот роман как воздух нужен, как ответы на все вопросы. Я, может, сам через него докопаюсь, достучусь до себя. Возможно через него всё и разрешится… Посмотрим.

- К Белле не поедешь? Я думал, ты уже чемоданы собираешь… - спросил Берзин с хитринкой, будто так, походя, будто только что вопрос этот пришёл ему на ум.

- Нет. К Белле пока не могу… Разве в чемоданах только дело? … Не могу я туда… Пока… Не имею права на такое безумие. Понимаешь ты, Пётр Андреевич? … Кем я туда, приживальщиком, альфонсом? … Я здесь-то никто, а там… Так что пока только писать.

Аскольд смял безжалостно наполовину недокуренную сигарету в пепельнице, словно от неё несчастной все беды на его голову, и отвернулся в сторону.

- А что с Нюрой? Как она? - перевёл Берзин на другую сторону, теперь уже без всякой хитринки.

- Не знаю… Я не нашёл её… Сразу после суда она куда-то пропала… Я искал, но не нашёл. Домой она так и не вернулась… Не знаю, где она, что с ней…

Богатов говорил в сторону, хотя и не курил. Очевидно, ему просто не хотелось встречаться сейчас взглядом со своим собеседником, чувствовал он в нём не только понимание, но и укор. А кому приятен контакт с укором накоротке?

- А может,… и не хотел найти? - спросил Пётр Андреевич.

- Возможно… - не стал отпираться Аскольд и посмотрел вдруг прямо в глаза бывшему начальнику. - Я и сам об этом теперь думаю… Так и думаю… Ведь ты же нашёл… А я вот не нашёл,… стало быть, и не хотел особо. Только знаешь, Пётр Андреич, я ведь теперь для неё как та Демьянова уха, с каждой ложкой всё более невыносимо есть.

- Печально всё это, - после некоторой паузы с грустью заметил Берзин.

- Печально, Пётр Андреевич, - согласился Богатов, но вдруг воодушевлённо, с какой-то даже бравадинкой в голосе продолжил, - а кто сказал, что печально - это непременно плохо? В иных случаях это даже необходимо… Жизненно необходимо… В любом случае каждый из нас вправе выбирать…


Между печалью и ничем
мы выбрали печаль.
И спросит кто-нибудь "зачем?",
а кто-то скажет "жаль".

И то ли чернь, а то ли знать,
смеясь, махнет рукой.
А нам не время объяснять
и думать про покой.

Нас в мире горсть на сотни лет,
на тысячу земель,
и в нас не меркнет горний свет,
не сякнет Божий хмель.

Нам - как дышать,- приняв печать
гонений и разлук,-
огнём на искру отвечать
и музыкой - на звук.

И обречённостью кресту,
и горечью питья
мы искупаем суету
и грубость бытия.

Мы оставляем души здесь,
чтоб некогда Господь
простил нам творческую спесь
и ропщущую плоть.

И нам идти, идти, идти,
пока стучат сердца,
и знать, что нету у пути
ни меры, ни конца.

Когда к нам ангелы прильнут,
лаская тишиной,
мы лишь на несколько минут
забудемся душой.

И снова - за листы поэм,
за кисти, за рояль,-
между печалью и ничем
избравшие печаль.


Помолчали. Они оба поняли, что говорить им боле не о чем. Не то чтобы оборвалась вдруг нить, связывающая их последние годы, просто сегодня, сейчас каждый из них увидел свою будущность в совершенно ином, отличном от другого направлении. Они знали, чувствовали основательно, хотя и необъяснимо, что расстаются не навеки. Но что способно свести их вновь, было им неведомо. Про то один Бог знает.
Допив коньяк и пожав друг другу руки, они разошлись с печальной радостью,… или с радостной печалью,… кто с чем, но каждый за своим.