Любимая фотография. На двоих, глава 1

Впервые встретиться вдвоём, без свидетелей, мы решили как-то совершенно случайно и неожиданно для нас обоих.

Вообще, надо признаться, в компании я никогда не была тихоней или хотя бы стеснительной. Особенно в мужской компании. Удивительно, но при этом я, чаще всего, начинаю отчаянно смущаться, оставшись с мужчиной тет-а-тет. Со временем, конечно, выработался некоторый набор постоянных моделей поведения, которые хоть и не позволяют преодолеть смущение, но дают хотя бы возможность его скрыть.
Задача в связи с этим сводится к весьма простому алгоритму: успеть до окончания «наигранного» сценария расслабиться, если мужчина того стоит, или вежливо с ним попрощаться, если интуиция подсказывает, что это самое правильное решение. Этот алгоритм не всегда имеет отношение к тому, что принято называть романом, напротив, необходимость следовать какому-то сценарию почти наверняка убеждает меня в том, что романтические отношения исключены.
Романтика или случается сама собой, или не случается совсем. Её невозможно заказать, можно лишь искусно имитировать.

Как известно, больше всего на свете люди любят судить других по себе и проецировать на них свою модель поведения. А потому, заметив, что мужчина идёт «по шаблону» я внутренне хмыкаю и вычёркиваю его из своих романтических планов, если они были. С ним может быть интересно, с ним может быть комфортно, он может быть чертовски хорош и обаятелен, но ощущение себя частью его накатанной схемы мешает мне сменить свою симпатию на хотя бы лёгкую влюблённость.

С этим мужчиной с первой встречи и до последнего сказанного друг другу слова меня мучили смешанные чувства. Иногда мне казалось, что он попросту играет со мной, смеётся над моей наивностью и податливостью, над тем, как легко меня очаровать. Через секунду мне, напротив, казалось, что он переступает через себя, делая или говоря что-то, как будто позволяет себе то, чего вовсе позволять не хотел.

Так было и в тот вечер. В тот вечер, когда, закрыв все рабочие окна и три почтовых ящика, я наконец открыла бутылку шампанского, чтобы отпраздновать сдачу большого проекта, и под её аккомпанемент решила пролистать папку с сообщениями в одной из популярных социальных сетей.

«Красивые фотографии».
Я вслух хмыкаю, читая это сообщение. Ну надо же, вот уж от кого не ожидала банальностей.
«Спасибо, приятно, что помнишь обо мне и вечером в пятницу», - отвечаю я. Неужели в ответ получу не менее типичное продолжение беседы?

Он молчит минут пять. Я вижу, что он онлайн, начинает что-то печатать и бросает. Смотрю на часы: начало двенадцатого ночи. Уверенность в том, что он передумает и ничего не напишет, крепнет во мне с каждой секундой.
Во всплывающем окне уведомлений – его имя.
«Знаешь, я хотел спросить, есть ли у тебя фото не для всех, но тебе, наверное, каждую пятницу задают такие вопросы. Лучше скажи, какая фотография твоя самая любимая».

Ну надо же, удивил сразу дважды.
Такие приятные сюрпризы не должны оставаться без поощрения.
«Если я покажу тебе мою самую любимую, то, боюсь, к понедельнику мне придётся менять место работы.»
Представляю, как он, читая моё сообщение, улыбается и подбирает остроумный ответ. Нет уж, милый, я оставлю ход за собой, иначе ты быстро проведёшь меня.
«Я покажу её тебе при встрече, идёт?» - дописываю я, не дожидаясь его ответа.
Вот на это он отвечает быстро и не раздумывая.
«Тогда нам надо поскорее встретиться. В понедельник посмотрю свой график и напишу тебе».
Мне сразу становится грустно, пропадает всякое желание отвечать. Я знаю, что такое магия пятничного позднего вечера и также хорошо знаю: к утру понедельника она гарантированно превращается в тыкву. Он сейчас готов общаться со мной всю ночь напролёт, но потом окунётся в реальность… И забудет и обо мне, и о фотографиях, как бы заманчивы они ни были. Всему своё время.

Конечно, когда наступает понедельник, ничего не происходит.

Проходит неделя… Я не пишу ему. Он не делает попыток завязать со мной разговор.
Наступает вечер очередной пятницы. Сегодня я отдыхаю от компьютера, я вообще стараюсь поменьше включать его, находясь вне офиса – слишком затягивает. Да и любое общение через телефон мне кажется куда более уместным, интимным что ли. Возможно, это - профессиональная деформация: мне кажется, что за мой компьютер завтра обязательно сядет кто-то другой или я кому-то не тому отправлю файл с личной перепиской. А может это - давняя психологическая травма: когда-то, в одной из моих прошлых жизней, мне довелось пережить долгий и деструктивный роман с человеком, который обожал шпионить за мной, в том числе, и залезая ежедневно в мозги моего ноутбука. Нет, я не стала после этого слишком подозрительной. Но я хочу быть уверена в том, что мои слова не будут доступны никому, кроме их адресата.

Я перечитываю одну из своих любимых книжек и через каждые 10-15 минут поглядываю на часы. Неужели интуиция меня обманула, и новая попытка встретиться случится через месяц или два? Это – вполне в его стиле, но всё же наживка, заброшенная неделю назад, была весьма заманчива. Не хочу я верить, что она его не привлекла.

23:35. Экран загорается, и я нетерпеливо хватаю телефон.
«Как твой вечер?»
Я долго смотрю на экран, прежде, чем ответить. Первая мысль – самая что ни на есть язвительная. Я вспоминаю затасканный анекдот. Милый, ты пишешь мне только по ночам, ты у меня – такой романтичный! Да нет, просто мне надо дождаться, чтоб жена уснула.
«Да ну, Кира, соберись. Вечер пятницы. Ни к чему не обязывающая беседа. Он хочет поговорить - и ты тоже хочешь, иначе зачем гипнотизировала телефон весь вечер» - думаю я.

Неожиданно для себя я чувствую совершенно не свойственную мне решительность и начинаю быстро печатать.
«Знаешь, эти пятницы выбивают меня из колеи на все выходные. Давай-ка я тебе покажу сразу все мои любимые фотографии, а ты, наконец, найдёшь время встретиться со мной».
Улыбаюсь своей дерзости и даже не жду ответа. Я почти не знаю конкретно его, но прекрасно знаю мужчин в целом.

Через час я подхожу к телефону, открываю чат и вижу ответ: «Вторник, 15.00. Фотографии я предпочитаю смотреть отпечатанными на бумаге.»

Ухмыляюсь, ничего не отвечая. Как скажешь, мой дорогой. Мужчине положено вести.