Трагедия сознающего

Он сел в клопастое кресло и спросил:

-Ну что, не приходил никто?
-Нет.
-Наверное, и не придёт.

Дальше был ряд дежурных фраз и каких-то таких сентенций, логичным итогом которых оказалось следующее:

-Я вот не знаю, - сказал он, - как мы все дальше жить будем. Ну придет сейчас другой или останется этот и что? Что изменится?
-Да ничего, наверно.
-В том и дело. Ничего… Я про Индию читал недавно. Знаешь, у них там когда англичане рулили, пришёл старец, или гуру, или хер его знает, как он там называется. Пришёл, значит, и сказал: «Ну что, так и будем дальше под Англией?». Те репу почесали, мол, а чё делать? Он им говорит, что так и так, с завтрашнего дня на работу к ним не ходим, ничего у них не покупаем. И всё. Понимаешь? И всё! Они реально перестали ходить на работу и покупать английские товары.
-Ага.
-Те сначала посмеялись, вроде ху*йня какая-то. А потом раз – посол приехал, а из местных встречать – ни одного. Бойкот. Производство посыпалось, торговля по пи*зде пошла. И всё рухнуло. Вот так.
-Ну да.
-А у нас ты глянь? У нас же всем пох*уй друг на друга. Да я вот даже по себе знаю: буду идти мимо помойки какой-нибудь, будет там бомж лежать, а я пройду мимо. Хотя может ему плохо? Может он подыхает вообще? Нет, я пройду. Такой вот человек.
-Так и я такой же. Мы все.
-То-то и оно. Мы все. А в Индии, видишь?
-Низовые социальные связи.
-Именно! Ты подумай, ведь если б у нас все так договорились, если бы сплотились…
-У нас сосед соседа не знает.

Он посмотрел в пол и вздохнул. А потом сказал:

-Они могут только рвать. Грызть глотку за свой кусок. Главное, чтобы мне, а на остальных насрать. На людей им насрать. Нам всем друг на друга насрать. Было бы не насрать – не жили бы в дерьме. Там вон в низовьях лес добывают. А рядом село человек на триста. И на фирму это село повесили, мол, давайте, инфраструктуру какую-никакую итд. И что? Да забили х*уй! Им это не надо. Они только рубят и вывозят, рубят и вывозят. А деревня гниёт. Те не проверяют, эти не делают. Потому что таков молчаливый уговор. Потому что всем пох*ую!
-Так было и будет.
-У нас чат в ватсапе есть. Бывших выпускников школы милиции. Ну мы общаемся. И кто где. А двое пацанов неплохо устроились. Один начальник безопасности в фирме, забыл какой, получает двести. Другой сто пятьдесят, тоже где-то там. Так болтали недавно про всю эту ху*йню. Вот они – не нарадуются, говорят, что никогда еще такого времени хорошего не было, говорят, что мы все просто прое*бали свою жизнь, а надо было крутиться, вертеться.
-Ну им может и хорошо.
-А остальным? А остальным что?! Им-то да, но вот в масштабах страны как? Они себе урвали, спору нет. Может они цепкие, хваткие… Но знаешь, как же меня бесит вот это вот… Не знаю… не могу сказать… Что слабый не берется в расчёт. Что никто тебе не поможет. Если ты слабый – значит сдохни. Хищничество это. Слабого надо растоптать, ободрать. Они не понимают, что люди разные, что не все такие, как они. Они – вообще, в целом. Не конкретно эти. Да какое они?! Мы! Мы все такие.
-Ничего не изменится.
-Никогда… - он опять вздохнул. – Ладно, по ходу точно никто не придёт. Поеду я.

Мы пожали руки.

Еще один «прозрел».

Как же меня убивают подобные разговоры.

Я стараюсь пропускать всё мимо ушей и отвечать по-минимуму. То, что хочет слышать собеседник. Я вообще ни с кем никогда не спорю, а со всеми соглашаюсь.

Потому что у меня нет никакого мнения ни о чём и мне насрать. Когда мне становится скучно, я могу присвоить себе любое мнение из существующих, поиграться и выбросить. Могу даже всерьёз увлечься. Но всегда помню, что это игра.

Мне глубоко пое*бать на все его и ему подобных душевные муки, на внезапно вдруг у кого-то проснувшееся чувство сострадания и единства мира. На всех бомжей, бл*ядей, слабых, сильных. Мне нет дела до мясных терзаний.

Маска смеется над этим.

Но что действительно важно для маски – это повод для небольшого маскарада.
 
Ведь надевать на себя очередную личину – столь упоительно.

Столь упоительно понимающе кивать головой, разделять чью-то боль, негодование, обнаруживать союзническую благодарность в глазах говорящего с тобой и знать, что всё это для тебя - ничто.

Ехидно скалиться в ответ на искреннее дружелюбие. Держать за пазухой камень и расплываться в милейшей улыбке.

Они - существуют. Они несут тяжкое бремя «я». Они воспринимают это всерьёз.

Ну так пусть хавают. Пусть давятся самими собой, своим миром и себе подобными.

Когда они набивают своё брюхо всеми этими отбросами, когда разбухают от несварения желудка, от просроченных чувств, идей и истин, тогда их очень хорошо, очень удобно, приятно и правильно – пожирать.

Сначала они, а потом их.

Я питаюсь мясом. Мы питаемся мясом. Маска питается мясом.

Вами.

Маска слушает вас, внимает вам, маска подстраивается под вас. О да, она очень сервильна.

Она всегда готова быть для вас гладким зеркалом, мягким плечом, боксерской грушей. Что угодно.

Сегодня вы изволили грустить? Так погрустим вместе.

Вы объяты ненавистью, негодованием и злостью? Маска гневается вместе с вами.

Вы воспылали великим состраданием и любовью ко всему сущему? Маска тут как тут, готова выпускать бабочек из раскрытых ладоней.

Для маски вы – как струя мочи на снегу. Однообразны и очевидны.

Вам кажется, что вы как-то особенно глубоки, разносторонни и всеобъятны? В вас есть какая-то скрытая реальность, спрятанная правда, что-то такое этакое?

Ну что вы! Вы не затейливее, чем ночной горшок под старушечьей кроватью. Наутро его содержимое – вопиюще очевидно.

Вы как жили, так и будете жить, как страдали, так и будете страдать, как метались, так и будете метаться, вы не переросли себя, никогда не перерастёте и нет ничего нового под солнцем.

И сколь невыносимо скучно было бы с вами, если бы не возможность маскарада.

Потому что взятые по модулю… как же вы уже зае*бали!

Со своими вечными соплями, нытьём, унынием, прозрениями и километрами прочей ху*йни.

Гнилая человечина.

Бл*ядское говно.