Из цикла Разговоры на кухне

Рассказ второй.




« Ты!  И все, такие как ты, мне противны. Вы жизни ещё не нюхали, а уже все знаете. Ваша жизнь короткометражка из телевизора. Ваших доводов не хватает на полноценный спор. Ты просто цокаешь и говоришь: -  «Всё хватит!» . Тебе нечего возразить потому что все твои знания  корявые как и твоя душа и наполняется чужими мечтами и чужими желаниями.»
 
Дед прервал монолог, подхватил пальцами квашеной капусты из миски, отправил в рот. Затем замахнул подлитую вовремя водку. Сухой шершавой ладонью вытер губы, продолжил.

- вы все не настоящие. Вас чуть ткни,  и все! - сдаешь назад. Отказываешься от того, что сказал минуту назад. Боитесь стоять на своём потому что нет своего, есть чужое и в нем ты не уверен. Уверен ты только в  желаниях. Я хочу! Мне надо! Про все остальное вы сами добавляете «но это не точно» за ранее расписываясь в своей некомпетентности.
Нет Вас. Пуста оболочка человеческая.  Слабое, пустое поколение. Стихи ты пишешь, посмотри все начинаются с Я.  Тоже мне Пушкин выискался, не пиши больше.

Дед намахнул очередную рюмку.

Внук молча слушал, низко опустив голову. Сомневаться в словах деда его не учили. С детства твердили старших надо уважать, а это родной дед, авторитетней  человека  для него просто не существовало.
 
В кухню вошла бабушка.

- Ты чего здесь?

Обратилась она к внуку.

- Да вот стихи свои принес .
Хохотнул дед.

Бабушка отчего то рассердилась.

- Тоже мне Пушкин выискался. Уроки все сделал? Времени у тебя много? Стихи он пишет, я быстро тебе дело найду.

 Внук встал, он был на голову выше деда и гораздо выше бабушки. Молча вышел из кухни. Громко хлопнула входная дверь. 
 Злости не было. Пустота разъедала душу. Парень шел по вечернему городу, стараясь держаться маленьких улочек, чтобы не попадаться людям на глаза. Слезы накатывали, комом в горле застряла боль. Зачем он достал свою тетрадь с этими стихами, кому они нужны?  Пошел дождь. Больше не  надо сдерживать слез, которые душили и раздирали юного поэта, подставил лицо дождю. Обжигающие холодные струи воды текли по разгоряченному лицу.  Больше не буду писать никогда! Сверкнула молния, раскат грома сотряс воздух, роковое решение принято. Дождь пошел как из ведра . Юноша шёл по тротуару, не обращая внимания на ветер, который хлестал его холодной водой. Он шёл так, словно никого дождя не было, полностью погруженный в свои мысли. Автомобиль вылетел из-за поворота, водитель не справился с управлением не рассчитав скорость. Теперь отчаянно крутил руль, но автомобиль летел своим курсом. 
 Вылетев с дороги, он нашёл свою цель.

Боли не было, только пустота, которая разъедала душу, теперь поглотила полностью.

Людей на кладбище было немного. Класс, который заставили прийти,  да близкие родственники.

 Спустя пару лет, вытирая памятник, дед обнаружил на обратной стороне слова:
       
        Я жить Хотел,
        Хотел мечтать,
        Хотел Любить,
        Хотел Летать!
   
       Я много, что хотел:
       Жить не умел
       Летать не дали крылья отобрав,
       Осталось лишь Любить, Мечтать!
      
      Но почему -то твердо  верю я,
      Найдя любовь,
      Я жить смогу ,
      Смогу мечтать,
      Смогу летать!