Он был исполнен светлым чувством,
И в этом миге, не таясь,
Родилось маленькое Чудо…
Родилось, чтобы умирать
Из века в век в кровавых распрях.
Его топтали, словно тень былых грехов,
И, надругавшись, скрывались,
Масками «идей» затмив безликое пространство…
И что угодно, лишь бы день
Сменялся ночью в бесконечность.
Забыться в этом вечном сне
Безумцы были бы так рады,
Но есть же Чудо на земле:
И, возрождаясь каждодневно,
Оно, плюя в лицо страстям,
Высокомерно существует,
Рождаясь в новь то тут, то там
И непременно умирая…
Как знать, быть может то судьба,
Что в вековечии сознания
Растоптана душа творца.
Год 2021, январь, число третье
Поэзия
© Copyright: Сушаниг, 2021
Свидетельство о публикации №221012401150
Свидетельство о публикации №221012401150
Рецензии