Три года

Ей приснился сон - яркий и блестящий. Ожидание гостей на какой-то праздник. Подружка, которая пришла украсить ее салон какими-то шариками и мишурой. Светящаяся ёлка. Что, впрочем, неудивительно - у неё ёлка стояла всегда до февраля. Праздника особого не намечалось. Хотя... Сегодня три года со дня их знакомства. С того январского дня, когда они ещё в немногословной переписке поняли - здесь что-то может получиться, можно попробовать.
И вот - три года. Пролетели, пробежали. Много дали и многому научили обоих. Как и любые другие отношения.
Она хлопотала на кухне: рыбка, запечённая молодая картошечка,  салатики. Белое вино. Скромненько, но вкусно. Включила кондиционер - дома было холодно и сыро, как всегда зимой. Через полчаса выключила - нечем дышать. И потом - ещё десять минут и будет тепло. Он всегда приносил с собой тепло. И это не исчезало уже три года. Уже потом, откинув одеяло - ну и жара! - они вспоминали, болтали, смеялись. Всю эту ностальгическую идиллию прервал звонок в дверь. Звонок который не прекращался. Она сразу поняла, что это её звонок - это была его тональность. Семь лет в музыкалке по классу скрипки, занятия сольфеджио и нескончаемые распевки в хоре не проходят бесследно. Слух развивается и из хорошего становится практически абсолютным.
- Что, опять соседи бушуют? Сколько можно дрелить?
Да, у него не было абсолютного слуха и этот нескончаемый звук он принял за звук дрели. Соседи - то ли сверху, то ли снизу - никак не могли закончить установку новой кухни. Звук не прекращался. "Не болит голова у дятла". Был такой фильм. А у этого непрошенного и незванного гостя не болел палец, которым он с одержимостью идиота жал на кнопку. Вставать было холодно, но надо. Надеть абсолютно нечего. Она накинула какую-то длиннющую мохнатую безрукавку, укорив себя в очередной раз, что никак не соберётся купить толстый махровый халат. Бутылочного цвета. Или бордового, как хорошее вино.  Удобно после душа и вот для таких случаев.  На цыпочках подошла к двери, моля бога, чтобы не проснулась и не вышла дочка, пришедшая домой далеко за полночь. С осторожностью приоткрыла дверь. Ни души. Быстро освободила заевшую кнопку звонка. И тут увидела два шарика. Они парили прямо возле двери, на коврике с жизнерадостной надписью WELCOME.  Стояли на симпатичных грузиках в форме конфеты трюфель, обернутой в ярко-красную фольгу.  Один шарик был овальный, другой - в форме цифры "три". Яркие, блестящие, какие принято дарить детям на дни рождения. Она, придерживая одной рукой безрукавку, затащила их в спальню.
- Что это?  - воззрился он удивлённо.
- Ну, вот, три. Цифра три, - ей было непонятно, чему тут удивляться. - Это разве не ты заказал? У нас сегодня три года.
- Не я, честное слово, - он смотрел на неё пионерскими глазами.
- Врешь! - припечатала она. - Это ты!
- Да клянусь, что не я! Шарики?
Шарики весело светились в полумраке комнаты. И вдруг они оба разразились смехом, сумасшедшим хохотом, до слёз и до тонких иголочек, пронзающих всё тело и насыщающих его энергией и кислородом.
Когда отсмеялись, он сказал:
- Наверняка, ошиблись дверью. Надо вернуть. А то меня начинает мучить совесть.
- Она тебя будет мучить ещё пару часов, - откликнулась она, вытирая слёзы.- Неужели ты думаешь, что я прямо сейчас начну бегать и стучать в двери - шариков не заказывали? Подождут.
Заказчики ждать не хотели. Видимо, созвонившись с магазином, они аккуратно позвонили в дверь уже через полчаса.
Она нырнула под одеяло.
- Никого нет дома. Все ушли на фронт.
И в эту минуту вспомнила свой сон с огромным количеством цветных шаров.
Уже позже она вынесла шарики на лестничную площадку. Проверила через час, что их благополучно забрали. Догадалась, что соседскому малышу, вроде бы, три года. И уже вечером загрустила, что этот шарик с цифрой "три" был не для неё.