Открытка

Преодолев лестничный пролёт, ты приближаешься к пристанищу газет, брошюр, квитанций и прочих рутинных бумажек. Кое-как просовываешь ключ, который обычно пылится в углу выдвижной полочки с канцелярской мелочью вроде скрепок и скоб и постоянно теряется из-за крошечных размеров,  в щель с окислившимися краями и применяешь богатырскую силушку, чтобы провернуть его в нужном направлении. Через несколько секунд дверца с приятным скрипом направляется в сторону, и доступ к содержимому металлической коробочки с номером квартиры открыт.
 
Пригнувшись и заглянув внутрь, непроизвольно вдыхаешь нотки свежей типографской краски, смешанные с нотками металла, вызывающие приступ ребяческого любопытства, некого предвкушения... Решительно берёшь в охапку всё содержимое, хоть и с трудом умещаешь в сложенные кольцом верхние конечности. Добравшись до квартиры, вываливаешь добытые «сокровища» на кровать, освободив руки, словно самосвал, опустошивший свой кузов, и начинаешь разбирать доставленную почтальоном макулатуру: извещения, квитанции, рекламные буклеты… Одна за другой ненужные бумажки превращаются в конфетти, нужные – в очередную стопку, обитающую в шкафу с документами… Как вдруг твой взгляд нащупывает то, чего ты ожидал с таким трепетом… Открытка! Не бездушное электронное письмо, а открытка, отправленная человеком, живущим за множество сотен километров от тебя...
 
Кому-то она может показаться просто картонкой с цветной картинкой на одной стороне и с марками – на другой… Но этот кто-то лишен важной составляющей счастья, внутренней искры, день ото дня побуждающей двигаться дальше – способности радоваться мелочам. Без умения радоваться малому человек – сухой пресный бисквит, не тронутый и каплей сиропа. В его жизни нет сочности, сладости, того самого вкуса, который чувствуется при каждом вдохе. Вкуса, который переполняет всё тело даже от маленькой открытки, что находится  в руках.
 
Смотришь на послание, предназначенное тебе, и видишь, как отправитель выводит букву за буквой, оставляя частичку своей души в открытке, оживляя ее. Видишь, как шевелится его рука, и капля за каплей вытекает паста из ручки, наполняя смыслом обыденное. И «солнечный привет» долетает широкими, как теплый шарф, лучами, согревая каждую струну твоего «я».  Прикасаешься к маркам с ребристыми краями, всматриваешься в каждую из них, изучая все узоры, мельчайшие детали… И вот уже не можешь оторвать от них взгляд… Вспоминаешь об альбоме, который с таким старанием все детство заполняла твоя мама, достаешь его,  пропитанный запахом истории, и оказываешься в огромной галерее маленьких картин.

Переворачиваешь открытку и уже прогуливаешься по сиреневому океану из лаванды, погружающему в процесс избавления от негативных мыслей, с салатово-зелеными холмистыми берегами и слышишь шелест юбки, задевающей растения. Когда цветы, наконец, собраны, устремляешь взгляд в небесную лазурную глазурь со штрихами цвета лаванды и наблюдаешь за движущимися комочками сладкой ваты, чувствуя, как нежный июльский ветерок касается твоих плеч… И возвращаешься за стол, на котором лежит твой личный маленький телепорт в лавандовый рай.