Потапов

 Однажды шел Потапов
С похмелья на работу,
На правой – рваный тапок,
В календаре – суббота.
Стоит на остановке
И шарит по карманам,
Рука дрожит неловко,
Как у графомана.
Нашарил мелочь скудно,
Залез в трамвай противный,
Устроился уютно
И спал весьма активно.
Его не удивило,
Что в транспорте пустом
Кондуктор да водила
«Наверно, повезло!».
 
И вот стоит Потапов,
Замерз у проходной,
Дурак ведь и без шапки
Приперся в выходной.
Обидно ему стало
Что труд его пропал,
Пропали капиталы
И не готов металл.
«Да что ж это творится, -
Потапов унывал, -
Ведь хочется трудиться,
Ведь есть потенциал!»
Но глухи к нему стены,
И красный мертв кирпич,
Не слышат совершенно
Его горячий спич.
 
Побрел опять Потапов
Стоять на остановке,
Распространяя запах,
Ругаясь философски.
Качаясь одиноко
В грохочущем трамвае
Он пребывал в глубоком
Тоскливейшим раздрае,
Потапов думал злобно,
Что жизнь – сплошная боль,
С похмелья – неудобно
Быть самим собой.

Напившись снова в стельку,
С утра, не ведав лени,
Не нежится в постели
Потапов в воскресенье.
Идет сквозь дождь и вьюгу,
Сквозь жар, туман и зной,
Сквозь сон и матом ругань
Работать в выходной!

05.05.2020