Однажды в зимний вечер

      Передо мной лежит тетрадный лист. Чистый, белоснежный, вкусно пахнущий. Скоро на белизне появятся буквы, которые превратятся в картины. Лист оживёт, задышит далёким миром, повеет от него хвоей и горным снегом, костром и летними вечерами. На нём будет рассказана история о жизни и смерти, отваге и самопожертвовании. О долгом пути героя к своей заветной цели.

      Со мной целый день было вдохновенье, и в конечном итоге я сдалась. Сюжет, который жил в моей голове долгое время просится наружу. Сижу, готовая вывести первое слово своим корявым почерком. Какое оно должно быть? Грызу ручку. С какого момента мне вообще начать писать? Говорят, успех книги лежит именно в её начале.
   
      Задумчиво отталкиваюсь от компьютерного стола. Может, с философии? Книга-то моя, так скажем, философская. Да тьфу ты! Какой я философ в свои пятнадцать?
    
      Многим, наверное, знакомо то чувство, когда в голове бушует поток мыслей, а верную, самую правильную выбрать не выходит. Как будто что-то препятствует этому, похожее на мглу или туман. И разгон мрака приносит невероятные страдания и мучения.
    
      После долгих пяти минут раздумий я решаю начать с битвы. Возвращаюсь к столу и быстро вывожу букву за буквой, словно боюсь сойти с тропы в тёмные дебри.

      «Главный герой подходит к логову циклопа. Из-за туч выглядывает Луна, заливая призрачным светом будущее поле боя. Парень прячется в кусты, надеясь застать врасплох монстра. Земля в то же мгновение трясётся, и из пещеры выходит циклоп.»
   
      Так… Если я продолжу постоянно упоминать «циклоп», то не избегу тавтологии. Использовать «гигант» не вариант, слишком просто, подумают, что у меня нет словарного запаса. Лезу в словарь искать к слову синоним. Быстро нашла: «колосс». Самое то! Ставлю книгу на прежнее место и громко вскрикиваю от радости. У меня получается! Всё получается! А я не верила… Моя книга станет мировым бестселлером!
    
      «Колосс кричит яростно: «Кто из жалких людишек посмел забрести на мою территорию?» И тут герой выходит из засады. «Я пришёл покарать тебя за твои бесчинства!» — говорит он».
   
      Пишу, а сама улыбаюсь и думаю о крутости моего героя. Как же я его обожаю!
      
      «В героя летят камни под неистовые крики циклопа. Один камень чуть не давит отважного рыцаря. «Я не победим!» — орёт монстр. «Но я-то одолею тебя!» — кричит в ответ парень».
      
      Я нервно грызу ручку. А как мой герой одолеет его? Циклоп огромный и сильный, парень метр семьдесят и у него всего один меч, который для злодея как иголка. Стоило вместо рыцаря мага сделать. И тут в голову пришла идея.
    
      «Из леса появляется миловидная девушка. По одежде герой понимает кем она является: жрица богини стихий. Она что-то бормочет под нос себе, отчего её посох светиться голубым огнём. Становится светло-светло, и циклоп начинает скулить, словно псина, (ведь боится света), и собирается убежать обратно в свою пещеру. Но не успевает. Через мгновение раздаётся грохот, и голову циклопа отсекает молния. Тело замертво падает перед удивлённым героем».
      
      Радости от решения проблемы не получаю. Кажется, что всё должно было произойти по-другому, более эпичнее, и я стараюсь не обращать на это внимания. Продолжаю орудовать ручкой.
      
      «Рыцарь желает узнать имя жрицы, поскольку поражён не только её отвагой и силой, но и красотой. Жрица оказывается не из приятных, шлёт героя на все четыре стороны и скрывается в густоте леса».
   
      Имя для жрицы потом придумаю. Не до этого сейчас.
   
      ««И что жрица здесь делает?» — думает герой».
   
      Ну как что: на помощь к тебе пришла! Автор просто не придумала, как ты своим ножичком циклопа одолеешь. Негоже главному герою умирать в первой главе! Потерпи до последней.
    
      Перелистнув лист, я довольная пишу «глава вторая». В этой главе герой придёт в столицу и встретит рыцарей из известного ордена.
    
      Прежде чем написать первое слово во второй главе, решаю перечитать уже написанное. В процессе улыбка сползает с лица, меня переполняет разочарование в собственные силы. Так долго старалась, писала, а в итоге вышла галиматья какая-то. Не станет это мировым бестселлером… Это даже в качестве туалетной бумаги не пригодиться!
    
      В горечи и одновременно в бешенстве рву лист, кидаю обрывки над головой. Органайзер летит со стола, и всё содержимое разлетается по полу.
    
      Падаю на кровать и клянусь, что больше никогда не сяду писать, сколько бы вдохновение меня не донимало. Смотрю в потолок, на котором играют отблески гирлянды, висящей на карнизе. Вот и всё, нет больше новогоднего настроения. Писательство его погубило. Такого отчаяния мне ещё не доводилось испытывать.
   
      Как же раздражает моя комната! Пойду голову проветрю. Заодно зайду в свою любимую пекарню, куплю пирожков и кофе. Надо ведь как-то порадовать себя в это нелёгкое время.
               
***

      На улице темно и морозно. Снег падает хлопьями, и вкусно хрустит под ногами. Горят неоновые фонари, буквы с названиями магазинов, прилавки. По дороге к пекарне невольно гляжу на окна, которые сияют многоцветными огоньками, и вздыхаю. Вот бы Новый год подарил мне писательский талант! Мне больше ничего не нужно.
    
      Среди усталых и счастливых людей мне вдруг встречается странный юноша. Почему странный? Все люди надеты по погоде, то есть в тёплые куртки, на головах шапки, лица прячутся в шарфах, а он по-летнему скорее, в одних рубахе и штанах. Даже без сапог!
    
      «Вдруг с ним случилось что-то плохое?» — думаю я, подходя ближе. Выглядит парень и вправду несчастно: голову понурил, на глазах чуть ли не слёзы. Хотя, не будь он таким красивым, мне не стало бы его жалко.
      
      Юноша обращает на меня внимание. Я смущённо отвожу взгляд.
   

— Ты видишь меня? — спрашивает он.
   
— Ха! Конечно, — отвечаю. — Кто тебя не видит?
      
      Он улыбается.
      
— Кроме тебя, похоже, никто.
      
      Я вздрагиваю. Не призрак ли перед мной? Смотрю на парня внимательнее, и вижу: всё, что ниже талии, полупрозрачное. Что-то говорит мне не бояться, и потому не убегаю с диким криком. Да я даже радуюсь, что хоть в этом особенная. Я медиум оказывается!
    
      Прядь каштановых волос падает на его точеное лицо с глазами цвета спелого персика, в которые смотришь и кажется, что тонешь. Странно, но именно таким я представляла своего персонажа. Неужели это он собственной персоной?
      
      — Я твой, — говорит юноша.
      
      «Персонаж?» — моментально возник такой вопрос. Моё сердце подпрыгивает непонятно от чего: счастья или ужаса. Если поразмыслить, то он не смог бы вылезти из моей головы, а если и мог — я бы встретила его в квартире.
   
      Наверно…
   
      «Может, мне стоит убежать?» — проскальзывает такая мысль. Мне память не приходится напрягать, дабы вспомнить, что я с ним делала в голове: пытала, убивала и заставляла любиться с другими персонажами мужского пола. Похоже, он пришёл со мной разбираться… Надеюсь, это призрак.
      
— Так… Мы разве знакомы?
      
 — Нет, но я тебя знаю. Тебя зовут Дина.
   
      Стараюсь не выдавать своей растерянности.
      
— Хорошо, — прищуриваюсь. — Как твоё имя?
    
      «Свен» — имя моего персонажа. Услышу его из уст парня, буду убеждена в своей догадке.
      
— У меня нет имени. Хочешь — дай.
   
      Впервые в жизни я не знаю, что сказать, и вместе с тем облегчённо выдыхаю. Смотрю как истукан на парня, пытаясь понять: точно ли мы не встречались? Вдруг он старается разыграть меня? Из моих знакомых вроде никто не умирал…

— Может, блин, скажешь, кто ты? — наконец задаю резонный вопрос.

— Я тот, кто даст тебе вдохновение и силы творить. У вас это зовётся Музами, — после недолгой паузы добавляет. — Разве что я ещё призван защищать тебя от тягостей и невзгод.

      Чувствую, как меня переполняет трепет. «Точно разыгрывает!» думаю я, и вместе с тем понимаю, что верю ему.
   
— Почему я раньше тебя не видела?
 
 — Потому, что эти пятнадцать лет я искал тебя. И вот ты стоишь перед мной. Это благодаря тебе: сегодня ты впервые писала, и я почувствовал это… Твою энергию. Так и нашёл.
 
      Дошли до пекарни. После восьми здесь всегда большая очередь, поскольку пирожки по скидке, но в тот день мне повезло. Я покупаю только стаканчик горячего эспрессо, и мы садимся на скамейку под фонарным столбом.
   
      Делаю вид, что пью кофе, а сама не отрываю взгляда от нового знакомого. Как ему не холодно? Такой мороз, что деревья трещат, у меня глаза замёрзли, а он даже не дрожит. Мне бы его способность.

— Как бы я хотел чувствовать холод, — словно прочитав мои мысли, говорит парень. — Хоть что-нибудь, что даст понять, что я жив. Дина, ты можешь в этом помочь.
   
— И как?
   
— Просто улучшай себя.
   
— Круто… — единственное, что могу ответить на его слова.
   
      Юноша поднимает голову к небу. Как он прекрасен, — вздыхаю я. И будь он более реальным, был бы вдвойне прекраснее: снежинки путались в его шелковистых волосах, на лице играли неподдельные эмоции, а пустоту в его взгляде заполнило то, что будет ему дорого. Я должна стараться, дабы на следующею зиму он смог потрогать снег.
 
— Можешь дать мне имя? — спрашивает.
 
— Имя… Подумаю над ним.
 
      В моей голове вертеться много вопросов, и я, как всегда, не знаю, с чего начать. Может, я получу ответы потом, когда он готов будет их дать? В одном я уверена точно: существо пришло ко мне из далёкого мира, того мира, о котором я должна рассказать. Оттуда мой Свен. Меня радует, что я его не придумала, и вероятность с ним встретиться повышается.
   
      Снег резко прекращается, и перед глазами открывается небесный простор, осыпанный мириадами далёких звёзд, застывших в потоке вечности.
   
      «Тебя будут звать Эстер.» — мысленно говорю я, не отрывая взгляда от звёзд.
   
      «Красивое имя.» — говорит он в ответ, и на его губах появляется искренняя улыбка.

               
Конец.




1 января 2021