Лампа

Яркий свет. Покалываемые слезами глаза утопают в желтовато-белой звезде. Лучи медленно растекаются по пространству, обволакивая свежевыкрашенные стены трамвая, хмурые лица пассажиров, пейзаж, бегущий в противоположном направлении от транспорта. Нет ничего, кроме меня и белого шара над головой. Сквозняк, скользящий по волосам от приоткрытого окна постепенно утихает, мерное постукивание бегущих по рельсам колёс перестаёт литься в уши, наполняемые ватой. Грудь тяжело поднимается вверх, делая глубокий вдох. Холодный воздух морозным узором окутывает лёгкие.
-Девушка, вы проезд не оплатили.

Сквозняк, жужжание губ, стук колёс, запах вагона, пропахшего потом. Взгляд падает на человека, тонкими костлявыми пальцами обвивающего терминал. Вместо хмурых бровей, усталых глаз и отзеркаленной улыбки передо мной всплывает белое зернёное пятно. Крапинки, словно тысячи крошечных жуков, дрожат у него на лице.

Перевожу глаза на сидящего напротив мужчину. Чёрные перчатки, изжелта-серое полурасстёгнутое пальто, потрескавшийся кожаный дипломат – и белое зерно вместо лица. Зрачки, в страхе сжимаясь, перебегают от одного пассажира к другому, постоянно спотыкаясь о белые круги.
 
- Девушка, вы будете оплачивать? – снова обращается ко мне пятно с терминалом в костлявых пальцах.

- Картой.