Опохмел

Еще одна история про писателя и художника с подачи Вадима Гордеева

Пиво вышло в прорубь унитаза.
В горле зрела мертвенная сушь.
Красный нос и два опухших глаза
В зеркале. Не спас холодный душ.
Плыл писатель в мареве осеннем
Улицей Таганкой в никуда.
Снег с дождем, внизу – как после селя.
- Мать твою (пардоньте, не для дам),
Так ругался неживой писатель,
Утопая тапочком в грязи,
А навстречу - как всегда спасатель,
Шёл художник прямо в магазин.
Помня о превратностях судьбины,
Оба-два затарились опять.
Змий коварный, тот, что жил в глубинах,
Звёзды не считал, что три, что пять.
Сосчитал художник. Подфартило.
С коньяком французским мимо касс,
Расплатившись, он прошел картинно.
Заплатили нынче за заказ.
И писатель мимо. Боком, криво,
Но с железной хваткой. Пива взял.
Конь пегасный вот с такенной гривой
В голове турой забил ферзя.
Коньячок отправив в горло махом,
Дома у художника вдвоем,
Под «Давай поженимся» со свахой,
Говорил писатель: «А, споём!»
И Высоцкий шёл с таким надрывом
Под французский, мать его, коньяк,
По столу стучал художник рыбой
И кричал: «Коня мне, бл*ть, коня!»

Утро, блин, сродни стрелецкой казни.
Звездочки в глазах как наяву.
«Пить, - писатель стонет, - нет, не праздник,
- не живут вот так, как я живу».
Холодильник. Пиво. Вечер поздний.
И фонарь в окно как знатный вор.
Телевизор. В нем вещает Познер.
Теребит писатель нервно Word.