Как я брал Белый дом

Мемуары человека с плохим вкусом

Все обо всем забывают на следующий день. Эпидемия тотальной деменции первыми косит тех, кто до двадцати. Поэтому у нас теперь всегда только один день. День сурка. Наш сурок –   жирная вонючая скотина, но в определенный день его полагается носить на руках и показывать всему миру. Миссия показывать сурка доверена опытному агенту в красивой форме. В честь сурка собирают балаган с прессой, сахарной ватой и народной свистопляской.
Сурок не любит, когда его будят, поэтому вынимают его из норы осторожно. Сурок даже не просыпается. Тогда все сокрушенно качают головами: он не видит свою тень. Хана зиме, глобальное потепление.
Никакое не потепление, просто китайцы в Париже климат портят. Но кому докажешь?
Я думаю, наш сурок очень хитрая тварь. Ему так нравится внимание к его скромной персоне, что он сумел заморозить календарь. Время остановилось. Каждый день происходит одно и то же. Все должны любоваться на одного-единственного сурка.
Сначала я думал, что абсурд ситуации вижу только я. И других идиотов нет, чтобы ткнуть пальцем в этот абсурд. И есть заговор корпораций не замечать, что в нашей стране длится один-единственный день. У меня на поле других хомяков и прочей мелкой дряни полно. Выскакивают, гадят, прячутся. Дряни мелкие, но разные. Даже слепой их различит, мальчиков и девочек. А сурок тот самый. Неизменный. Монументальный. Олимпийски спокойный. Всегда один и тот же сурок. Всегда в один и тот же час собирается толпа, приезжает пресса, разворачивают балаган с сахарной ватой и торжественно выносят сурка.
Аплодировать запрещено, потому что нельзя будить сурка намеренно. Можно обнять стоящего рядом соседа и всплакнуть в порыве всеобщего умиления. Это пока можно.
Ах да, Белый дом. Зачем он мне сдался? Да ни на гулькин нос не сдался, если бы не сурок. Спорим, говорит моя милая девочка, что тебе туда путь заказан. Да мне? Да чтоб я??? Да, да, да, говорит, этакую шваль и на порог не пустят. Это мы еще посмотрим, кого пустят и кто шваль, отвечаю, а сам прикидываю, как бы их систем хак систем фак. И как бы их систем фак тебе потом пофак. А если они при этом сами себя хак и фак, еще лучше. Ну как обычно.
Есть теория шести рукопожатий. Типа все, чего нужно, можно добиться путем шести последовательных контактов. Типа все путем – и все пучком. Только не борзей, и выбери правильного адресата. Не Алибабу китайскую, а нормального нашего человека. 
Почесал я репу и открыл почту в поисках адресата. Вижу длинный список. И не фигачу, на кого бог пошлет. Ну раз я сам себе бог, так сам себе и пошлю. Так разумнее, иначе другой   тебя еще раньше пошлет. Заложил весточку в один ящик, достал из другого.  А что там, думаю, в середине? Шесть рукопожатий или меньше? Или больше? Оказалось, не шесть, а все двадцать шесть. Цифирки, решетки, собачки, домены гу-гу, ку-ку, ересь. Набрал наугад цифирки.
И вошел на сервер провинциального аэропорта – у нас их, почитай, в каждой большой деревне по аэропорту. Этот, смотрю, не слабый транспортный узел. Картинка с самолетиками открылась, табло прилета-отлета, все дела. Один мигает, что садится, другой через 18 минут сядет, третий через 32, четвертый опаздывает. Хоть в диспетчера играй: время вылета-прилета поменять нефик-нафик, окошечки готовые. Пароля нет нигде. Сколько хочешь, столько играйся в самолетики. Я в свою почту не помню, как зайти, среди ночи разбуди – не вспомню, на бумажку пароль записал. А на сервере аэропорта забывать нечего. Дураку  понятно. Пальцем наугад потыкал – и аэропорт парализован. 
Я-то не дурак, ничего менять не стал, самолетики закрыл. Опупенная, думаю, у нас система безопасности. Заходи, кто хочет, ломай, что хочет. Это если пользователь продвинутый, а не я со своей бумажкой с рукописным паролем, так он целый самолет угнать может с пассажирами, когда в автопилот загрузит другой маршрут. Вдруг 11 сентября так и угнали, хотя ЦРУ всем доказало, что по-другому? ЦРУ автопилот не программирует, откуда им знать, как его взломать? А летчики сейчас что? Подняли, включили, трендят и кофе пьют. Или не кофе. Что есть на борту, то и пьют. Над облаками хер поймешь, куда летишь. И без облаков ненамного яснее. Был случай, из Лондона лайнер шел в Глазго, а приземлился в Дюссельдорфе. В газетах писали. У летчиков спрашивают: как же вы моря сверху не заметили? Там столько того моря, говорят, что приняли за залив Салуэй. Таки остальная местность ничем не отличается? Да ладно, говорят, и у вас не война, и мы не бомбардировщик. Мы мирный транспорт местного сообщения. Не туда попали. Бывает. Проблему нашли. Других проблем в мире нет?
Вот и я с рукопожатной цифирью не туда попал. Закрыл беспарольный сервер аэропорта, пока не замели. Заметут за компьютерный взлом в моем возрасте – сраму не оберешься.
Набрал другие цифирки. И снова на сервер попал. Мэрия какая-то. Мне какая-то не нужна – наша цель Белый дом.
Такая фигня, думаю, yahoo, когда делал почту, организовал систему по модели обычной наземной почты. Делал, блин, сделал, *#, масленицу. С сортировкой писем на тех же узлах. В городе почту сортируют по направлениям – и эти взяли сервер города. В аэропорту грузят на разные линии – и эти точно так же грузят. И разгружают в обратной последовательности, козлы. Сделали бы как DHL, свой сервер. Мэрия отдельно, самолеты отдельно, yahooева туча сама по себе. Так нет, свой обломов, или жаба душит.
В общем, посидев над почтой, я понял, что здесь не то рукопожатное место, которое мне нужно. Дойду я до сервера Белого дома – и что? Проходной двор. Такой же проходной двор, как аэропорт, из которого можно на автопилоте кого угодно послать вместо Глазго на Дюссельдорф. Надо менять тактику. Руки пожимать в реале. А засирать вражину сурка – в интернете. Там дерьмо на вес золота, потому что узлов и посредников слишком много.
И когда я так сделал, пожимая руки и поминая всуеtwitter сурка, я взял Белый дом. Деда отмороза там не ждали. Проблема нашей великой страны в том, что никто не верит в Деда отмороза, а он есть.
И я Белый дом удержал. Сколько надо было, столько держал. Это было лучшее время. Праздник каждый день. Неслось, качалось, бурлило, пенилось, метало искры и глаголом жгло сердца.
И настал день, когда я вышел из Белого дома. Помахал ручкой на прощанье. Поднялся по трапу своего самолета. Полетел домой.
И когда я летел, выглянул в иллюминатор. Внизу собралась толпа, развернули свистопляску и балаган с сахарной ватой. Опытный агент в красивой форме выносил сурка, и люди снова плакали от умиления. Жирный вонючий сурок увидел свою тень. Пресса растиражировала  новость как событие века. Да, да, глобальное потепление отменяется, обещает быть зима долгой, как выразился один русский поэт. 
И я понял: что ни делай в этой великой стране, для этой страны и с этой страной, здесь вечно будет длиться день сурка.
И смахнув скупую слезу, я написал своему заклятому врагу в его инстаграм: Сурок! Ты просто тупой жирный вонючий хомяк, за что же они тебя так любят? 
Они меня не любят, написал в ответ сурок. Я их тоже достал. Но у тебя пиар еще хуже.