Письмо... которое может остаться непрочитанным

Ты однажды поймёшь, что была не права,
Что вдруг стала к себе безучастной.
В той трясине одна - хорошо, что жива,
И не пробуешь выйти... Напрасно.
Веришь в глупый совет, что мир тесен и пуст,
Что безудержность за руки тянет.
И не вера с надеждой, а медленный хруст,
Наступая, тебя же и ранит.

А вокруг мир иной, полный звуков и слов,
Мир изменчивый вмиг, ежечасный.
Только стрелки, твоих, искривлённых часов
Уплывают в тумане ... Напрасно.
А за тёмным окном - запах скошенных трав.
И кукушки, зовёт, голос властный.
И неведомо ей, кто из нас будет прав...
Я на слабость твою - не согласна.

Правда в том, что у жизни не просят взаймы,
Ты становишься к ней непричастной.
Не под силу тебе цепи личной тюрьмы,
Ты не слышишь себя...  И напрасно.
Может, вдруг в один час - ностальгией ночной
Ты, по бывшей себе, заболеешь.
И разрушишь внутри обречённый покой,
И себя незаметно согреешь

Ведь способен любой на коленях ползти,
Как бы ни была топь непролазна,
И прямую тропу под собою найти.
Жаль, кривая она... И напрасно.
Только знай, что в безудержной пляске судьбы,
На пороге слепого соблазна,
На последней ступеньке возможной беды,
Я на худшее... Нет, не согласна.