Этюд номер девять. Зимний блогер Лёня

Стада народа праздно шлялись,
базарил пошлый балаган.
То пламенно соединялись
пролетарии всех стран.
© А. Возлесенский.


1.

Зима тысяча девятьсот семнадцатого года выдалась суровой. Западный ветер крепчал. За окном бушевал коклюш. Поезд из Германии прибывал вместо Внуково в Шереметьево по расписанию. Индевел пломбированный вагон. Пассажиры задумчиво дремали. Иные, бдящие, перекидывались в высокоинтеллектуальную карточную игру «козёл». Шаха неустанно сбегала от шамайки. Страсти накалялись, как сталь.

Чеканился волевой профиль пошленького блогера, условно-досрочного ссыльнокаторжного, Лёню Нахального. Мозг его, многократно травленный царской охранкой боевым отравляющим газом, неустанно трудился даже во сне. Никакая боевая отрава не брала мозг блогера. Подготовленный блогер-пролетариями броневик терпеливо ждал. Подтягивались на площадь пламенные блогеры. В масках и без. Строился на дальней станции Разлив шалаш. На случай вынужденной самоизоляции.

Увы, блогер так и не попал в шалаш, отправившись на самоизоляцию в более соответствующее его статусу и воспалённому самосознанию жилище.





2.


Холод большой.
Зима здорова...
"Дяденька,
что вы делаете тут,
столько
больших дядей?"
© В. Маяковский.

Толпа мающихся от вечного безделья, трендово одетых блогер-пролетариев, собравшихся на Пушкинской, пылала портвейном и возмущённым разумом. Лоснились сытые рожи. Плакаты гласили: «Свободу Анджеле Корвалану»! "Каждому блогеру - по отдельной камере!"
«Менты — кАзлы!». «Мы — власть!»
Восьмиклассницы бросали в воздух чепчики.

Возражающий забрался на фонарный столб с альтернативным лозунгом. Но был сброшен оттуда смирными блогерами и избит. Близенько мелькнула Наденька. Одобрительно кивнув, пробормотала, проэсэмэсила блогер-пролетариям: «Как здорово, что все вы здесь сегодня собрались...»
Измутузив оппонента, люмпены, наиболее ошалевшие от такой большой удачи, пинали исподтишка ментов, стараясь попасть прямо в глаз.


Очередной мирный блогер-пролетарий, в трендовой куртке и кроссовках за полтыщи баксов, вопя и подвывая волком, рисуясь перед своей чувихой, держал в холёных руках плакат: «Лишь мы владеть имеем право! Вы, менты, волки позорные, паразиты, живёте за наш счёт, на наши налоги!»

Наивный корреспондент Джон Рид спросил пролетария, кем он работает. На что тот гордо ответил: «Я безработный!»

Что за странная, что за чудная страна, восторгался Джон. Здесь безработные не только носят фирменные кроссовки, но и платят налоги! Уж в этой-то стране, мы обязательно посадим, наконец, на престол чучело гороховое.




3.

Воздушный флот
в небесах, в небесах...
а тёте Наде стало жарко
в тёплых байковых трусах.
© И. Эренбург.

Менты (кАзлы) упорно препятствовали соединению пролетариев. Работа такая... За что исправно получали по зубам, по яйцам, по почкам. Пользуясь отсутствием ментов на посту, вследствие присутствия на тусовке, уркаганы, взломщики  и карманники ловили счастливый момент. То бишь, спокойно, без досадной помехи, занимались любимым делом, воровством...
Куй железо, пока горячо! Пока ментам не до воров, уркаганов и проституток...
….....................

Привычно бессмысленно и беспощадно закончилась очередная бессмысленная и беспощадная тусовка. Рассеялись убогие пролетарии и политические проститутки. Отдельные продолжали тусоваться в кутузке. Уже без лозунгов и плакатов. Вытирая немозолистой пятернёй крокодильи слёзы. Наступало неотвратимое похмелье. По международному шаблону. Каждый распустил нюни, утверждал, что раскаялся. Что агнец невинный. Что выбил глаз менту под влиянием толпы.
Иным заботливые мамочки воткнули в губы соску и уложили спать. До очередного клича.

Спал в соответствующей камере и убогий блогер Лёня Нахальный. И снились ему январские тезисы.