где работать мне тогда, чем заниматься?

 

    В 90-х годах был призыв, помнится, что если в стране будет достаточное количество юристов, то Правовое государство возникнет, а если будет много экономистов, то рынок, как таковой, всё поставит на свои места. Как именно в 90-х что и где стояло и обстояло, оно не столь давняя история, чтобы можно было не вспомнить, как было на деле. Как  известно, экономистов и юристов был переизбыток. И что? Про кладбищенские длинные аллеи с лицами тех, кто пал во времена Криминальной революции вспоминаем всё реже. И юристы с экономистами не спасли положение.

    Сейчас  модно быть блогером. А что? Ни к чему не обязывающая работёнка. В условиях пандемии - просто Клондайк! "Мели, Емеля, твоя неделя!"  Как будут смотреть, неважно, лишь бы подписчиков было много. Но неужели всем так уж и доступен этот вид деятельности?

Помните, как благовестила Виктория Нуланд  о том, сколько именно долларов потрачено на обработку украинцев, чтобы случился майдан? Она нечаянно проговорилась или специально? Думаю, что специально. И не проговорилась. Она информировала публику, чем именно стоит заниматься. Вас покупают, продавайтесь!
И пусть это будет называться "заработал". Да, трудно отказаться от возможности получать хорошие деньги за сущие пустячки. Ну, приврал, сочинил, исказил - и выдал "на гора". Вот уже и девушки, как только ни раздевающиеся, не вызывают такого интереса, как информация, вызывающая громадное гражданское возмущение. Кто может влёт отличить клевету от правды? Есть такие? Стало быть, водораздел проходит по линии "верю - не верю". И чем наглее враньё, тем легче верится. Это ещё Геббельс заметил.

Помнится, у В.В.Маяковского в стихотворени "Кем быть?" вопрос был: "У меня растут года, будет и семнадцать. Кем работать мне тогда чем заниматься?" Перечитайте, какие профессии назывались.
Не могу не вспомнить стихотворение Р.Х. Солнцева:

"И очнулся я в дыму
Посреди родной державы,
Равнодушный ко всему,
Кроме выпивки и славы.

И увидел я: слова,
Мною сказанные хлёстко,
Словно нож из рукава,
Вылетают у подростка.

И увидел я: слова,
Гневно брошенные мною,
Прорастают, как трава,
Под бетонною плитою...

РОДИНА МОЯ, ПРОСТИ!
Пепел голубем в горсти,
А не красная вода
В наших жилах льётся грозно...
Я не думал никогда,
Что НАСТОЛЬКО жизнь серьёзна.

И зачем же ты словам
Дерзким верила все леты?
Ладно б Лермонтову, - нам.
Мы ж - бездарные поэты!"