Письмо

Вам так и не удалось приобщить меня к Поэзии,
тем более к Поэзии с большой буквы.
Я оказалась не совместима с Поэзией,
вернее, только тогда, когда шутка.
Я пресный, преданный Блаватской Идиот,
который (как идиот!) говорит то, что думает
и попадает в капкан (идиот!)
и все ловушки почитает Бермудами,
и сначала радуется, а потом становится обидно,
и я, как пришелец, лакомлюсь повидлом,
не понимая (долго не понимая), что за всем этим кроется,
и мне никак не удаётся к вашему Миру пристроиться.
Но ничего, срок заканчивается Пришествия,
и я готовлюсь к очередному Ушествию
(даже язык мне ваш не подчиняется),
даже язык ваш со мною мается,
хотя я с ним на ты, с языком-то вашим,
он для меня вроде просто кваши,
легко и вольно так переваривается,
и я насыщаю себя этим варевом.

Прощайте, дорогой наставник и учитель,
процесс обучения был нелёгким мучительным
и периодически чеховское Небо в алмазах
Было! (не пожалела ни разу).
Мы останемся друг у друга в памяти.
Нет и не будет нам памятников,
хотя Вам, безусловно, будет,
ну да ладно, от меня не убудет.

Остаюсь преданная себе и Блаватской
и немножко Вам (по-братски).