Рассказ Кеманчист

                КЕМАНЧИСТ


    Проходя мимо станции метро “Республиканская” в дневные часы, я часто встречаю старенького певца, примостившегося на табуретке у входа в метро. Его задушевный голос и трепетный аккомпанемент на кеманче (армянский народный музыкальный инструмент) хватает за душу и останавливает даже спешащего – послушать это чудо, спустившееся в подземелье...

    Признаться, я не особый любитель народного  творчества,  но то, с какой искренностью, добротой и душевной щедростью делится с прохожими этот уличный артист, попросту влюбляет в него и в древнюю армянскую музыку. В голосе маэстро слышишь всю гамму страданий армянского народа, а его грустное и благородное лицо, испещрённое глубокими морщинами, напоминает карту некогда Великой Армении, раздробленной на множество мелких частей. Но самое примечательное в его облике – это глаза, задумчивые и очень печальные. Я несколько раз пытался подойти и заговорить с ним, но что-то меня удерживало от такого желания. Мне казалось, что своими расспросами я сделаю ему больно. К тому же, его песни и голос сами говорили за себя, рассказывая грустную историю жизни.

    Сегодня, в очередной раз встретив ашуга (певца), я рискнул подойти и пригласить его пойти со мной в ресторан. Ашуг вежливо отказался, отказался с таким достоинством, что мне стало не по себе от мысли, что я мог задеть его самолюбие. Я сожалел  и извинялся перед ним. А он, опустив глаза, на время прекратил играть. Я постоял немного возле него и решил уехать домой. Я уже скрылся за витражными дверями метро, когда до меня донеслось пение ашуга. На душе сразу полегчало, и я произнёс про себя: “Боже, сохрани этого старика как можно дольше!. . ”

    Спустя несколько дней я возвращался домой довольно поздно, и слух уловил звуки знакомого инструмента. Во дворе моего дома сидел и пел тот самый кеманчист. Я остановился и стал завороженно слушать его. Было уже за полночь, но никто из
соседей не выражал недовольства, наоборот, все высунулись из окон и восторженно аплодировали ему. Маэстро уже собирался уходить, когда я настойчиво предложил ему зайти ко мне на чашку чая. Как я был счастлив, когда он не отказался!

    - Только не надолго,– сразу с порога попросил он.

    - Да, да, как вам будет угодно, потом я проведу вас на такси,– ответил я.
Мы стали пить чай. Я смотрел в глаза кеманчисту, проникаясь всё большим уважением к этому человеку. Дядя Геворг, так звали музыканта, сам начал рассказывать свою историю, и я был ему очень признателен за откровение. После смерти жены, которую он любил без памяти, дети разъехались по разным странам, прекрасно устроились и все время зовут его переехать к ним жить.

    - Но я не могу смириться с мыслью, что могила моей жены останется без присмотра. Кроме того, кому я нужен на чужбине?– с грустной ноткой произнёс он и продолжил.– Здесь хоть люди меня знают, любят мою музыку, мой инструмент. Пока есть те, кто останавливается рядом и слушает меня, я живу, и значит, есть ради кого жить...

    Маэстро Геворг ещё долго сидел у меня. Я провёл его на машине до дома и возвратился домой пешком, всю дорогу благо- даря Бога, подарившего мне эту встречу.


23 июня 2018 г.
Степанакерт