Драматургия жизни

          Волей не волей вспомнилось, пришло на ум стихотворение Владимира Маяковского «НЕСКОЛЬКО СЛОВ ОБО МНЕ САМОМ».
          За это стихотворение его раскритиковали. Первая строка "Я люблю смотреть, как умирают дети…" вызвала скандальную критику, в сторону автора.
          Но я не об этом, не о Маяковском, не о его «НЕСКОЛЬКО СЛОВ ОБО МНЕ САМОМ».


I.
ПЬЕСА ЖИЗНИ

Я не люблю, не то что смотреть,
как умирают дети,
а даже думать о чьей-то кончине.
С болью в сердце и тяжестью на душе
воспринимаю уход друзей, близких ...
Смерть родного человека –
очень тяжёлый удар.
С окончанием жизни они навсегда
теряются из нашего поля зрения.
Жизнь, что поступь железной пяты –
пробежалась и снова ушла,
остаётся лишь странная тень отчуждения.
Но увы. Люди умирают, да умирают.
«Что не родиться, то и не умрёт».
Пережить этап осознания,
неизбежности смерти
рано или поздно приходится каждому.
Мы все уйдём из этого мира
в одинаковых квартирах,
но желание, что бы после нас
зеленел взлелеянный сад,
плодоносили фруктовые деревья…

В тоже время о своей смерти –
нет такого дня, что бы не подумал,
каждый божий день, каждый божий день.
Знаю и осознаю – она идёт по пятам,
чутко таится в засаде,
подстерегает, как хищник добычу.
Она всегда рядом, всегда рядом,
как будто меня кто-то под руку толкает,
вот сижу я с тобой.


II.
МАЛЕНЬКОЕ СЧАСТЬЕ – ЭТО ЖИЗНЬ

Осознавая пьесу жизни, хочется жить,
жить, тосковать, смеяться, радоваться…
Сочетать несочетаемое,
питать и дарить знак надежды
на воскрешение старой и новой любви…
Растить и воспитывать детей.
Молить Бога оградить от слёз.

С утробным жжением
слышать лазоревой эмпиреи звон,
очаровываться малиновой зорькой,
встречать мандариновый рассвет.
Внимать камерный шум соснового бора,
миловаться шёпотом нечёсаных берёз,
при новом весеннем свидании.
Сквозь зелёные майские грозы
слышать соловьиные рулады и трели,
над равниной зыблемой цветами,
в высоком ключе, песни жаворонка…
Смотреть, как птицы перелётные
в тоске кружат прощаясь с осенью.
Эта речь ни о чём, речь ни о чём –
слова звучат в междометиях,
воспаряя полётом души…
Ажно простой, незамысловатый пустяк,
строгая ножиком скалочку –
минуты, минуты, покорные минуты,
но ведь это жизнь, жизнь.

Внутри меня – белеющий острог
И вышит по канве крестиком крест.


суббота, 23 января 2021 г.