Самурай

17.11.19

Просыпаюсь. Одеваюсь, завязываю шнурки и выхожу из дома. Спускаюсь в метро и остаётся только схватить инфаркт от духоты и перегара изо рта.
За полтора года я так сильно изменился, что даже не видно отправной точки «с чего бы», ведь «капитал идентичности» не копится .
Прически, растительность на лице, одежда, какие-то черты характера, которые помогут мне завоевать мир в тех ипостасях, каких он должен быть завоёван. А после погребён под мертвыми телами, коих смерть не сделала самураем.
Несмотря на это рука тянется к книге. Высовываю закладку, пальцем перелистываю страницу..., и теряю в голове, что прочитал за последние двадцать минут. Кто это, спрашиваю я себя, и о чем вообще?
Пора выходить из подземки, и в пути до работы думать о том, чтобы забыть все истории, которые читал. В них нет спасения и философии жизни. Только факты, оперировать которыми ты сможешь на празднике, куда твоя душа нихуя не приглашена.

В то время одиночество растёт во мне, как сталактит в пещере. Капли собираются воедино и вонзаются в незащищенную часть тела, где красуется татуировка с именем твоим. Рак кожи мне не обеспечен, если смочу ее твоими соплями.
Эти мысли начинают душить в вагоне метро, который переполнен в час пик.
Разочарование вертится на хую, будто на детской площадке, а мнимое желание о встрече сводит мышцы, подрубая колени и возводя руки в молебной позе.
Но мне похуй, я молю только тебя, чтобы ты вновь не крутила в голове перипетии собственных кровосмешений, которые сводят с ума каждого из нас. Каждого из них, кто хочет быть современным.
Включаешь свет.
Внимательно наблюдаю за тобой, как ты переодеваешься, стоя у окна, чтобы выйти куда-то в дождливую Россию. Снимаешь домашнюю футболку, обнажая грудь, красуешься перед зеркалом и все понимаешь, что творится у меня внутри. Я верю, но подсознательно знаю, что пройду омовение слезами и извечным твоим «ты не прав». Начинаю бежать в этот мокрый снег, чтобы меня не было видно с этим серым лицом. Это мой камуфляж, но ты не моя защита.
Думаю о тебе при тебе. Вспоминаю, как раньше казалось, что жизнь унесёт и скроет во мраке то, что мне нужно узнать о ней самой. И если я буду транжирить свой пыл, обнимаясь с другими, это мне скоро надоест. Обессилев, я наконец лишусь всего, а жизнь, повелительница людей, обманет меня, как и всех остальных.
Жизнь - это загадка, где ты являешься подсказкой.

Выключается свет хлопком руки по заднице. Пора спать в обнимку с тобой. Или с самим собой. Достаю факел из широких штанин. Не дубликатом бесценного груза, а чтобы в темноте не было страшно. Темень медленно выползает из глаз. Глядит на меня, и пытается перетянуть на свою сторону. И я улыбаюсь во все тридцать два навстречу сумеркам и потьмам, как и тем, кто давал мне в ебло не единожды. Взор плывет. Не снимаю повязки для сна.
Мне нужно опохмелиться, и я брошу тут же.