Извилины в ветру, в неволе

Качалися извилины в ветру,
Кем-то проветриваемые на суку,
Как тот конец, венец чьего-то счастья,
Конец, венчающий случившийся оплот,
Оплот того, что было человеком,
Не начинавшим даже жить,


И те извилины на ветках,
Что мёрзли в снеге вековом,
Потом же покрывались коркой лёда,
Уж без надежды оттаять хоть когда,
Напоминали тот венец терновый,
Надетый на голове  творца,
Что создавал людей  подобия себя,


И  вот конец его творенья,
Извилины, висящие  в ветру,
Колышущиеся молча на ветру,
Уж не способные сказать ни слова,
Ни в оправдание себя, и ни того конца,
Что громко ударяя всё по темю,
И разжижая не созревший мозжечок,
Не утекая снова в темя,
И не грозя войти сюда,
Где все подобия  от бога,
Те самые, надевшие венцы,





Как символ вечного несчастья,
Что претерпел он  на кресте,
Отмучавшись за вас. За вас ли?
Всего-то  день вися,
Потом сойдя к вам, будто бы мессия,
А  вы продолжили уж без венца,
Годами мучаться от боли,


Ведь он не  спас вас от того,
Чтобы извилины висели на  суку,
Качаясь тихо на ветру,
Как и не спас от всех страданий,
Что обещал вам, только  и всего,
Ибо продолжили свои страданья,
Поболе,  чем стерпел Христос,
Прибитый ржавым гвоздем к деревяшке,
Но был он не один!  А вас вон, сколько!


Тех самых, что всё мучаются от болезней,
Не делая ни худа, ни добра,
Но зная постулаты этой жизни,
Как должно быть и зная,  как того же нет,
Но вас не называют ни христами,
Ни богом тем, что вас создал, 
Вам только те извилины, всё предлагают,
Повесить  на  тот  сук, а вдруг,


Как символ вашего венчания,
Конца пришедшего не с той всё  ж стороны,
Оттуда, где его вы не видали,
И потому поверили всему,
То был венец всему,
Тому, что были люди,
Венчающий один конец с другим,
Как символ вечного несчастья,
Как мозг, что заспиртован был в снегу,


И потому, что есть, то было,
И ветер воет, качая тихо ветки, что в снегу,
А там извилины, которых не хватает,
В той голове, что думать не могла,
С того момента, как в этот мир вошла,
И   с  украшением  венца,
Как возложением творца,
На  то, что   головою было,
Что думать не хотела и что  крест  несла,



А не всё тот, что мучился всего лишь день,
Замаливая не свои,  а будущие ваши же грехи,
С которыми потом  вы   шли,  и мучаясь от боли,
Той боли,  что не испытал творец, то был конец, 
И вы отдали, то, что сейчас  качалось на ветру,
Не мучаясь от боли, как атавизм, как сук в ветру,
Как хлам ненужный никому, дарованный природой,
И отнятый всё тем, кто вас создал,
Что было всё же в вашей воле,
Как Гамлет говорил, быть или не быть, мозгам,
Или им быть на воле, вися на том суку в неволе.

31.01.2021 г
Марина Леванте