Потоковое творчество

Я-идиот,и когда он пришёл,то я сразу сказал ему об этом. Он уселся в кресло,он молчал и улыбаясь смотрел на меня.У него было настолько противное лицо,что меня сжигало желание плюнуть ему в морду.Но я знал,что из этого все равно ничего не выйдет,что я даже не смогу решиться. Вот поэтому,сидел и продолжал заниматься подбором слов,без всякого смысла.Ну,короче,тем к чему привык,тем чем занимается абсолютное большинство подобных мне литераторов.

Прошло десять минут,а он,сволочь,по-прежнему ничего не говорил. И если бы эта была наша первая встреча,то я,с полной уверенностью,решил,что он не умеет разговаривать, лишь корчить противные гримасы,чем-то напоминая одного известного литератора,который,слава богу,давно отправился на свидание со своими прородителями.

Я отвлекся.У меня в голове было что-то о сборе грибов,о рыбной ловле,кажется,о стрекозах и горячем песке,на памятном деревенском пляже. Я попытался сосредоточиться, чтобы обрести форму и смысл. А он продолжал улыбаться и молчать. Вот тогда,я решил,что он разучился говорить. Взял,и перестал. Но бывает же такое. Не нужно делать из него культа,потому что он обычная сволочь. Ну,с одним дополнением. Слишком высокого он о себе мнения. Настолько,что в какой-то момент все поверили в то,что он способен на всё. Захочет одарит тебя. Захочет направить на нужную мысль. А однажды,он,как мне сказали, живьем сжег на костре одного видного редактора,который осмелился с ним спорить.

Было бы о чём, тогда,еще куда ни шло. А так, потоковое творчество. Есть ли в нем смысл?Нет ли в нем смысла?Я вот уверен,что есть. Ведь такое огромное количество собратьев этим занимаются. Нет,они обидчивые. Признаться,очень даже. Лучше не начинать с ними об этом разговор. Лучше с ним, но так, чтобы в поддавки. Он ведь знает о том,что смысл есть. Еще он любит эти наречия,которые отделяются запятыми с обоих сторон. Вот поэтому,я - идиот, их и вставляю куда только можно.

Прогнать бы его,чтобы не приходил. Или так,чтобы днём заявлялся,а то всё ночью, и ночью. Бывает спать хочется, но нет,придёт,займёт весь объём, что ни вздохнуть ни харкнуть. Затем начнёт говорить. Долго так,однообразно,подобно заунывному дождю в промозглый сентябрьский вечер. Хотя,к черту его. Сам к себе пусть и катится.

Я - идиот, мне придумать что-то надо. Он же сидит. Он же мне мешает. Ничего не идёт в голову. И еще хорошо,что он этой ночью молчит,что потерял способность излагать своё потоковое творчество.