Письмо покойнику
Оранжевый фонарь стекал по стенам, превращаясь в лужи мерзкой жидкости, напоминавшей напудренную кожу покойника.
Тучи в клочья разрывали небо — вот-вот лопнет и утопит всё в бесконечности.
Навсегда, насовсем.
Но нет, этого не происходило, да и не могло произойти — слишком простой финал, не долгий, не мучительный. Вороны орали так хрипло и громко, что становилось ясно: страдать придётся долго.
Выстрадать, выскулить, чтобы голоса не осталось — пустые выдохи, беззвучные стоны.
Без шансов, без вариантов. Страдай, чтобы выжить. Не смог, сломался — так тебе и надо, лежи один, слушай, как стучат сердца живых или почти живых. Вспоминай, как сам жил и курил оранжевые фонари, пока они медленно укорачивали тебя.
Думай, закончилось всё или только начинается. Сколько осталось новому тебе, и кто ты теперь?
Вечные вопросы, для которых у тебя теперь много времени — вечность. Отсыпешь ли, поделишься?
Как решишь, только не зови к себе — свидимся однажды, выпьем, закурим... поговорим, как раньше, когда небо было голубое, а мы верили, что будущее есть.
Свидетельство о публикации №221020101800