Баран

А баран стоял и смотрел. Он ничего не понимал. Ему захотелось вернуться в летние луга, пощипать сочной июньской зелени, а потом снова возвратиться сюда. Может быть, все переменится. Может быть, все будет, как и прежде. Но в луга идти поздно. Солнце уже садится за дальний лес. Вон уже и нижним краем своим за верхушки деревьев зацепилось. Скоро ночь. А ночью на лугу страшно и неуютно. Намного приятнее и безопаснее ночевать в родном хлеву. В родном доме, стены которого он огласил первым своим блеяньем при рождении.
А может быть, макушки деревьев леса все же выдержат тяжесть нашего светила, и оно, зацепившись за толстые суки, еще повисит в этом положении, хоть пару часов? Нет, куда им, прогибаются, становится немного темнее.
Может быть он ошибся, может быть чего-то перепутал. Не может такого быть, не первое лето по знакомой с детства дороге утром туда, вечером обратно. Уже давно не он управляет своими конечностями, а они управляют бараном на этом маршруте.
Да что же это такое может быть! Что за чертовщина такая!
— Бееееее!
— Чего, Борька, али дом родной не признал? Заходи, дурашка! За новыми воротами все тот же хлев.
Да разве дело в новых воротах? Вся беда в том, что цель потеряна. Так вот и топчемся на одном месте третий десяток лет.