Седой, медленный сицилиец тащит в гору, мимо меня в бумажном пакете, какую нибудь, чесночную чиабату. Нить острого, хлебного аромата струится за ним и я с силой втягиваю носом этот нагретый солнцем воздух. Вверху ударяет колокол, хрустят мои шаги по каменистому подъёму. Торговцы у лотков вдруг разом заговорили и в уютное, тёплое пространство, полилась музыка итальянской речи. На пляже, внизу, шелестит движение ленивой волны... Томный ветер огибает старые камни. Цикады всюду...
Я, пожалуй, лягу посередине улицы на тёплые камни, лицом вниз, и никогда уже отсюда не уйду.
Даже клаустрофобу уютно в ущельях этих улиц.
Антитела
© Copyright: Егорий Юриков, 2021
Свидетельство о публикации №221020201759
Свидетельство о публикации №221020201759
Рецензии
