Мотыльком

Время остановилось. Я больше не вижу целей и смысла.
То, что раньше я видел - является полым, пустым.
Собираю, вновь, кучу разбросанных попусту мыслей,
По темным равнинам холодных и голых пустынь.

Хотелось купить бы надежды, но что мне, увы, осталось:
Ночь. Она спит. Да и все магазины закрыты.
Мне останется лишь облаков этих, серая, тусклая малость,
От которых мне хочется выпить. И быть забытым...

Отдышусь, взгляну на ладони, а после примусь за дело.
Дождь. Я чувствую холод от мокрых, замерзших волос.
Я черчу, вечно возлюбленным, детским мелом
На асфальте, с презрением, вселенной сигналы SOS.

Мне никто не ответит. Естественно. Были б сомнения.
Я и ждал то недолго ответа, дыхания не затая.
Может в этом проблема моего, вечно падкого, рвения -
Поиск ответов дробью, с нелепо большого ружья.

Вроде виден рассвет. Выползает из власти несметных темниц.
Стёрты все кулаки и пальцы, вытирая с солёных щёк,
Как с забытой равнины, одиноких, налитых глазниц,
То, что с силой великой жизни, давит висок.

...

Я соберусь и полечу мотыльком с отчаянным рвением,
Видя чертов рассвет, как люди зачахшие дома - моря.
Очарован надеждой, слышу нимф прекрасно влекущее пение
О человеческой жизни, идущей на свет фонаря.