Погружение

Звонит дядя (если точнее сводный брат моей умершей мамы):
– Эдя, приди… Я упал, кажется, руку сломал.
– Как? Где?
– Дома.
Он уже второй раз падает. Первый раз с перепою. Как в Украину за пенсией ездить в любую погоду – это у него получается! А как от кровати до унитаза дойти – не всегда. Он с молодых лет любил выпить, но после смерти жены занялся «литроболом» основательно.
Особых родственных чувств я к нему не питаю, общались мало, у него есть дочь от первого брака, которую он бросил 30 лет назад, а у меня есть отец, которого я не бросаю. Поэтому прихожу  только на следующий день.
Не заперто. У дяди мужик какой–то сидит. Присмотрелся – сосед Вовка. Просто морда опухшая. Оба пьянючие в дым. Дядя вообще «лыка не вяжет».
Дядина левая рука действительно в нерабочем состоянии. Голова разбита, пластырем заклеена.
– Дима, твою дивизию… Я приду завтра в первой половине дня, чтобы был трезвый. Сходим в больницу!
Отпрашиваюсь на работе, прихожу,  как обещал. Картина как будто не изменилась. Только количество пустых бутылок на полу увеличилось. Тот же сосед сидит в том же кресле.
– Эдя, выгони его, как он меня… достал! – дядя сам не в силах подняться.
Я к соседу, а он уже окоченел.
Во, как люди бухают!
Вопрос: за какие деньги?
– Дима, где твоя заначка? Тебя не обворовали?
– Посмотри  там…
– Нет заначки.
– Может, у Вовки?
Шарю у мертвеца по карманам. Штаны грязные, засаленные, ноги холодные… Но я не брезгливый. Потом руки раз десять с мылом помою…
В карманах только мусор.
И тут дядя обнаруживает, что благоразумно переложил свою заначку в нагрудный карман рубахи под свитер.
В соседнем подъезде живет брат умершего – тоже алканавт. Иду, обрисовываю ситуацию.
– …Ментов и медиков я уже вызвал. Твой брат – ты и разгребайся.
С меня на сегодня хватит! Сваливаю, выныриваю из сумрачных придонных глубин в нормальную, человеческую жизнь.