Сбежали…
Что ж,
Значит, не любили,
Погоды снежную мглу,
И родину немую,
Больную, хромую,
Не вашу,
Чужую.
Толпились у края обрыва,
Ближнего не щадя,
Скалились,
Любуясь,
У смертного одра.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.