Sam Durak, the exorcist

Я зашёл в кафе и заказал кофе. Мне нравился кофе в этом кафе. Не знаю, что они делали не так, как другие, но кофе радовал тебя сначала сам, а потом ещё долго своим послевкусием. И физически, и эмоционально.

Сегодня был хороший день. Ясный, солнечный, зимний, но не морозный. И я сказал, что буду пить кофе на веранде. На меня не посмотрели никак. Просто дали одеяло.

Я сел за столик, но ни о чем задуматься не успел. Пока усаживался, пока устраивался поудобней — принесли кофе. Молодой официант кого-то бессовестно мне напоминал. Но я никак мог вспомнить кого.

— Тиму Белорусских, — разрешил он мою загадку, словно подглядел мне в голову. — Не удивляйтесь. По глазам видно было. Не вы первый. Многие просят сфотографироваться. А мне чо, мне норм, и чаевые жирнее.

Да, Тима. Точно. Я улыбнулся и кивнул. Он должен был уйти, спросив для приличия, ничего ли мне больше не надо, но вместо этого сел в кресло, напротив меня.

Я было бросил на него удивлённый взгляд, да только чуть молочник из рук не выронил. Передо мной было нечто на подобии голограммы. Как тот стальной жидкий терминатор. Но не стальной, а 3D экран. ЗD экран в форме человеческого тела.

Он то наполнялся образом официанта, то вдруг его изображение смывала волна, и из пены появлялся другой образ. Но не Афродиты. Толком не описать, и всё же как-то сразу однозначно было понятно, что это дьявол.

А потом голограмма становилась зеркалом, и в нём отражалось окружающее пространство: небо, люди, дома, я. Хороший был видеоряд. Объёмный, завораживающий, впечатляющий. Нечто новое, необычное. Инсталляция newart.

В оконцове это нечто приняло форму меня. И это не был взгляд в зеркало. Это был взгляд на себя со стороны. Но в этот раз не в переносном смысле, а самом, что ни на есть, прямом. Взгляд на близнеца. На себя не я. Интересный опыт, надо сказать.

Он не стал тратить время на слова, просто положил  на стол визитку. Но я всё понял без них. Невелика хитрость. Он же не только дьявол, но и немного я. Я даже был в курсе зачем ему моя душа, и почему именно моя. Но сформулировать не мог.  Помнишь у Кинчева, «я могу предвидеть, но не могу предсказать». Вот. Такая же канитель.

Ему, короче, душа, мне — что душе угодно. Чувствуете этот каламбур? иронию? — не знаю как назвать. Прикол. Пикус.  Игра слов.

В общем, стоит только захотеть.

А я не знаю, хочу я этого?

Да и что я хочу?

И стоит ли?

Я бы даже начал с последнего. Мне помнилась куча  беллетристики и прочего кино, в которой доходчиво объяснялось, что с чортом дела водить не надо. Наипёт, сука!

Особенно, почему-то, врезался в память рассказ о парне, что продал душу дьяволу за обладание девушкой. Даже фотку показал. Дьявол сказал: иди домой и найдёшь. И правда, нашел. Она ждала его на кровати. Ровно та девушка, что на фото. В том же лёгком бежевом платье, что так ей шло. И роста такого же, сантиметров десять. Всё как на фото. Скажи, что обманул?

«Ну и как тебя ипсти, тьфу ты, мать твою ети» — не со всем по этому поводу пел када-то «Сектор газа». Но для здесь — прямо в строчку.

А теперь он сидит мне тут, и —трезвому! — пытается втереть, на голубом глазу, про что-то, типа, «реально то, что осознаешь». Мол, если ты дашь себе установку и поверишь в то, что тебя не поимеют, тебя не поимеют. Нормально, нет? Чорт, ты кого паришь? Иди атседа, я не твой!

И он ушел. Исчез. Как и не было. Или не было? Официант-то, перед тем как присесть, стоявший над душой вопросительным знаком, так там, здесь, около, рядом и стоял. Как оказалось. «А был ли мальчик?»

Он поинтересовался:

— Я ещё могу чем-то быть вам полезен?

— А вы здесь второго меня не видели? Тут. — Я ткнул пальцем в пустое кресло. — Он здесь сидел. Сначала вами был, потом зеркалом, а потом мной стал.

— Здесь никого не было, кроме нас.

И опять ни капли удивления. Так наверно санитары в психушке на подобные бредни реагируют. Никак. И не такое слышали. Но то в психушке. Удивительно прям, какие здесь люди работают на всё спокойные, ничему не удивляющиеся.

— Тогда ущипните меня, пожалуйста, — попросил я его. Он протянул ко мне руку и ущипнул. Больно. И я не проснулся где-нибудь не здесь. Хм. Кивком головы я поблагодарил официанта и отпустил его.

А кофе был как всегда. Мои неизменные восторженные аплодисменты местному бариста. Но вот жизнь как прежде уже быть не могла. Независимо от того, возьму я визитку или нет. Был ли чорт, не был — фиг его меня знает. Не буду спорить. Но визитка — визитка была. Лежала там, куда её положили. Так и манила. Пусть не взять, посмотреть.

И всё же, я её не взял. В обоих смыслах.

А утром нашёл в кармане.

Вот доипалась, нечисть! — подумал я матом, — чтоб иму пусто было! Пидаас рогатый! Мудло парнокопытное.

Дальше — больше. Так и посыпалась из меня, как иголки в марте с новогодней ёлки,  козьим горохом подобная грязь. Никуда, никому, ни за чем. Я ругался, по большому счёту, на себя. Потому что знал ручонки свои шаловливые. Знал и волю свою заячью. Не сила, силища! В ногах. Ноги не спасли — попал.

Попал. Факт. Не спасли. Визиточка-то вот. И без фокусов. Кому врать-то здесь? Чорт глаза отвёл, а ручки прибрали. Ах ты, щука, думаю. И слышу вдруг в ответочку, тонко так, будто и не было:

— Сам дурак!

Он ещё и издевается? Да?

Ну-ну.


16:46
04.02.2021