Цветаевский пирог

Я все утро провозилась с пирогом. Обычно выходивший с полпинка, сегодня он ни в какую не хотел получаться.

Я начала раздражаться, мне был нужен идеальный вариант: я ждала приятельницу, могущую стать хорошей заказчицей. Правда, то, о чем мы говорили накануне, вселяло сомнения, но я решила выслушать ее еще раз и уже тогда принимать окончательное решение о сотрудничестве.

Время поджимало, а пирог все еще не был готов. И хотя упоительный аромат корицы и запеченных яблок не оставлял сомнений во вкусе моего шедевра, до финального аккорда оставалось добрых 20 минут.

Нужно успокоиться, решила я и, взяв сигаретку, подошла к открытому окну.

Стекло плакало: лило так, словно разверзлись хляби небесные. «Кап-кап… Кап-кап… Кап-кап» - мерный перестук капель о подоконник звал в неведомые дали…

Ах ты, батюшки! Чуть не забыла про пирог! Запах был настолько мощным, что я испугалась: не сгорел ли он ненароком? Но нет, как раз в меру: корочка цвета сливочной карамели и кое-где проглянувшие подрумянившиеся яблоки.

Самое время прийти приятельнице. Я снова впала в раздражение. Ну где ее носит?

З-з-з-з-з-з: звонок. Ну, наконец-то!

Перемещаясь в коридор, попутно обдумываю детали предстоящего разговора.

Распахиваю дверь. На пороге – я.

Я??? Как такое возможно?

Сглотнув неизвестно откуда взявшийся ком, пропускаю гостью вперед. От нее пахнет свежестью с вкраплениями мускуса, сандала и чего-то еще до боли знакомого (что же это за запах?!!). Она безошибочно идет на кухню и усаживается на мое (мое!!!) место…

А, ну да, это ж я.

Оглядев стол, я попросила у себя кофе и кусок пирога.

Знакомая рука знакомым движением размешала сахар и отложила ложечку.

Бред.

- Да нет, не бред, - слышу я. – Интересно же посмотреть, какой ты станешь лет так через 10. Ну так смотри.

Я (я?) встаю из-за стола, медленно поворачиваюсь вокруг себя, чтобы я (я???) могла лучше разглядеть.

Свежий цвет лица, лукавая улыбка в глазах, ровный загар… А что, вполне-вполне. Особенно если учесть возраст.

- Ага, учти возраст! – снова слышу собственный смешок от стола.

Может, ущипнуться? Вдруг сплю?

- Да не спишь ты, успокойся. Я – это ты, только 10 годами позже.

А чего приперлась? Я ж не звала. Да и встреча у меня с минуты на минуту – моя неприязнь готова затопить все вокруг.

- А ты не рада? Тебе не интересно?

Ха, можно подумать, я щас получу ответы на все абсолютно вопросы!

- Нет, на все, конечно, не отвечу. Но пару-тройку осветить могу. Если хочешь, впрочем…

Моя самая больная мозоль –

- Дом, небольшой и уютный, - заканчиваю я (?) начатую мною (?) мысль. – (щелк-щелк пальцами) Я там и живу. Фоток с собой нет, поверь на слово. Там здорово, именно так, как мечталось. И камин есть, и терраса, и садик вокруг.

Зимой мы собираемся около камина, смотрим на пламя, слушаем треск поленьев и обсуждаем прошедший день… Весной мы любим посидеть на террасе – она открыта солнцу и бабочкам!.. Красиво! – вздыхаю я (я?).

Интересно, кто занимается всем этим? Уж не я ли?

- Нет, - хохочу я (я!). – Не я: есть садовник! А его жена – нечто вроде домоправительницы, типа фрекен Бок. Мы отлично ладим, они классная пара! Я, как ты понимаешь, могу ужиться даже с крокодилом, но это не про них!

Ага, значит, я все-таки использую наемный труд – как буржуй.

- О господи, какая чушь! Эти люди заключили со мной контракт, договор, сделку - назови как хочешь. Они получают зарплату и вольны в любой момент сменить место деятельности.

Ладно, пока оставим это. А пишу ли я?

- Да, я пишу. И если судить по материальной составляющей моей жизни, далеко не бесталанно: дом, знаешь ли, требует ухода и присмотра, я научилась водить машину (мы живем за городом), да и выгляжу я лучше тебя, хоть и старше на 10 лет. Так что здесь все ОК.

Хм, вроде, всё…

- Не всё. Ты ведь о другом хотела узнать…
Будет непросто, но ты пройдешь этот путь. И ухабы будут, и кочки, и ямы. Будет отчаяние и выворачивающее наизнанку желание все бросить.

Но ты сильная, справишься. И помни о поддержке: есть около тебя те, кому ты дорога. Верь им, они помогут.

Ну, и напоследок: не цель главное. Главное – путь к ней. Нужно только хотеть по нему идти, нужно только чтобы цель светила, как маяк в ночи. У тебя (у нас!) есть этот маяк. И поэтому мы в пути.

Я (я?) замолчала. Аромат пирога переплелся с запахом кофе и отзвуком ее (моих?) духов…

Я отвернулась к окну, за которым по-прежнему лило стеной… Раздражение и неприязнь ушли, вместо них проснулось любопытство: а вот интересно, почему я (я?) не намокла?

Я открыла рот, и в это время з-з-з-з: звонок.

Бросив удивленный взгляд на пустую (!) кухню, я пошла в коридор. В голове промелькнуло: «Это тот самый счастливый случай…»

Распахнула дверь (deja vu!). На пороге – приятельница, мокрая и виноватая:

- Прости, я опоздала! Ой, какой чудный запах! Что это?

- Цветаевский пирог, мы ж договаривались.

- И еще что-то поистине волшебное: чуть-чуть розы, чуть-чуть сандала и еще что-то такое знакомое…

«Эхо женщины», Давидофф… Мои любимые духи…

Пока приятельница снимала плащ, я выглянула на лестничную площадку: никого.

Интересно, а я (я?) приходила?..




20.08.20