Художник из преисподней

Двенадцать лет назад во время учебы в университете на первом курсе так уж случилось, что мой факультет (физико-математический) занимался совместно на парах по физической культуры с художниками (художественно-графический факультет). Именно там я познакомился с парнем, который представлял из себя сборную солянку несовременного творца. Звали его Александр.

В разговорах мы сошлись на любви к искусству. Я ничего не смыслил в картинах, но меж тем восхищался гениальными творцами, в чем бы их таланты не проявлялись. В те времена я только-только становился на путь журналиста. В попытках разнообразить спортивную колонку, которую вел на молодежном развлекательно-информационном сайте, я несколько раз делал попытки осветить выставки картин в расположившемся по соседству с нашим университетом культурно-выстовочном центре.
Совместные походы с Сашей мы стали называть просвещением, или по-простому – тягой искусству. И вот, на одной из таких выставок я обратил внимание на странные картины, чьи изображения пестрили неким адовым пламенем: пёсьеподобные люди, покрытые с ног до головы шерстью, плясали вокруг костра. И таких рисунков была целая серия.

Саша мне рассказал, что эти картины рисует один нелюдимый художник, который приносит их в дар выставочного центра. Звали его по подписи, которую он оставлял в уголке рамки, - И.Ф. Порт. Казалось бы, что с именем не так? Ничего необычного. Но вот его картины оставляли некое неприятное послевкусие. И долго изображения впечатывались в память.

Тем не менее, попадавшие на выставку изображения адских человекопсов выставляли в категории современной интерпретации потустороннего мира. И мне захотелось во чтобы то ни стало познакомиться с неизвестным и нелюдимым И.Ф. Портом и взять у него интервью.

Я стал допытываться у Саши, кто же все-таки такой этот художник, где обитает и где живет. И в конечном счете студент-портретист дал мне что-то вроде наводки. Он указал на дом, где не живет, но частенько Порт бывает.

Старый и ветхий дом находился по исторической улице имени Войкова, где в былые времена был монастырь, а теперь психиатрическая лечебница. С какой целью туда приходил несколько раз в неделю Порт, Саша не знал. Но вот что знал он наверняка, таинственного художника можно там встретить.

Через пару дней моей слежки я добился желаемого. Наконец-то вблизи больницы появился старик в черном балахоне, будто церковник, по описанию точь-в-точь походивший на нужного мне Порта. Зайдя на территорию лечебницы, художник через несколько часов вышел и тут-то я поспешил с ним завести знакомство.

Старик проявленному интересу к его персоне рад не был. Однако и прогонять навязчивого журналиста не стал. После непродолжительного, но емкого разговора, я узнал, что своды подвалов бывшего монастыря вдохновляют его к написанию картин.
Оказалось, что Порт постоянно с собой носит фотоаппарат. Старик фотографирует пейзажи и архитектуру древнего города Смоленска, а затем переносит изображения на холст, дополняя странными существами, которые, по его словам, обитают среди нас.

Слово за слово и вот мы уже с Портом спустились по мощеной булыжником тропинке вниз к набережной Днепра, свернули в переулок и очутились перед старым деревянным двухэтажным домом с заколоченными окнами. Никогда бы не подумал, что там можно жить, однако художник сбросил мирские оковы, целиком и полностью посвятив себя искусству.

Зайдя в дом, меня поразило то, что все стены были исписаны невероятными образами и рисунками. Перетекая друг в друга изображения будто несли историю, которую можно было проследить и узнать ужасную тайну: пёсьиподобные существа жили в подвалах домов, выбирались наружу и воровали у людей детей, а взамен подкидывали своих. Неприятное чувство тревоги сковывало меня изнутри, но любопытство взяло верх и я проследовал за стариком.

Порт показал мне холсты с невероятными рисунками преисподней, при этом не произнося ни единого слова. Старик сел в углу в кресло-качалку и задремал. Не зная, что делать и, немного растерявшись, я было засобирался покинуть странный проклятый дом, но тут мой взор упал на стопку фотографий, которая ютилась в коробке на столе.

Взяв в руки фото, я онемел от ужаса. Если старик переносил изображения на холсты с помощью кистей и красок, дополняя человекоподобными существами, значит, эти пёсьеподобные твари действительно существуют. Не было никакого сомнения, что фотографии – подделка. Вряд ли старик был знаком с графическими редакторами да и вообще с компьютерами. Ведь в его доме даже электричества не было, а вместо лампочек повсюду стояли зажженные свечи.

Не поверив в увиденное, я поспешил убраться из дома. Мой шаг то и дело переходил на бег. Оказавшись перед общежитием худграфа, я позвонил Саше и попросил срочно ко мне спуститься.

Я рассказал моему знакомому, что случилось. Он, конечно же, мне не поверил и стал меня уверять, что все это плод моего воображения. Тем не менее, Саша не отказался проследовать домой в Порту, ведь я теперь знал, где он живет.
Когда мы проследовали путем, которым меня вел к себе домой старик, я вновь очутился перед заброшенным старым деревянным домом, от которого веяло ужасом и холодом. Однако потянув за ручку, дверь оказалась заперта. Я поначалу решил, что Порт просто ушел, заперев дверь. Но сделав усилие и дернув ручку посильнее, дверь поддалась и открылась.

Оказавшись внутри, все, что мы увидели, - ветхие обугленные стены, будто много лет назад случился пожар. Пройдя по комнатам, мы ничего не нашли, лишь грязь, годовую пыль и мусор. Я не мог поверить своим глазам. Ведь буквально пару часов назад здесь была настоящая студия художника, а теперь – заброшенный дом.
И тут я увидел ту самую коробку с фотографиями. Сердце в бешеном темпе забилось, когда я стал судорожно пересматривать фото. Изображения были те же, что я видел до этого. Только вот ни на одной фотографии не было человекоподобных пёсьих существ.

Саша предложил мне успокоиться и отправиться домой отдохнуть. Видимо, воображение у меня разыгралось настолько, что я увидел то, чего на самом деле никогда не существовало. Я уже и сам усомнился в реальности произошедшего.
Однако через пару дней, столкнувшись с Сашей в институте, он мне рассказал, что старика нашли повешенным. Порт покончил жизнь самоубийством в том самом доме, в котором мы были. А на полу были разбросаны те самые фотографии, на которых были изображены подвалы нашего старинного города.