Дневник мудреца. Глава 11. О здоровье

Дневник мудреца. Глава 11. О здоровье.


Я просыпаюсь. Время девятый час. Только вот вечера.
Ночью не смог заснуть. Всю ночь пролежал с мыслями о жизни.
Ну потому что днём некогда подумать. То новости, то статьи.
И вроде бы, каждый день одно и тоже. Но человеку хочется быть в потоке жизни.
Мне как и всем, хочется читать про жизнь и видеть мир. Хотя, что там?
Всё тоже самое, каждый день.


А у них же выбора нет. Водители развозят товары по магазинам. Таксисты народ с работы.
И всё это каждый день. И кто-то должен всё это читать. Всё это смотреть.
Иначе журналисты не получат деньги. Все, кого мы любили и уважали, просто не получат свои деньги.
Они же работали. И потому, мне надо это всё прочитать. И я читаю.

Навальный уже давно всем надоел. Но мы читаем о нём. Карабах этот, Байден ещё. Но мы читаем.
И вот это всё в голове. Взрывается. После полуночи. Сначала накапливается. Потом бум - и ты не можешь спать.
И крутишь это всё прочитанное. Эти проблемы одиноких женщин в Дзене. Детские переживания в Кью.
Рассуждения психологов. Мысли политологов. Мнения экспертов. Политика, экономика. И про здоровье.
О родном, о любимом, дорогом. О здоровушке. Как ты там поживаешь, друг мой, здоровушко?

Да я вижу, что  пока ещё живой, пока ещё дышу. Но спал днём. Потом проснулся. Заготовил план. Сходил в магазин.
Съел что-то вкусное, чего-то сладкого. И снова, заснул. И вот проснулся. А день уже прошёл.
И так вся жизнь пройдёт. И рынок - убежал. И золото растёт, и нефть, и индексы. И всё это без меня.

А всё потому, что слишком много выпил кофе. Как тот медведь в анекдоте. И мне же не 20 лет. Так нельзя.
Всё время хочется кофе. И я выпиваю его, больше литра в день. Кофеман. Мне нужен тонус. Но лень сделать зарядку.
Мне нужно драться за жизнь в этом мире. И я снова иду на кухню за новой чашкой кофе.


У меня есть хороший листовой чай. Ставлю чайник, чтобы включиться в жизнь.
Сижу развалившись. Прикрыл глаза. Думаю о миллионах людей. Думать надо о деньгах. О миллионах, которые не заботал.
А мысли, как предатели, сворачивают на людей.


Не хочет голова думать о бабках. Как могло так сложиться, что деньги стали бабками? Это же просто бумага.
Всего лишь цифры с нулями. И вдруг стали бабками. Ну понятно, что жаргон. Но почему бабки?
Старые, мудрые. Чаще вредные, чем добрые. Бабуленции.
Сегодня я только тратил, и ничего не заработал.

Сотни тысяч замечательных людей передавали друг другу контракты, как мячи. Гнали цены вверх. Весь мир растёт.
Весь мир ликует. Празднуют успехи. Отмечают выгодные сделки.

Едут с детьми в кафе. Ходят по магазинам в торговых центрах. Встречаются с подругами.
Сидят в барах с друзьями. Летят на самолётах, садятся в поезда. Они молодцы.
У них пока ещё есть какое-то здоровье, и они его потратят на все сто.
В этой гонке за деньгами и за счастьем. В поисках любви и лучшей жизни.


А у меня уже заканчивается. Я всё время чувствую усталость. А мне всего сорок. Ещё нет 44. А я уже очень устал.
И каждый мой день, как битва за жизнь.
Да нафик она нужна такая. Но, видимо нужна.


Мне не нужна эта жизнь, но надо жить, ради семьи. Если бы можно было исчезнуть, я бы с удовольствием.
Но надо быть здоровым и сильным. И каждый день идти или ползти вперёд и побеждать самого себя. И платить всем за всё.
И выплачивать долги.


И я думаю не о счастливых, и не о прекрасной жизни у кого-то.
Думаю о тысяче таксистов, которые весь день за работой. Для них не нужны, ни биржи, ни банки.
Они приходят за деньгами в банк, чтобы взять кредиты. И ненавидят этот мир, за то, что эти кредиты надо отдавать.
Ипотечники хотят квартиру, и не хотят платить банку. И весь мир так, не хотят платить по счетам.
Не получилось пока, построить идеальный мир. В позднем СССР что-то было такое, похожее на счастливую жизнь.
Спокойную, ладную, лёгкую простую жизнь. Но всё равно. У всех всё было, но все были недовольны.
Всем было мало. Хотелось лучшее и больше. И вот теперь эти таксисты ненавидят весь мир и проклинают эту жизнь.


Не потому что они слабые. Просто устали. И всё надоело. Каждый день борьба за жизнь.
А в советские годы, были государственные таксопарки с Волгами. И всё равно, завидовали американцам и европейцам.
Таксист едет по городу, который построили советские заводы. Тысячи многоквартирных домов спальных районов.


Двадцать квадратных километров. За десять лет. Построили больше пятисот домов. А в городе всего их где-то три тысячи.
И жильё получили, за эти десять лет, примерно сто пятьдесят тысяч человек. Даром, бесплатно.
Раздавая квартиры, власть получила мощную экономику городского хозяйства. Теперь большинство квартир приватизированы.
И переданы в собственность. Либералы Ельцина создали класс владельцев. За следующие десять лет.
Прошло тридцать лет, и теперь каждый второй с машиной. Большинство иномарки. Богатая страна, богатый народ.
Но таксисту всё равно, плохо. Потому что в этом мире, в 21 веке надо пахать. Каждый день по 12 часов.


Его родители, и отец, и мать, и все вокруг, да вся страна - жили легко и просто. А теперь борьба за выживание.
Денег не хватает. Люди работают на износ. К 50 годам, умирают половина мужчин. Потому что урабатываются до смерти.


Мне их не жаль. Что я, дурак что ли, чтобы жалеть взрослых опытных мужиков. Пусть работают.
И за себя, и за меня, и за соседа.


И за всех, как на войне. Как в битве за Москву.


Женский мир другой. Там магазины одежды и обуви, и офисы, и салоны. Каждая вторая с высшим образованием.
Менеджеры, юристы, бухгалтеры, администраторы. Операционисты, продавцы и парикмахеры.
У них битва за красоту. Потом сражения за материнство, и за детей. Смешная, если честно.
Одна проблема - нужны деньги. Сколько не дашь, всегда мало. Миллион дашь, и его потратят. Хрен знает, куда и на что.
Я как и все мужчины, не понимаю этого. Ну бак залил, ну продуктов купил, ну в кафе посидел. А куда деньги ушли?
Каждый разговор, ну почти каждый - сводится к деньгам. У женщин всё про деньги. Не верите? Понаблюдайте. Сколько раз они сворачивают на деньги. Начинают про хорошее, и сворачивают на вопрос денег. Опытные игроки.
Всё время. Всегда. Ну можно же хотя бы через раз.


Зачем я женился? Это же как каторга. Да нафик она нужна, такая любовь. Дурят людей своими сказками про любовь.
Я предлагаю организовать забастовку. Прекратить размножаться. Не жениться и не рожать.
Где они возьмут сто миллионов мигрантов? Кто их пустит? У нас двадцать миллионов резервистов.
И миллион на службе в армии. И ещё миллион в полиции. Хрен им всем, моржовый, а не Россию.


Видели фильм с Гошей Куценко, этот, как его, Любовь-морковь? Обракайте там ещё. И Стычкин.
Вот для чего, скажите. адвокат Голубев женился? С какой целью? Ради чего это всё было?
Ради любви? Не смешите меня. Дурят всех нас, просто дурят. Киношники зарабатывают на мечтах людей.
На вере в прекрасное. На сказках про счастливую идеальную жизнь. Нет её и не будет. Никогда.
И никогда не было. Он была только в кино.


Ну посмотрите вокруг! Какая там любовь! Ну где она? Да обман это всё, и дурят всех нас.
Нельзя верить, никому. Я столько раз верил. И что в итоге? Лучше бы и не рождался.


Я вижу власть. Вижу потоки и очень большие деньги. Потому что читал деловую прессу. Журналы для делового класса.
И точно знаю: нет там никакой любви. Ни у соседей за стеной, ни в соседних домах, и нигде в этом городе.
И во всех мегаполисах, её не найти. Сказки.
Нигде нет, совсем. Только враньё, мечты и сказки.


Есть потребности. И запросы на жильё. И на красивую жизнь. И на качественные товары. И всё, и больше никак.
И на что мы тратим своё здоровье? На эти вот сказки?
Мне нравится творчество Гоши. За один только фильм Врач, ему надо при жизни поставить памятник.
Если разбогатею, обязательно поставлю. Потому что не ценят докторов. А он - и сценарий, и сам сделал фильм.
Подвиг, в моей шкале ценностей.
Но все эти фильмы про любовь - это же просто враньё. Я понимаю, всё ради денег.
Но зачем нам эти сказки? Правда ведь в том, что мы рождаемся для работы. Вот о чём надо делать кино.
О том, как жить и отдыхать. Нам нужны фильмы про счастье. Где хоть один? Не вижу. Нет их.


У меня вопрос. Почему я за двадцать лет, так и не увидел ни одного фильма про счастье? Вру. Был один.
Про Христофорова. Как же его. Вечная жизнь, точно. Ну это же всё равно, не то.


Не могу же я, простой российский безработный неудачник, делать кино про счастье, чтобы показать, каким должно быть кино?
На моём уровне не общаются с продюсерами. Ни с чиновниками, ни с депутатами, ни с богатыми людьми.
В моём мире, мужики сдают пластик, чтобы купить гречку.
И чтобы заплатить за коммуналку, приходится бороться за место под солнцем.


На моём уровне, нет ни лестниц, ни лифтов. Только бег по кругу. Работать, чтобы жить.
Я хочу увидеть фильм про счастье. А мне показывают про любовь.
Про то, как Гоша боится идти домой к Маше Шукшиной. Да пожалуйста. К Марие Васильевне. Это что, смешно?
И он там реально крутой. Поднимает в покер полмиллиона, чтобы всё потерять. Вот за это спасибо. Это хорошее кино.
Прекрасный урок, что прибыль надо выводить. Нельзя ставить все деньги. Иначе останешься без машины.
Но разве это кино про любовь? Смешно, когда герой хочет уехать отдохнуть в Африку. Особенно, когда потерял работу.
Респект, это про нас всех. Да, мы такие. Но это же не про любовь. И даже, не про игрока.
Герой ставит на кон даже семью. Хотя мог бы поехать домой с бутылкой шампанского.
И выпить с любимой женой за будущие успехи. И за новое счастье в новом году.
Нет ребята, это трагедия. Не смешно. Совсем. Я хотел его встряхнуть. Обматерить.
Да, нельзя обыграть жизнь, всех переиграть и всех победить. Всё равно, сдохнешь в одиночестве перед вселенной.
Чтобы сделать комедию, надо было добавить ещё персонажей. Друга или двух. Только не женщин. Они какие-то не смешные.
Чтобы они снимали деньги с карт, с кредитных. Чтобы спорили и напились. И подрались. Не умеете.
А любовь, это не хэппи энд. Когда Мария Васильевна выигрывает все деньги. Легко любить, когда есть деньги.
Но разве это любовь? Любовь, это когда помогает найти хорошую работу. Всему вас учить.


Деньги - это только деньги. Любовь - это только любовь. Нельзя их смешивать. Деньги не служат любви и счастью.
У глупых да, только так, для любви нужны деньги. Но это же драма. За деньги убивают и убиваются на работе.
Выигрыш наоборот, всё испортил. Он должен был поехать домой как все проигравшие. Несчастным.
К злой и раздражённой жене. Как все. И вот там, можно было сделать сцену про счастье. И про любовь.
Комедия именно в этом. В том, что мы хотим найти счастье в деньгах.


У меня уже далеко заполночь, почти час ночи. Вот и суббота.
У одного брокера в плюсе, у другого в минусе. Неделька прошла не очень. Но всё идёт по плану.
Всё хорошо и всё работает. Страна, города, заводы и дороги. Почти пережили эту пандемию.
Минус полтора миллиона предпринимателей и 500 тысяч предприятий в бизнесе. Закрылся каждый пятый бизнес.
И все с долгами. И это говорит о том, что будут проданы миллионы машин и квартир. Раза в три вырастет предложение.
И спрос будет падать. Тоже, раза в три.


Удар по транспорту, по грузоперевозчикам. И по авторемонту.  И конец туризму, и фермерам. Девальвация ещё.
Треть бизнеса просто выживают. Но могло быть и хуже, и хужее.


Я представляю, как Гоша открывает водку, и разливает: да ладно, хрен с ним, всё это ерунда.
Да, с точки зрения вопроса о смысле жизни, всё это пустяки. Я ещё пока живой. И ещё относительно здоровый.
Я ещё могу, в новый понедельник, выйти в этот колизей. Пока ещё могу.


Но я не пью. Это просто фантазия. Даже пиво. Хотелось, но отказался. Только чай. Скучно, да.
Но зато, есть медок. И весь медок в том, что жизнь для счастья.


А мы живём ради денег. Ради этих метров. Ради этого места. И это не смешно.


Не все, разумеется. Только 90% населения. Остальные 10% живут ради добра. И ради любви, ради счастья.
У меня огромное уважение к этим замечательным людям, которые строят дома и города.
Ну вы представьте, как это, построить многоквартирный дом в пандемию. Стройки работают, просто потому что это драйвер.
Остановится стройка, и всё, загнётся вся экономика. Как уже было в девяностые.
Уважение ко всем бизнесменам, строителям, к рабочим. Молодцы мужики. Я считаю, они победили не ради выгоды.
Они боролись за семью. Вот о чём надо делать кино. А кто? Одни тусовщики. Творческие алкоголики.
Они думают только о бабах. Какая ещё семья. Любовь, вот это круто. А про семью, это же скучно. Так они думают.
Да я знаю, как они думают. Все они одинаковые, стандарно сделанные. Врут нам про любовь.
Потому что сами хотят всех баб. И хотят каждый день сходить с ума от любви. Работать же скучно.
Нужен какой-то драйв. И вот вам, ловите, очередной шедевр про любовь. И хоть бы один, хоть бы раз.
Можно же честно сказать. Любви нет. Не ждите. не будет её. И потому, будет кино про нелюбовь.
Вот это было бы круто. Но некому и нет таких гениев. Чтобы делать кино про одиночество и боль.
И сделать из них мелодраму, и историю про духовные поиски, и о счастье. Некому. Бездарности.
Я бы сделал. Но у меня в понедельник торги. Эх. Так жизнь и проходит.


Я уже десять лет пишу книги в голове. Переписываю главы. Четыре художественные и пять философских.
С точки зрения обывателей, это же клиника. Безумие. Надо же думать о любви. А у меня о ней, только разговоры.
Ну потому что уровень такой. Не до любви. Выжить бы.
Вот там, где-то там наверху, под облаками, в стеклянных офисах за зеркальными окнами, сидят дураки с мыслями о любви.
Ищут любимую или желанную. А у меня в окне Яндекс Дзен, с этими тётками, и с их размышлениями о мужиках.
Любовь всё злей, козлы - козлей. А потому что не надо ждать принцев.
Ну кто виноват, когда вместо принца какие-то козлы? Мы, что ли? Мы зарабатываем деньги для семьи.
Нам вообще не до женщин. У нас тут битва за Москву. Но мы победим и дойдём до Берлина.
Вот победим, тогда и будет любовь. Вот так мы все думаем. И нас таких, как минимум, 30 миллионов.


Только половина мужчин состоят в браке. И женатых на 20% больше, чем замужних женщин. Просто вместе живут.
Мы для них добыча. Они нас дрессируют. А мы не хотим. И не даёмся.
На тысячу мужчин, больше двухсот никогда не были в браке. И триста, не хотят в эту кабалу.
Потому что уже развелись. На второй круг? На третий заход? У кого-то здоровья хватает и на три семьи.
Великие люди. Богатыри.


И каждый год, мы получаем миллион новых семей. И вместе с ними, шестьсот тысяч разводов. А почему?
Потому что здоровья не хватает на такую жизнь. Вот о чём надо делать кино. Чтобы делать умных людей.
А им нужны дуры. Без мозгов, но с билетиком в кино.


Настоящая любовь, это когда умирающий мужик полюбил своего психолога. Но не потому что она ему помогла.
Он умирает, ему не помочь. А потому что она хочет любви. А у неё только похожие на идиотов клиенты-пациенты
Вот история про любовь. А когда парень влюбляется в проститутку и убивает её сутенёра, это фигня и мусор.
Да, киномусор для дурочек. Само собой, в реальной жизни не будет не той, ни другой истории.
Ну потому что это просто глупо. А люди же не любят чувствовать себя дураками.
Любовь же всегда, подобна глупости. Мозг отключается, и конец. И у тебя уже алименты. До конца жизни.
Потом что сдохнешь от работы. Вот такая она, реальная любовь. А не всякие там развлекательные поделки для скучающих тёток.


Так вот и для чего нам, такая любовь? На войне надо выжить и победить.


Эти пятьсот мужчин собирают деньги в массу, чтобы строить новые дома. Чтобы управлять бизнесом и корпорациями.
И чтобы продать японский автомобиль в Москве. И другие пятьсот мужчин покупают эти квартиры и машины, чтобы потом их перепродать.
И эти игры всегда как война. И кто этого не понимает, те вылетают с рынка. Под зад.
Потому что они хотели что-то другое. Не деньги. Может быть, атрибуты успеха или славу. Должность или уважение.


Третьей мировой не будет, и только по одной причине. Война перешла в экономику.
Кто этого не понимает, тот... Ну кто? Он солдат и живёт по приказу.
Потому что все взрослые опытные мужчины понимают, что такое жизнь.
Жизнь - это история не про любовь, нет. Записывайте. Жизнь - это история выживания.
Не согласны? А жизни наплевать. На вас, да, именно на вас. Пинок под жопу, пошёл вон с рынка. Вот так.
Жизни не до вас. У жизни сотня таких на ваше место. Вот она какая, настоящая история про любовь.
О том, что мы никому не нужны. Всех нас забудут уже завтра. И помнят, только потому что от нас ещё что-то нужно.


Деньги, работа, услуги и какая-то помощь. Спасти мир. В Пятом элементе, таксист Брюс Уиллис спасает красавицу Милу.
А почему? Она же на фиг никому не нужна. Тебе нужна? И мне нет. И мы с тобой, никому ни для чего.
Вот такая она, правда жизни. Ну с тобой, конечно, всё иначе. У тебя же ещё живы родители.
Ещё детям что-то нужно. Жена ещё чего-то хочет. И всё. Что-то ещё, вспоминай. Ты заплатил по счетам?
А банку, за кредит? А налоги заплатил? Оказывается, ты нужен всем. И ещё и десятку магазинов, как постоянный клиент.
Потому что надо что-то жрать. И что-то одеть и надеть. Мы же не можем ходить в трусах.
Да, всем нужны от нас только деньги. И помощь. И работа. И сиськи.
Как хорошо, что у меня нет этого подарка судьбы.


Я бы не хотел прожить судьбу какой-нибудь Скарлетт. Всем нужны её сиськи, а она хочет бороться. И за что?
За равенство мужчин и женщин. Ну и за талант, конечно. Чтобы доказать всему миру, что она хорошая актриса.
Я вижу только куклу. Спортивную, агрессивную куклу. Я не вижу там таланта. И мне даже сиськи не нужны.
В Брачной истории показалось что-то похожее на актёрскую игру. Но это же было только на 20%.
А нам надо все сто. Нам надо, чтобы женщина жила. Чтобы на экране было как в жизни.
Но хрен там, нам показывают сиськи.


А мы тут умираем на работе. Пока они стригут миллионы, демонстрируя нам эти выпуклости.
Вот такая она, настоящая жизнь. Это не история про любовь.
Нам показывают сиськи, чтобы потом стричь алименты.
Нет, нафиг такую жизнь и такую любовь. Кому нужно, забирайте даром.
А я бы лучше прилёг и помер. Так было бы лучше для всех. И похороны не нужны. Пусть закопают бульдозером.
В братскую могилу с бомжами.
Но дочери пока ещё только тринадцать. Надо как-то продержаться, ещё десять лет. Надо беречь мотор.


Я бы уехал. Сдать квартиру, и всё бросить и уехать в деревню. В заброшенный дом. И замёрзнуть там, под ёлочкой.
Жена бы обрадовалась. Приедет, продаст квартиру. И проест эти деньги. И этих денег не хватит до совершеннолетия.
Зато они проживут эти годы в Сочи. И может быть, так даже лучше.
Но у Бога другой план. И он пока ещё не менялся.

Бог хочет, чтобы я жил и трудился. И чтобы боролся и побеждал. Ну вот такая у Него игра.
Мне же не нравилось, когда в компьютерной игре погибали солдаты. Мне нужна была большая и сильная армия.
И я хотел победить. Пройти все миссии. И сейчас моя миссия - вот, сделать миллион на бирже.


Раз не получилось в реальном секторе, переходим на поле финансовых игр. Акции и контракты.
А реальный сектор меня уже выкинул умирать.
И то, что я ещё живой, это чудо. Реальное настоящее чудо.


И никто всего этого не ценит. И никто этого не поймёт.
И надо дорожить этим новым днём. И дорожить этими шансами, и всеми возможностями.
А я упустил всё движение. Проспал.
Потому что всю ночь страдал из-за всякой ерунды. Планета, страна и народ. Общество и его дети. И женщины.
Какие-то сожаления, какие-то желания, какие-то планы. Чушь всё это.
Всем нужны деньги. А для этого, надо быть здоровым и сильным. И быть в рынке. И взять прибыль.


И обыватели этого не понимают и не поймут. Они не видят дыхание рынков. Не видят наценку в магазинах.
Всё это видят такие как я. Наценку 40%, скидку 20%. Интервалы пять или десять минут.
Проценты и время. Автоматические двери и кассы самообслуживания, и карты в Пятёрочке. Всё это движения денег.
Энергия и время переходят в деньги. Покупателям удобство, инвесторам дивиденды. Примерно доллар на акцию.
Весной их акции выросли, к лету на тридцать процентов. И сейчас болтаются, по несколько процентов вверх и вниз.
Но мне не нужен боковик. И дивиденды 5%. Эта игра для самых богатых.
А моя игра - купить по акции, с картой лояльности.


Восемьсот улиц в городе, и всего сорок магазинов Пятёрочка. Им ещё есть куда расти. Сеть Магнит в три раза больше.
И утром надо идти в магазин. И снова, толпа будет набирать корзины. И в понедельник будет новая движуха.
И я должен сделать прибыль. Иначе сдохну в бомжах. А по плану, надо взять эти деньги, как города.
Отвоевать. Как в стратежках. Дом за домом, улицу за улицей. Потому что я умный. И сильный.


И снова будет игра. Большая игра. Где миллионы инвесторов. И миллионы игроков.
И миллионы купят бумаги Газпрома и Лукойла, Норникеля и Сбербанка, Аэрофлота и Майл Групп.
И буду гонять золото и нефть.
Миллион игроков. За прошедший год, их активность утроилась. И все хотят выжить и победить.


И большинство из них пережили все взлёты и падения. Они готовы рисковать. Иначе просто не выжить.
Рынок просто сожрёт. На самом деле, мы все умрём. Но лучше погибать в игре за миллионы, чем просто ждать конца.
Клерки и работяги этого не поймут. Они бегут ради зарплаты. Кто-то продержится на работе 10 лет, другие 20 лет.
Им нужна стабильность. Чтобы растить детей и оплачивать счета.
А я уже умер. И эта жизнь проходит как во сне.
Организм ещё держится. Чего-то хочет. Но душа уже понимает.
Мозгу нужны ещё десять или даже двадцать лет. И надо жить так, чтобы не убить себя по глупости.


Даже если все выиграют от моей смерти. Даже если сизифов труд, и каждый день как на войне.
Всё равно, солдат должен идти в бой. Богу как и генералам, нужны миллионы сильных мужчин.


И эти мужчины собирают свои деньги в одну большую игру. Или даже сразу в несколько игр.
Кто-то будет играть на бирже, и кто-то будет строить.
Чтобы кто-то продавал и покупал. Выгодно, легко и красиво.
Кто-то продаст колбасу, кто-то продаст квартиру. И это придётся делать, пока ещё есть здоровье.


И будут новые стройки. И будет новый бизнес. И всё по плану. К вершинам, и к цели.
И снова на поля выйдут игроки. За команды богатых и бедных. Продающих и покупающих.


В офисы поедут какие-то богатые. На дорогих машинах. И вызовут такси клерки. И крутые парни, поедут на работу на своих иномарках.
Или пусть даже на Ладах. И снова будут заливать бак. И пойдут в кафе. И снова включат электрочайники и микроволновки.
Запустят компьютеры. И будут драться за деньги. Будут бороться за клиентов и за сроки.
И я буду ждать покупку. А другие будут ждать продажу.


И снова какие-то дураки сделают какое-то дурацкое кино. Чтобы какие-то дуры купили билеты или сидели перед экраном.
И потом обсуждали, кто лучше, и кто с кем.


И если буду жить, то и буду смотреть также на этот снег.


А на другом конце города, богатые люди будут строить дома. Не выходя из дома. Да что там, не выходя из кабинета.
А может быть, поедут в офисы. И они встретятся на одном перекрёстке.
У одного будут только две дороги. У другого - целых восемь.


И они будут злиться, ненавидеть, страдать и желать больше денег. Их детей воспитает интернет.
Их судьба закончится на разных кладбищах. Но в понедельник они встретятся на этом перекрёстке.
И моя задача, обыграть их на доске жизни. Они будут двигать коней и слонов, и будут давить пешками.
А я буду спасать своего короля. Будет как обычно.


Богатые построят новые кварталы и продадут эти квартиры - сначала таксистам, потом их жёнам, потом и их детям.
И конечно, их старикам.
А я, если буду жив, буду ловить волну за волной. И точно также, кто-то же должен их ловить. Кому-то надо раскачивать рынки.


От минимума к максимумам. Иначе ничего этого не будет. Ни проданных квартир, ни купленных машин.
Иначе офисы будут пустые. И никто не вызовет такси. И не будет билетов в кино. И не будет концертов.
Ничего не будет. Как всё встало в девяностые, так и будет умирать, день за днём и год за годом.


И надо как Рокки Бальбоа. Вставать и драться. Вставать и тренироваться. Иначе зачем зря жечь энергию.
Иначе лучше умереть в холодной избушке в заброшенной деревне.

Я должен жить и быть здоровым, чтобы дочь была счастлива. И конечно, чтобы какой-то таксист купил жене квартиру.
И чтобы механик, купил квартиру сыну. И чтобы богатые, могли продать им эти квартиры.



Богатые люди уже давно не как сосед дядя Вася, какой-то старый алкаш, не могущий достроить гараж или дачу. У них есть деньги на всё, и они переживут все кризисы, но как они их получают? Кто эти богатые люди?
Само собой, где-то в провинции есть достаточное количество мужичков на Лексусах, которые хвастаются, что это они всё построили. И этот дом, и вот этот, и вон ту улицу, и даже немножко этот торговый центр. Строили на продажу. Начинали с гаражей в девяностые, накрутили до кирпичной башни многоэтажки на сто квартир.
И кто-то был настолько крут, что хватило даже на несколько подъездов. И в каждом по сотне квартир. И разошлись они как горячие пирожки. Нормальный бизнес, с приростом в 30-40% годовых. Но это же всего лишь один дом. Ну два или три дома.
Крупные города ставят сразу десять. Раскупаются участки под кварталы. И на этих участках ставят не три дома по сто квартир. Там их тысячи. По обе стороны дороги.
Целые улицы таких участков. Сколько надо этих богатых? Где вы их столько возьмёте? В огороде их не вырастить. И на лесопилках, столько не заработать.
И на заправках, и на ларьках, таких денег не сделать. Даже за сто лет.



Какие-нибудь таксисты, скорее всего, видят мир только из окна своей машины.
Днём он слушает радио, всякие песни о главном. Пообедал в любимом кафе, кофе выпил в другом кафе. И всё, вся его жизнь вот так по кругу. Домой приходит только спать. Отдал деньги жене и мечтает о разводе. Для него, биржа зло. Потому что там какие-то толстые коты делают большие бабки. И банки зло. Потому что выкачивают деньги из экономики. И все эти потоки уходят в офшоры или в Америку. И в Лондон.
А у него борьба за жизнь. За семью, и за детей. И всем и за всё заплатить. Даже какой-то непонятный капремонт, и тот, надо заплатить. Буржуи грабят народ, выкачивают деньги. Отбирают силы. А он как белка в колесе. По городу, с утра до ночи. По 12 часов, каждый день. Двести километров наруливает каждый день, по городу. Убивает свою машину, чтобы выжить самому. Чтобы вырастить детей.
А эти банкиры, а эти биржи... Делают деньги из ничего. Из долгов.


Для такого таксиста, метафора про деньги из воздуха, понимается слишком буквально. Он думает, что его обокрали, обжулили, обманули.
Таксист не хочет осознать тот факт, что сам он не может, не умеет так.
А раз не знает и не умеет, получается, что обманули и обокрали. Примитивный ум.
Деньги из воздуха - это деньги, полученные с помощью идеи. Изобретение, проект, маркетинг, творческие и цифровые решения. Но эти слои ему не видны. Таксист видит только дорогу и клиентов. И вполне логично, когда дома строят какие-то рабочие и строительная техника. Проехал самосвал, это значит, что где-то строят. Детский ум наивного таксиста. Спросите его, откуда деньги. Банк выдал кредит, ответит он.
Для таксиста, стройка на сотни миллионов долларов, как и ремонт сарая, разница только в масштабах. А почему какой-то банк должен выдать кому-то сто миллионов долларов? Таксист ответит, что это такой бизнес. Банкиры всем раздают деньги.
Потом штрафуют за просрочки. И отбирают всё, и жильё, и здоровье, и будущее.
А что можно отобрать за кредит в сто миллионов? Ну, фирму, скажет он. Так фирма же, это просто папка с документами. И при них печать. И всё. Со счетов, деньги заберут. А зачем брать кредит, если на счетах есть эти деньги? Кредит берут, когда нет денег. Чтобы растянуть выплаты на 60 месяцев.
Именно так он и думает. Что какой-то дурак банкир выдал какой-то дурацкой фирме сто миллионов долларов. И ждёт выплату по несколько, ну пусть по три миллиона.
Таксисту по фигу, что инфляция. Что деньги всё время дешевеют. Один дурак дал в долг другому дураку, и пусть теперь ждёт эти деньгами всю жизнь. Или три года.
В мире таксиста, банкир злодей. Зачем-то раздаёт деньги, зачем-то требует с процентами. Кровопийца. Таксист уже не помнит, как сам обошёл несколько банков, и как ему отказывали. И не хочет помнить, что благодаря этому кредиту, у него есть эта машина, и есть эта работа. В голове только негатив. Залил бак, подумал негативные мысли, и опять всех проклял. И заправку, и банкиров, и службу такси.


Ну хорошо, спрошу я его, господин таксист, а как должно быть? Да просто, ответит он, люди должны помогать друг другу. А кому вы, господин таксист, подарили машину, квартиру или бизнес?
И он ответит, что у банка деньги есть, они там ещё напечатают. А у него, как у простого труженика, денег нет. Нечем помогать. Самому бы выжить. Бросил мелочь музыканту в переходе. Но вообще, нищих быть не должно. Всем надо достойно платить. По тысяче баксов каждому. И будет прекрасная жизнь. И все будут работать исключительно ради удовольствия. А этот мир фирмы, мир коммерции, мир банковской экономики, мир кредитов и биржевой игры - должен исчезнуть. И на смену должна прийти другая экономика. Справедливая и добрая. Чтобы всем было хорошо и чтобы всё было по-честному. А как города строить? Если никто не хочет строить?
Надо платить больше, и тогда будут желающие. Сколько же тогда будут стоить квартиры? Да они не должны ничего стоить. Их надо бесплатно раздавать.
Человек работает, платит за всё. И так обложили налогами. Ещё и ипотеку платить!
А машины как? А где брать деньги на его машину? Ещё денег напечатать. 
А как выбирать, кому какую машину? Один хочет мерседес, другому внедорожник, как им угодить? Таксист вспомнит про государственные таксопарки в СССР. Вспомнит Волги. Ну разве плохо жили?
Советская власть построила целые города. И раздавала квартиры бесплатно. Разве плохо было?


Вот так они мыслят. Они на всё согласны. Дайте им по комнате в 15 квадратов. Дайте работу за еду. И они будут счастливы. И готовы вместо денег получать электронные баллы.
А банки и биржи, по их мнению, не нужны. Живут же как-то в армии. Вот так и должна работать вся экономика. Как военные живут. И таких таксистов миллионы.
Какая свобода, какое рабство? Это всё болтовня. Здоровье пока ещё есть.
И нужна простая понятная жизнь. Без всяких кредитов и ипотек. Без торгов и акций.


Скоро уже утро. В моей голове шахматная игра. Богатые и бедные, как белые и чёрные, ход за ходом.
И если я не буду играть... Ничего не изменится. И моё место займут другие. Мой король окажется на мусорке.
И весь мир, все будут играть в эти игры ещё сто или двести лет. Пока есть рынок. Пока есть капитализм.


ИИ всё переиграет. Он уничтожит класс богатых и класс наёмных работников. И все люди будут работать в царствах машин.
Но сейчас, пока ещё всё есть. Дочь и деньги, жена и биржа. И надо доиграть. Надо вести своего короля вперёд.


Шаг за шагом, ход за ходом. И ничего страшного, если ушёл в сторону. Если придётся спасать себя от ферзей, коней и лошадей, и слонов.
Или даже пешки шахуют. Ерунда. Надо продолжать. Бить и рубить. Направо и налево. Или ты, или тебя.



И эти творческие никогда этого не поймут. Они же все имитаторы. Создают иллюзию. Делают картинку.
Они так и будут, играть в любовь. Имитировать чувства. Писать сказки и снимать комедии.
А мы будем умирать от работы. Как и сто лет назад. И через сто лет - будет так.


Мир дураков и торгашей. Мир лицедеев и клоунов. И моя дочь будет также как её отец, смеяться над драмой и плакать от комедии.
Надо будет не забыть объяснить ей всё про жизнь и про здоровье. Если смогу.
Да какой смысл. Она не захочет понять. Нет, не захочет. Ей нужен мир игры и сказки.



Наверное, это здорово. У неё своя судьба. Там будут счастье и любовь. Так должно быть.
А иначе, для чего?
Все эти жертвы. Все наши потери и наши печали. Разве не ради этого?


Да, точно. Ради счастья детей и потомков.
Всё было только ради этого.
Вот и смысл жизни. Счастье наших будущих поколений.


Атом и роботы, космические корабли и интернет - всё это для счастья людей будущего века.
И однажды мы построим, тысячелетнее царство Божие на земле.
Когда-нибудь, здесь будет мир добра. И будет жизнь в любви.


И она будет. И здесь, и везде. И будет навсегда.


Всё пройдёт. И борьба, и труды, и жертвы наши, и победы. И все успехи развеет ветер.
И всё поглотят вода и пески. И всё зарастёт лесами.
Как не осталось и следа от наших предков в тысячелетиях.
Мы достаём их украшения и мечи. Их топоры и молотки. Останки городов и фундаменты древних домов.
Находим на дне разбитые и затопленные корабли. И ничего не знаем про тысячи предков.


Сотни поколений, каждое утро вставали чтобы жить и побеждать.
А я что-то разнылся и расплакался. Это от одиночества или от усталости.
Им также как и мне, было обидно и противно от всего этого. И они также страдали и болели.
Пахали землю, кормили домашний скот, охотились на птицу, ловили рыбу. Резали дерево ножом и рубили топорами.
Ткали, шили и плели. Добывали золото и плавили железо. Борьба и труд. И всё - ради жизни и для счастья потомков.


Можно было сдаться и помереть. Но они не сдавались. Каждый день, шли на работу и брались за дела.
А я что-то расклеился. Надо всё вспомнить и всё понять. Надо всё сделать. Иначе - для чего?
Столько сил вложить - и сдаться?  Не этому нас учили.


Король должен идти к цели. Мы живём, пока делаем шаг, пока можем ещё сделать какой-то ход.
Мы ещё не до крови сражались.