Гори, чтобы светить

Люблю ночь. Ночью самые искренние мысли. Человек устает после работы, расслабляется, часто может сказать то, что наболело.
Ночью искреннее целовать, познавать друзей в беде, (орущим в трубку, что в 30 км от Минска сломалась машина и ты позарез нужен, хотя до этого вы не виделись черт знает сколько),
писать стихи и сидеть с какой-нибудь незнакомой девушкой во внутреннем дворике закрывающегося кафе: говорить про Поллока и пить дешевое вино из горлышка бутылки. Днем тебя посчитали бы психопатом, а ночью все нормально: мы все обнажаем свою суть, тайные желания, свои предыдущие воплощения на этой Земле, не стыдясь понятия "культурно".
Или, бывает, сидишь в маленькой комнате, пишешь рассказ, музыку, там, а потом выйдешь покурить на балкон и посмотреть на звезды.
И, понимаешь, что мы лишь песчинка во вселенной, безграничной и бесконечной пустыне одиночества, кою создаем сами. Ты уйдешь и никто не заметит, как огонек спички которая горит и так медленно и так быстро.
В такие моменты я вспоминаю Аль-Хусри и его сравнение Пути со стрелой, которая летит к цели.
А, период между ними и есть жизнь.
Кажущаяся долгой или короткой, но, с точки зрения бесконечности пространства- одинаковая для всех нас.
Одно лишь ясно, чтобы светить надо гореть, а высота нашего пламени на головке, зависит от того, как сильно и под каким углом чиркнет Господь от коробка. Вот и получается (в идеальных условиях, конечно) у кого-то небольшое пламя и он горит дольше, а кто-то ярче и сильнее, но быстро.
Правда, иногда ветер задувает поток, и второй росчерк дает вторую жизнь, но, большинство, считая это безнадежным, выкидывает человека-спичку на помойку.
Они не считают нужным давать ему огонь.
Он сгорел, говорят они. И, у нас есть еще Пол, Джесси, Джон Уэйз и два новых блока. Они так дешево стоят. А этот уже стар.
Time is money.
А, бывает ты горишь сильнее и ярче и дольше небольшого огонька, невзирая на законы логики и физику.
Тебя видят, идут за тобой и, даже хвалят, но, как только у тебя кончается пламя, деньги, идея, неважно что, и твои пальцы кладут миллиметр того, что было деревом, в пепельницу, смотрят на мистера Айзека из второго ряда, который загорелся недавно (может даже от твоего дыхания) и говорят - это наш новый учитель. Он привел нас к черте. И, забывают мистера Открытие.
Который создал все и дал вам все что имел...
Но, это оправдано. Нам нужен свет, несмотря на то, что во мраке лучше видны звезды. Мы должны верить в чудо.
Так уж, устроена наша сущность.
Что касается, остального, то...
большинство же горит слабо, маленьким оранжево-синим цветком, долго, но бессмысленно. Вроде греют, а, вроде и нет.
Без цели. Горят, потому что так надо и им сказали, что в этой жизни надо гореть чтобы светить. Это тоже порой дает плоды: искра может зажечь факел.


КАК ИТОГ...
Ночь. Воскресенье. Смерть безымянного актера и Джон Уэйн из Burning Alive.
Мы все спички. Горящие огоньки в безграничном Космосе. Кто-то светит ярче, кто - слабее. Кого-то задует ветер, но время зажжет его еще раз для более сильной или равнозначной струи, или маленького огонька. Большинство же просто выкинут тебя из своей жизни: ведь ты потерял источник света.
Кто-то идет против и горит ярче, кто-то согласно взнимающему потоку воздуха старается побить первого не без успеха.
Яркое пламя может гореть дольше маленького огонька. Но, если ты погаснешь, второй будет при короне для общества.
Нам свойственно верить в сказку.
FINITA.

НО...
несмотря на поток света мы все равно остаемся огоньками. Одинокими и незаметными в своем одиночестве даже для самых близких.
Равнозначными для бесконечности, без деления на лучших и худших.
Вместе, образующим Млечный Путь человечества.
Когда мы гаснем нас заменяют другие, чтобы светить.
Поодиночке мы не видны. Лишь вместе мы сила. Дорога во времени.
Этот общий свет и есть Бог, мироздание, Вселенский Закон.
Ты есть ничто, но ты есть Все.
ГОРИ, ЧТОБЫ СВЕТИТЬ.