Два человека. Дверь. Ключи

Два человека. Дверь. Ключи. Застрявшие вполоборота.  И тот, кто может повернуть до конца, не может, и тот кто хочет повернуть до конца, не может. Так бывает, что чувствуешь, как близко, а дотянуться не получается. Почти слышишь. Почти видишь. Почти знаешь. Но эта чертова запертая дверь с ключами вполоборота, делит две жизни на полужизни. От недоступности прислоняешься слишком близко, от невозможности сидишь не шелохнувшись, молчишь, думаешь, закрываешь глаза, представляешь...

 ... как смеются двое, как они молчат, как они смотрят, как понимают, как прикасаются, как верят, как надеются, как сомневаются. Как живут.  Живут, где-то между, в расстоянии - в толщину этой самой двери, видимой, невидимой, но осязаемой каждой частицей тела.

А может это вовсе и не дверь. А может и этих двое даже не существует.

Но когда становится совсем невыносимо тихо, там по ту сторону слышны шорохи, шаги, даже мысли...

... как где-то остывает недопитый чай. И кто-то засыпает на чьем-то плече. Там в этих мыслях один все время торопится, а второй все время хочет не спешить. И еще там потуже кто-то кому-то завязывает шарф, греет пальцы, прижимает к себе. И там кто-то все время болтает, перебивая, а кто-то все равно терпеливо слушает. Потом эти кто-то улыбаются, потом смеются.

И две такие непохожие жизни пересекаются во всех точках, пространствах, мирах, по всем направлениям - становясь одной.

Вот только эти чертовы ключи застрявшие в двери вполоборота...