Костры на Ганге

Там в высоком небе, где вершатся все судьбы,

где глаз на лбу Вишну и алмазы из буден

осыпаются вниз венком хризантем,

и плывут по Гангу облаками из вен,

поднимаясь дымом костров к небесам,

разгораясь, чувствуя что на устах –

то ли слово, то ли большая молитва,

странно, что слова надрезают как бритвы

ещё приличный вчера костюм,

пряный вечер, удушливый, модный парфюм,

Индия млеет и преет в жаре,

нет ничего, никого, нигде,

ни внутри, ни снаружи меня,

везде пустота

ашрамы воздвигли  фигуру Творца в темноте,

складывая её как фигуры речи,

дети разных наречий искали в том, смысл,

смысл повис дымом костра над течением Ганга,

беззаботно, легко и совсем без мучений

наступает зима, например в Подмосковье,

и запах костра у меня в изголовье

преследует картинку весёлого Вишны

его альтер эго рифмуем на Кришну -  

восьмой аватар с лицом горного волка,

подлецов длинный ряд,

они разного толка,

и когда тишина прекращает звучать,

каждый слышит голос ребёнка, которого зовёт мать

и уносит ветер-отец к небесам,

день был долог и вечен почти, ты устал,

и прилёг, а тебя подожгли, длинные тени, косые дожди....   


Рецензии
Это круто по любому

Юрий Николаевич Горбачев 2   26.04.2021 21:16     Заявить о нарушении