Мы все шуты...
Кривляемся, поём, смешим.
Склоняемся и к чуждой вере –
Да чем мы только не грешим?
Но где-то глубоко, подспудно,
Живёт любовь к родной земле.
К той, что не продана Иудой,
В которой аист на крыле.
В ней есть поля и перелески,
На ней прекрасный чудный лес.
Весною зацветут пролески –
Волшебный запах до небес.
Здесь хлеб ржаной, простые хаты,
Над трубами летит дымок.
Просторы тишиной объяты,
Есть в бане лёгкий жар – парок.
Здесь родина стучится в сердце,
Поют до ночи соловьи.
Открытые в печурке дверцы,
Милы мне люди, все свои.
Мы все шуты, но в разной мере,
Роднит людей любовь к земле.
Забудем чуждые манеры,
Ведь только здесь мы на крыле.
Свидетельство о публикации №221020900694
Один вопрос лишь:
Живёт любовь к родной земле.
К той, что не продана Иудой.(?)
Не дошло до меня.
С поклоном,
Николоз Дроздов 03.12.2023 18:20 Заявить о нарушении
События 2020 года показали всему миру, что Беларусь не продаётся! Об этом я и написала.
Татьяна Цыркунова 04.12.2023 15:15 Заявить о нарушении
Спасибо большое за разъяснения. Сейчас думаю, мог бы и сам догадаться, ибо читал об этом в прозе Вашей. Но, голова у меня уже "не та", тормозит здорово. )
С признательностью,
Николоз Дроздов 04.12.2023 18:59 Заявить о нарушении