Ах, какие лица! А, какие рожи!

АХ, КАКИЕ ЛИЦА! А, КАКИЕ РОЖИ!
Лица, лица. Рожи, рожи. Морды, морды. Людские, собачьи, кошачьи. Что может быть вас прекраснее?! Закаты, цветы? Пейзажи? Нет и нет. Они просто географические точки. Или эстетические кусочки природы. Меняющиеся согласно времени года или состоянием погоды. Лица же меняются ежесекундно. В них зашифрованы целые миры. Спирали времени и пространство.
В минуты просветления несколько месяцев назад  слепил бюст удивительного человека. Писателя. Летчика и романтика Антуана  Экзюпери.  Товарищ говорит – Он не такой уж и пушистый, как ты его представляешь. Отбил у товарища любимую, а пишет такие чистые произведения. На что отвечаю – Друг любезный. В этом вся особенность творческих людей. Все лучше, что у них внутри, получают герои их произведений. А в жизни такие же говнюки, как и все. Хотя в том,  что отбил у друга женщину,  ничего страшного нет. Лишь глупые люди жертвуют дружбой ради любви. Благородство в таких вещах неуместно. Не он, так кто либо другой сделал это. Если женщина не желает быть отбитой, её не отобьешь.
Мои два друга как раз из – за этого разругались в пух и прах. Любимая одного, стала любимой другого. Как раз в это время я женился. Обоих пригласил на свадьбу. Куда денешься.  Оба пришли. Куда денутся. Я,  первый из троих пошел под венец. Горе, конечно, для  троих. Свадьба напряжена. Два красавчика бычатся друг на друга. Рюмка за рюмкой. Наконец, перекур. Мама, суетится вокруг стола. В глазах тревога – Сынок. Ты не влезай в из разборки. Смотри, пошли на перекур. Сейчас биться начнут. Сиди, а то и тебе достанется. Ах, мама, мама. Знала бы ты, что я видел за три года службы. Отец, ухмыляется – Что за свадьба без драки. Готовься разнимать. Сейчас начнется. Батя знает, что говорит. Самого выгнали с военного училища за неуставные отношения с женой командира. А, нечего вышивать в облегающем крепдешиновом платьице перед бывшим фронтовым разведчиком. Поскромнее быть надо. В ватничке, платочке и кирзовых сапожках. Ведь на дворе голодные пятидесятые. А, бате,  что. Боевой старшина. А. командир даже пороха не нюхал.
Отец, продолжил -  Пора. Беги, сынок,  разнимать. Я рванул из – за стола. Так, что фата у жены чуть не слетела. На улице уже началось. Разъяренные молодые  бычки с упоением прессовали симпатичные рожицы. Я, между ними. Уворачиваюсь. Но два удара по касательной пропустил. Кричу в обиде, утирая сопли – Алик! Сашка же её любит! Алик в ответ – А я что погулять вышел! Она моя! И тресь друга. Мама голосит. Отец грозно – Алик! Сашка!  Сукины дети! Вы же на свадьбе у друга! Имейте уважение! Хватит! Насильно мил не будешь. Как получилось, так получилось! Ничего не попишешь! Не вы первые,не вы последние! Все за стол! Бегом, сопляки! Бычки затушевались. Налитые кровью глаза посветлели. Опустив головы, поплелись за стол.  Наши фонари под глазами для гостей были  символами  её величества любви. Лишь, жена поникла маленькой головкой. Понимала девочка, что это начало будущих проблем. Под конец свадьбы, мы уже весело пели – Ах, эта свадьба, свадьба пела и плясала…
Смотрю на готовый бюст в палисаднике. Вспоминаю слова товарища о том, как Экзюпери отбил девушку у друга.  И как приступал к работе. Разумеется,  перед работой изучал фотографии. Помню, как они меня разочаровали. Да, с таким  лицом и не такую пакость можно сотворить – думал я. Никакой гармонии с внутренним миром. Вырождаются аристократы. Нет. Такое лепить не буду. И тут, обана! С фотографии на меня смотрит совсем другое лицо.Вижу харизматичное лицо человека,  в котором чувствуется и  ум и красота.   Вот она внутренняя и внешняя  гармония!  Тот случай, когда зеленое кислое вино превращается  в уксус или прекрасный напиток. Когда недостатки трансформируются в достоинства. Такое лицо, и лепить интересно. Лицо сорокалетнего философа и отчаянного летчика. Самолет, которого через некоторое  время собьет немецкий ас. Впоследствии, сокрушавшийся об этом.
А на медни, хожу вокруг да около. Глажу бюст. Нюхаю. Нет, нет, мой кот знает где метить. Просто, звериным чутьем чую, что чего – то не хватает. Скребу грудь. Гоню кота. Понял! Духовной поддержки умного и сочного лица. Что можно добавить?  Это же не холст. Не просто. Ох, не просто. Есть! Ну, конечно, ведь апофеозом его творческого пути, является маленький принц. Как символ хрупкости этого мира.  Рассказ  о нем был написан в 1942 году. А, погиб писатель в 1944. Значит его. Не иначе. Напрягся. Непросто. Но,  родил. И, сегодня, т.е. 11февраля, скульптурка дополнила бюст. Камень ожил. Вот где магия искусства. Вот и все. Успокоился.
Надо кормить кота. Орет. Ведь,  мы в ответе за тех, кого приручили.