Когда зовет лес. Рассказ. Соль

Соль.

В глубине скисшей, как молоко, воды, там, куда не проникает солнечный свет, а самое пронырливое существо не смогло бы коснуться пальцами дна, живет нечто, нареченное именем Соль. Только оно знает, как далеко расползлась хворь по речной зыби. И только оно, как кишечный паразит, медленно и незаметно уничтожает всех земных обитателей потаенного лесного мира. Копая все новые и новые подводные туннели, Соль постепенно опустит в тину все, принадлежащее Лесу, и тот чувствует это. Как его поедают изнутри, но не может увидеть. Не понимает.
Дети Леса бояться его. Они чувствуют, как на затылке поднимаются волосы дыбом, когда Соль смотрит на них мерцающими желто-белыми глазами из глубины, ощущают, как он скалится и самодовольно мурчит, как напрягаются мускулы в его длинном теле, и стремятся по скорей оказаться в безопасности. Так чувствует себя курица, перед тем, как фермер рубит ей голову. Так чувствует себя кролик, прежде чем лис перегрызет его шею. Так ощущает себя любое существо, сознавая,  что оно только обед для кого-то по крупнее.
Соль ехидничает и ликует, когда слышит, как маленькие сердечки ускоряют в ужасе свой бег. Пусть бояться. Пусть убегают. Они еще не представляют, что их ждет. Все равно однажды он полакомиться ими всеми. А дальше его вечно растущий организм поспит пару лет в какой-нибудь яме, и проделает новый туннель. И так снова и снова, пока не проглотит все. Пока не доберется до океана. И может быть там, однажды, найдется кто-то по крупнее его... Для кого он сам станет дичью. При таком раскладе он даже не расстроится. Он почтет за честь встретиться с кем-то, по его мнению, достойным.

Огромный, как сам Лес, длинный и скользкий, как угорь. Весь в серебристо-белой, острой, как бритва, чешуе. Соль - это ночной кошмар, терзающий годами. Его не возможно представить, и еще невозможней объять. Он игрив, как горная рысь. Он умен и постоянно растет, изменяется и приспосабливается. Но еще он умеет выжидать. Ему это даже доставляет болезненное удовольствие. Голодая, он терпеливо ждет, как дня рождения, когда, наконец, распробует свой лакомый кусочек.
Иногда он забавляется. Заставляет обитателей леса видеть себя его глазами. Не долго, но достаточно, что б стало дурно. Что б и дальше оставаться призрачным мучителем. Ядом, разъедающим разум. Иногда он показывается на поверхности легким отблеском, переливом красок на тонком русалочьем хвосте. Что б помнили. Соль отлично понимал, что воображение бывает страшнее реальности, и пользовался этим. Он даже научился проникать в их сны. Так он открывал для себя иные миры, вкусы и запахи. Так он учился. Будто тренировался перед главной битвой.
А ведь когда-то он был крохотным, меньше дамского мизинца. Плавал себе в водорослях, качался на волнах, согретый солнцем. Он не помнил, как появился так же, как и не помнил, что изменилось. Почему стал расти. Почему голод стал его неотъемлемым спутником и искусителем и часто заставлял извиваться от боли внутри. Но помнил, как однажды проснулся, а голод стал доставлять удовольствие. Стал предзнаменованием чего-то большего, яркого и сладкого.

Так он и жил, подслушивая чужие беседы и прячась в своих туннелях. Он играл с наземными жителями, как кошка с мышкой, прежде чем съесть. Он научился терпеть голод. Научился развлекать сам себя. Научился быть незримым для всех, когда ему этого хотелось. В целом, он был довольным садистским существом. Единственного, чего ему не хватало, это хоть какого-то разговора. Он не прихотлив, одного такого диалога на век или два ему бы вполне хватило. Ведь каждому хочется, чтобы его время от времени слушали. Может от того он и дичал, что не с кем было поговорить.

Иногда из-под земли доносился протяжный шепот, окутывающий собой, как дым от костра: "Ждите... Ждите и внемлите мне..."