Cледы на мокром песке

    Я оставляю следы на мокром песке.

    В деревне все встают рано, как только солнце появляется над горизонтом. Когда утренний полумрак озаряют первые его лучи, раздается звонкий крик петуха.
    Этим утром до момента, когда сонную тишину, окутавшую деревню, пронзит его крик, еще очень много времени. Со скрипом открывается дверь старого деревенского домика, и в коридор, где только что было душно и жарко, врывается поток прохладного утреннего воздуха.
    Босиком я выхожу во двор. Несмотря на то, что даже утром довольно жарко, роса крупными каплями покрывает каждую травинку.
    Случится ли когда-нибудь еще такое утро? С этой мыслью я бегу к речке.
    За калиткой трава совсем не такая, как во дворе около домика. Она жесткая, полна маленьких колких палочек, вонзающихся в кожу. Но в этот момент тусклый сорняк не имеет значения. Дорога становится песчаной, и уже доносится запах воды.
   
    Я оставляю следы на мокром песке. О них никто не узнает. Следующий, кто-то ещё придет на это место. Задумается ли он, кто автор этих следов? Имеет ли для него это значение? Глупости. Нет, конечно. И для меня не имеет.
   
    От холодной воды перехватывает дыхание, и это лучшее, что может сейчас быть со мной.