Вера

Верочка спешила домой, не обращая внимания на палящее солнце. Проводы её в поликлинике, где она после института проработала почти десять лет врачом-педиатром, были искренними и добрыми. С коллегами был съеден собственноручно испечённый тортик, выпито «за всё хорошее» шампанское, даже немножко по-женски поплакали. Никто не осуждал, что она уволилась и уезжает в Белоруссию, где родственники мужа нашли для них жильё и работу. Нельзя упрекать после того, как украинский «град» среди летней ночи прошёлся по городку в глубоком тылу украинской же армии, оставляя после себя пожары и разбитые дома.
Муж с большим трудом уговорил соседа, чтобы он довёз на своём дряхлом «москвиче» до границы с Россией, делов-то на двадцать минут. А там уже электричками, попутками добрались бы с детьми до ростовского аэропорта. О риске быть обстрелянными по пути украинскими вояками даже думать не хотелось.

Вера уже свернула на свою улицу, издалека увидела тенистую шелковицу возле дома. Раскалённый осколок украинского снаряда перебил ей ноги в стареньких босоножках. Иссушенная летним солнцепёком земля Донбасса жадно впитала её кровь.

Продолжение (?): http://proza.ru/2020/12/19/1344