Предчувствие

Этой муторной ночью
Я постиг абсолютно и точно,
Что сон – это смерть.
Если его не смотреть,
а слушать
поступающий в уши
черный звон тишины,
не имеющий глубины,
не имеющей ничего,
кроме меня самого.
Который был «до»
и когда-нибудь будет «после».
Пока же диван разостлан,
мое тело на этом диване
словно  губка в безводной ванне
Или цветок в оконной раме –
на улице снежная круговерть.
Чем не смерть?
Если снов не смотреть,
и не чувствовать горького вкуса слюны.
Как далеко до весны!
Как далеко до всего…
Ночь - это прежде всего
время забвения и неведения,
если лежать медведем
в черной берлоге безмыслия.
Одеяло и Я.
Как символ грядущего гроба -
мы когда-нибудь станем оба
не теми,
потеряв даже тени,
не только привычные качества.
В моду входит стукачество –
Тук, тук, тук… В пять утра.
Значит, пора.
Огонек зажигать на мобиле,
пока еще не в могиле,
а просто лежишь,
думая, что не дрожишь,
на самом же деле, по уши в страхе.
Когда в черепе-черепахе
нет никакого кино,
Без всякого «но»,
Просто нет ничего,
кроме мысли, что нет ничего.
Разве не ужас, назваться «коллаборационистом»?
Не пидором или сумрачным онанистом,
а этим, который указывал точку
прицельного бомбометания в каждую строчку
истории.
Я тоже «история»:
черным по белому, в черные списки.
Без передач и переписки.
Без сновидений –
Просто бревно…. В углу привидение.
Ржавой качает косой – вытяни шею, побрею!
Журчит кипяток в батарее…