Что-то ползёт по небу,
Кроет кровавой моросью
Плиты, кресты и склепы.
С хрипом предсмертным в голосе
Шепчут волкам, да, воронам
Тучи о скорой гибели,
Всё разрывая поровну,
Что мертвецы не выпили
И раздавая каждому,
Кто ждёт рассвета скорого
Лучшего дня вчерашнего,
Узниками которого,
Как им казалось ранее,
Были они. Страдание
Переполняло жизни их
На всевозможных линиях.
Ныне же нет и этого-
Ни очага согретого,
Ни вдохновений вечности,
Ни озорной беспечности,
Ни откровенной боли.
Умели все здесь что ли?
Были они
© Copyright: Андрей Кондаков, 2021
Свидетельство о публикации №221021501234
Свидетельство о публикации №221021501234
Рецензии
