Дневник мудреца. Глава 20. Глупость и вражда

Дневник мудреца. Глава 20. Глупость и вражда.

Понедельник. В Лондоне - второй час, а у меня - народ бежит с работы по домам.
За окном как обычно. Пасмурное небо, заснеженный двор.
Как в песне у Шнурова, не Париж. Ну и хрен с ним, зато у меня - счастье.
Быть здоровым, быть умным, быть любящим другом. И прекрасная жизнь.
Хотя социально и если научно - днище, борьба за выживание и будни нищебродов.
Но мы же не по формулам живём, не табличками себя меряем. Не в попугаях.
Наше счастье как у солипсиста. Искусственное.


У нас же не Пхукет. И не Рио. И не Мадагаскар. У нас война.
Битва за Москву и Ржев.
Пойду-ка в магазин. За молочным десертом. Так жить нельзя.

Да я и не живу так. Так живут - матери одиночки, таксисты, рабочие, продавцы, манагеры.
А у меня - всё с удовольствием. Внутреннее солнце. Потягушки после часа чтения всех этих придурков.

Кстати, о дураках. Похоже, страна разворачивается. Меняет курс. На поиск лучшего и счастья.

Кью прислал оповещение. Кто-то лайкнул мой ответ о том, как живут люди и почему.
Какой-то старшеклассник или студент, аноним, спросил: вообще не понимаю, как жить и что происходит, все бегут и что-то делают, как всё это работает?
А я ему, дурак, как школьный учитель - о потребностях. И что люди решают свои проблемы.
Социальные, базовые, высшие. Хотят деньги, играть и общаться. Ещё предложил ему посмотреть сервисы онлайн игр.
Чтобы понять. Почему нужны игры. Бильярд, покер, шахматы.
Получил четыре дизлайка и один лайк. Ну всё по теории. Умное меньшинство и большинство тупых идиотов.
Вот, плюс ещё лайк. Это показатель, что умных больше. Не 20%, а примерно 30%.


Информер показывает погоду на завтра. Без осадков. Минус 25. Окей.
Но у меня пока ещё сегодня. И надо дальше жить, и наслаждаться жизнью.

Сегодня надо набросать черновик пьесы. Или сценария. И опубликовать главы из моего романа. Написанные два года назад
Не мог опубликовать. не мог. Слишком страшная книга. Слишком много боли в ней.
А хочется - лёгкости. Радости и праздника. Хочется любви и счастья.
А там - борьба и вражда. И победа зла. Ну так должно быть.
В хорошей книге должно побеждать зло. Чтобы добро победило в голове читателя.
Нужно ли ему это добро? Да нет, конечно. Читатель хочет вкусное, сладкое, лёгкое, весёлое, смешное.
Потому и трудно высказывать о том, как побеждать.
Большинство живут одним днём. Дожить день, и ладно. И не живут, бегут. Дотягивают до получки, экономят.
Какое счастье, какой нахрен счастье? Они хотят удовольствий и свободу.
Да ну их всех. На золоте пила, на нефти боковик. Нечего ловить. Пойду в магазин. За вкусненьким.


Собираюсь, зажигаю внутреннее солнце.
Потому что вокруг - зима, мир вражды и конкуренции.
А я как солипсист. Всё как игра. Я есть, и я хочу есть.
А может - ничего нет. И всё вокруг - симуляция матрицы. Нет, конечно, я же не шизик. Просто игра в философию.
Допустим, что это всё - матрица. Реально - у нас что есть? Пустота.
Всякие колебания энергии в пустоте. Да и что такое - эта энергия? И - информация. Шум?
Да ведь это всё и не важно. И что было, и что есть, и что будет. Важно другое. Что у нас главное?
Что у нас в сущности?
Мудрость? Счастье быть? Радость жизни?

Я сам себе учитель и философ, сам себе начальник и помощник.
Свет внутри меня. Вот что главное.

У них свет другой. БМВ Икс Шесть. Или хотя бы Лада Веста. И отдельная квартира или хотя бы комната. Или среднее - студия.
Кто-то хочет здоровье. Сменить работу. Путешествие по Европе. Помочь внучке. Жить у моря.

У меня - нелогичный, парадоксальный. Отказ, равнодушие, игнор.
Я же не собака Павлова. А кто я? Ну-ка, вспоминай.
Ах да, я же - мудрец! И я хочу быть мудрым.
А потому - покой. Остановиться. Помолчать. Найти это внутреннее солнце.
Как оно освещает мой внутренний мир. Царство любви и добра. Царство Божие.
Где все - друзья и счастливы. И где живёт главный Друг, с большой буквы.

У него нет упрёков. И нет советов. Я вижу, как мы сидим за столом. Хороший такой стол, сельский, из досок.
У меня чашка кофе. У него ничего. Он просто рядом. Добрый мудрый Друг.
И вот - я уже не одинок. И могу идти в этот мир. Как добрый друг и сосед. Как спокойный и счастливый человек.


На улице - расчудесно. Прогуливаюсь не спеша. Зашёл в один магазин, потом в другой.
Взял натуральную молочку. Люди бегут домой, к любимым, родным, дорогим. Несут домой вкусноту.
Будут жарить. Пить пиво на кухне. Вокруг ни одной нашей машины. Всё вокруг заставлено иномарками.
В основном - корейцы. А ещё говорят - кризис. Мне бы такой кризис. Шучу. Я лучше на такси.

Стемнело. Курит молодёжь. Говорят о жизни. Им ещё жить. Всё впереди.
Что это? Не может быть. Глазам не верю. Подхожу к дому со стороны паркинга. И вижу - в сугроб воткнули Ладу восьмёрку.
Мечту восьмидесятых. Ну, блин, приехали. Смотрю на неё как на таракана. С удивлением. Откуда это?
Как на машину подсобника. Ладно, лишь бы не хулиганили. Уголовник, наверное, и быдло.
Нормальные люди на таком не ездят. Такую только для работы. Добивать её в деревне.
У нас же не Америка. Стыдно же, элементарно стыдно. Вот он, кризис. Сто иномарок  и одна вазовская восьмёрка.

Какой-нибудь понаехавший сельский валенок. Мигрант. Умные едут на вахту. На Север. А этот - в наше болото. Глупец.


Выпил йогурт, полегчало. Ну что я прицепился к этой восьмёрке? Ну бывают пофигисты. Ну не штрафуют пока за это.
И что - портить себе вечер из-за быдла? А если авария? А если ребёнок погибнет из-за этого сельского деграданта?
Ну что я накручиваю. Посадят - будет сидеть. Сегодня есть, завтра нет. Надо переезжать. В район, где не бывает этих старых сорокалетних вазовских машин.



Медленно ем десерт. С персиком. И размышляю о жизни владельца этой восьмёрки. Придумываю красивую историю.
Почти как солипсист. Ну пусть, это парень до тридцати. Отслужил в армии, вернулся к родителям в деревню.
Поработал на пилораме. Потом похоронил их. Сначала отца, потом мать. Поехал искать счастья в город.
Нашёл на сервисе знакомств милую девочку. Продавца-консультанта. Живут вместе, любят и радуются жизни. И всё у них будет.
А он - крутится в ремонте. В автосервисе. Экономит, откладывает на квартиру. Молодец.
Счастья им и всякого добра.
Соскребаю ложкой остатки со стенок. Вкуснотища. Какие молодцы. Эх, мне бы скинуть лет двадцать.
В эту юность. К девчонкам. А сейчас, они уже тётки. Эх!