Дождь

                Дождь

         Тихий, неторопливый  дождь…Дождь вкрадчиво шепчет об осенних  туманах.   Иногда дождь испуганно - торопливо оглядывается, взмахивая струящимися прядями, опасаясь леденящего дыхания зимы. Зима снисходительно не спешит, уверенная в своей вечной несокрушимости.
         Одинокий лист клёна прижал озябшие ладошки к стеклу окна.  Он жаждет тепла. Но дом пуст и заброшен…Тяжёлые, свинцово-серые тучи, похожие на мокрую овечью шерсть, со стеклянным скрипом  обтирают небо…Дождь скрипит по стеклу, растушёвывая краски лета. Лёгкая, щемящая грусть. Опять что-то не так. Что? Не разобрать слов, что шепчет дождь. Но усталым тополям не нужны слова. Лето всё равно не вернуть…
           Тонкая, хрупкая девичья фигурка зябко кутается в плед. Отголоски дождя таяли в комнате, уступая место свежему, тонкому аромату девичьего тела. Несмелая, горячая ладонь ложится на холодное колено девушки, что совсем недавно равнодушно обнимал дождь. Чуть заметная, в сгущающемся  полумраке улыбка тронула полные, капризные губы. Еле уловимая волна встречного желания протянула невидимые руки…
            А дождь заглядывает в темнеющее окно, стуча голыми ветками рябины по стеклу. На этих ветках сумрачно алеют нечастые гроздья.  Дождь, гаснущий  вечер и красная рябина. Рябина роняет крупные, прозрачные слёзы, глядя вслед тающему вдали лету. Скоро белый снег тихо ляжет на красное, не оставляя места серому…
            Руки притягивают к себе мелко дрожавшее тело девушки. Она обнимает за шею в ответ. Губы жадно нашли друг друга. Осень, опустив глаза, тихо, - ненадолго,- уступает место яркому, зелёному лету…
           Как сны похожи на явь! А явь тянется, как бесконечный сон.  Дождь равнодушно шуршит в темноте, не чувствуя ни боли, ни холода. Пустая, захламленная комната. Чёрная ночь за балконом. И призрак человеческого тепла, что медленно тает, исчезает без следа. Осталось только крохотное, горячее зёрнышко, спрятанное где-то глубоко-глубоко в тайниках души. Подальше от грязных рук и похотливых взглядов.
           Скоро утро.  Начнётся очередной серый день, так похожий на сон. День, похожий на  другие дни в бесконечном водовороте скуки и тоски с кричащих телеэкранов, старательно рядящийся  в полную, цветную жизнь…


                Ноябрь 2008 г.