Бунт

Не говорите о милосердии!.. Забудьте о справедливости... Нет ни того, ни другого... Идеалисты и мечтатели, лирики и просветители, Я много жил, но везде замечал только одно - Кто жил во дворце  - там же, в золотом гробу  и покой свой  найдёт. Ещё поставит ему народ обелиск,  и  родные цветы на могилу носить станут. А кто спал как  пёс  на соломе - так из овчарни на телеге его и забирать будут. В последний путь сопроводят его нищета, долги, сироты и вдовы. На могиле у него будут днём коровы гулять, а по ночам собаки  шкуры свои грязные о камень чесать. Нет справедливости на Земле... Нет! Не было и не будет!

Можно  каждый день выносить из огня людей, выручать всех советами и деньгами,  кормить  по округе бездомных собак, раздать всё, устроиться за гроши в приют или  даже  в полуразрушенную с крашенными стенами  богадельню и купать там  высохших от тоски и одиночества старух, рассказывать им душеспасительные сказки,  а потом и самому в этой же богадельне, задыхаясь от вони и злости, испустить свой дух и отправиться прямиком на небо, и даже очень ещё не известно, как там нас и с чем встречать будут.

    Умереть в дрянной богадельне ещё и не всегда так плохо. Куда, как хуже найти покой где-нибудь в мерзкой клинике для душевнобольных, где нет ни стёкол, ни сухих потолков, где зимой сквозит, как в океане, но всё равно воняет хлоркой, мытыми полами и застиранными до дыр простынями, среди убогих и одержимых,  воображая из себя красноречивого Джавахарлала Неро или нагого Раджива Ганди. При этом тебя обязательно будут кормить расслабляющими или, хуже того, сковывающими таблетками, отбирать сигареты и избивать тупые санитары.

       Хочу жить как все - Пить по утрам кофе, а вечером кровь, называться другом, но носить за пазухой нож, льстить в глаза и ненавидеть в душе, обещать мир и разжигать войну.

                Хочу делать исключительно то, что кажется выгодным  или просто приятным. Заведу счёт в банке и автомобиль во дворе, разгоню дармоедов, ограблю старух, наплюю на сирот и отравлю всех собак. Буду жить, как придётся и не забивать свою  модно-стриженную голову лирической или романтической чепухой. Книги в огонь, идеалы в помойку, мечты о благородстве на свалку! Мир дворцам, война овчарням!