Елена Ширман 1908-1942

Елена Ширман... с тебя начался мой путь в познании поэзии такого сильного и значительного периода нашей истории. И невозможно грустного. Я совершенно случайно открыл сборник и прочёл всего лишь одно стихотворение, после которого не смог остановиться и не смог молчать, чтобы не рассказать его другим...

Отучившись в педагогическом ростовском институте Елена Ширман занялась просветительской деятельностью, собирала фольклор, писала стихи. Происходила из зажиточной семьи, в связи с чем испытывала трудности в комсомоле. На нее смотрели косо. Родители ее тоже не понимали, вероятно, отдавая больше любви старшей дочери, которая вышла замуж и больше соответствовала семейным ценностям.

Была попытка суицида. Пуля прошла по касательной. Всё из-за одиночества. Отец - штурман торгового флота, построил доходный дом в 1911 году в Ростове, мать - учительница в школе.

Читаю отзывы о Елене её современников, и создается образ целеустремленной, активной и инициативной женщины, на которую многим стоило бы равняться. Она росла и пробивалась словно дерево через груды асфальта. Елена Ширман сотрудничала с рядом ростовских издательств, руководила детской литературной группой, была консультантом Пионерской правды. Был случай, когда один очень навязчивый ухажер никак не мог понять намеки на то, что ему не рады. Она постриглась наголо. Об ухажере больше никто не слышал. С началом войны возглавила агитгазету. Она писала: «...Старости у меня быть не может и не будет. Когда разучусь понимать стихи, переплывать Дон и воевать с прошлым, я просто умру.»

В июле 1942 попала в плен к немцам и вместе со своими родителями была расстреляна, до последнего призывая всех, кто был рядом, не плакать и умереть достойно. Ее слова: «Не плачьте! Да, нас ведут на расстрел. Все равно придется умереть. Но надо достойно, с достоинством, по-человечески... Посмотрите, какой чудесный день, как светит солнце!»

Я перечитываю еще и еще раз ее стихотворение Ветер. И каждый раз что-то щелкает внутри, переворачивается вверх дном. Иначе и быть не может. Оно чуть ниже. Обязательно прочтите.

Судьба беспощадна ко всем без разбору. Кому-то везет, кому-то нет. Даже если ты прекрасный человек порою это тебя не защитит от судьбы. Зато остается светлая память. А в случае с Еленой Ширман - еще и её прекрасные стихи.


Ветер

Ветер, ветер, ну что ты наделал?
Ты, должно быть, сошел с ума!
Это из-за тебя, оголтелый,
У меня не волосы, а кутерьма.

Ведь и так на других не похожа,
Как дикарка, хожу меж людей.
Ты ж сильнее еще растревожил,
Потянул на просторы сильней.

Не могу я ходить по дорожкам,
Жажду дебрей и троп косых.
Потому меня любят кошки
И ненавидят псы.

Люди города! Как вы жалки,
Каменных стен рабы!
Вы лишь знаете, как кричат галки
Да чирикают воробьи.

Плюнуть хочется мне в эти морды,
В пудре, в красках, в духах «Лориган»!
Мне бы шкуру носить на бедрах,
В небо метать бумеранг.

Эх, какою свистящею плетью
Разогнала бы я эту гниль!
Это ты, сумасшедший ветер,
Растрепал меня и раскрутил…

Ты мне голову сделал такую,
Что не волосы, а кутерьма.
И теперь расчесать не могу я,
Чтоб свой гребень не поломать…


Жить

Разве можно, взъерошенной, мне истлеть,
Неуемное тело бревном уложить?
Если все мои двадцать корявых лет,
Как густые деревья, гудят – жить!
Если каждая прядь на моей башке
К солнцу по-своему тянется,
Если каждая жилка бежит по руке
Неповторимым танцем!
Жить! Изорваться ветрами в клочки,
Жаркими листьями наземь сыпаться,
Только бы чуять артерий толчки,
Гнуться от боли, от ярости дыбиться.


Ненайденному адресату

«Письмо?» —
И голос: «Писем нет»
В. Марчихин

Писать тебе. Писать всю ночь. И знать,
Что голос мой тебе не очень нужен.
Что день твой мал и до минут загружен
И некогда тебе стихи мои читать.
И все-таки писать. И думать — вероятно,
Ты переехал, ты уже не там,
И дом не тот, и улица не та,
И мой конверт ко мне придет обратно,
И буду почерк свой в тоске не узнавать,
И, запинаясь, ставить знаки препинанья,
И буквы обводить, и плакать от сознанья,
Что не найду тебя. И все-таки опять
Весь день, всю ночь — пускай бесцельно это –
Я не могу с тобой не говорить,
Как не могу не думать и не жить,
Как не могу не ожидать ответа
Всегда, всю жизнь, не в силах променять
Ни на какие сытые забавы
Голодное, но радостное право
Мечтать, надеяться и безнадежно ждать.
Истлеет лист. Умрут слова и даты.
Но звезды, замыслы и бытие само
Останутся, как вечное письмо
Тебе, ненайденному адресату.