Мужыг
А мужыг не так же. Который мужыг, а не называется.
Мужыг. Самэц. Йа.
Када он есть, я ж те говорю, то тада ладно, тада он как бэ и не важен, не выпячивается, есть и хорошо. А вот када нет, тут и начинается. Неделя, другая, третья - тянет, но терпимо. Но с каждым днём всё глуше в танке. А месяц - рубеж, месяц - тоска, луна слезится и хочется повыть ей в диск. И что не мысль, что не взгляд - ужо всё через него. Вернее, через его отсутствие. Давление в там шкалит просто. Уже думаешь, может вручную стравить, пока никто не видит? А с виду такой приличный мужчина. Айяяй, кто бы мог подумать!
Когда уже старость, а? Вот штоп без этого. Без такого, чего хочется, а нет. Как вот, скажи мне, живут те у кого он есть, а не хочется? Где скока детей, стока и секса у него было. Ну плюс два-три-десять, не больше. Не икается им от меня?
Нет. И не парится даже. Совсем ни разу. Вот лежит рядом вся такая мягкая, вся такая твоя, подбирается, улыбается, тебе улыбается, к тебе ластится, а ты такой фонарь погасил и - мне завтра рано вставать, тяжёлый день, спокойной ночи!
Я думаю, это карма. Как в сообщающихся сосудах. За таких, как они - прилетает ни в чём таком неповинным нам. Так и хочется ему, по-братски эдак, на ухо шепнуть: не дрочи судьбу, бро, не нада, брызнет же!
17:27
14.02.2021
Свидетельство о публикации №221021800862