Сказка про ноябрьский вечер

Вечереет... После заката совсем похолодало и, кажется, кое-где накрапывает мелкий дождик, тихой колыбельной звучащий за окном. Неустанно зовёт Морфей в своё таинственное царство, не оставляя нам шансов на чтение любимой книги перед сном или на просмотр старого кинофильма в уютном кресле... Всё как-то бессмысленно в этот вечер, лениво, отрешённо и тоскливо. Не работается вовсе, а только думается... Хочется налить в большую пузатую чашку горячего крепкого чая и устроиться поудобнее перед большим окном, за которым так умиротворённо моросит ноябрьский дождик. В такие моменты можно заметить позднего прохожего, «парящего» в воздухе. Не подумайте ничего такого, просто туман сиротливо окутал его ноги до колен и кажется со стороны, что тот не идёт, а словно парит по тротуару, кутаясь в уже изрядно намокшее пальто. Он чем-то напоминает призрак, не только лишь из-за иллюзии с туманом, но и из-за своей походки: размеренной, неторопливой, безвольной. Словно он идёт по этой самой дорожке уже целую вечность и уже потерял надежду на то, что где-то его дождутся.
Взгрустнулось... Вечер тяжелит плечи, веки и душу. До того момента, как ты уронишь до половины наполненную остывшим чаем чашку с колен, поддавшись напору дремоты, в голове пронесётся столько мыслей, что тут и одной чашки не хватит, чтобы «выплеснуть» их навсегда. Ведь именно в такой ноябрьский вечер они ни к чему. Правда, правда. Когда ещё ты будешь так спокоен, пропитан забвением и окутан приглушённым светом напольной лампы? А когда ты будешь настолько увлечён ностальгией и меланхоличным пейзажем за окном? Видимо, уже никогда. И вовсе не важно, какой за окном город: Санкт-Петербург, Севастополь, Нью-Йорк или же провинциальный Миасс, это - твой город, твой вечер. Дождь «напевает» свою мелодию сегодня для тебя. Всё, что ты видишь и чувствуешь - твоё. И никто это у тебя не отнимет. Наслаждайся. И даже не важно, кто ты: старик на закате жизни или же юная особа; душа и сердце - вот, что сейчас нужно и важно.
Назовём тебя просто - господин N. И город твой назовём так же просто - город N. До того момента, как в твоём городе N рассветёт и понемногу начнёт подмораживать, ты уже будешь спать крепким, спокойным сном перед своим большим окном. Рядом всё так же тускло и покорно будет гореть напольная лампа, у ног твоих будет лежать пустая чашка с холодными боками, а веки будут тихонько подрагивать. Застынет ли на твоих губах улыбка? Ведь ты заснул под убаюкивающий лепет гордой, капризной, но всё же такой красивой и неповторимой женщины. Имя ей - Осень. Она пришла в твой город N и принесла с собой свою палитру и кисти, как искусная художница, знающая своё дело и получающая истинное удовольствие от своей работы. Она принесла с собой покой, забытьё, дремоту, которые выплеснула с лихвой на уставшую за лето природу, заботливо погружая её в безмятежный сон и даря ей невиданные убранства. Дыхание Осени неповторимо. Ты не спутаешь его никогда ни с матушкой - Зимой, ни с проказницей - Весной, ни с надменным Летом. Осень приходит, и всё меняется: люди, животные, природа, ароматы, дома... Хочется заново жить, но ещё, - хочется обернуться назад и пожалеть о чём-то сокровенном с лёгкой улыбкой. О том, чего уже не случиться в жизни. Душа в такие моменты просыпается и начинает чувствовать по-другому. Осень затрагивает в нас какие-то невидимые нотки, до которых трудно добраться холодными пальцами, брошенными фразами, страстными взглядами. Они поддаются только Осени. И только если мы сами позволим её власти окутать нас. В ноябре мы отдаёмся ей без остатка, такие уставшие и понурые, не в силах сопротивляться. Мы отдаём и доверяем ей свою боль.
Светает... Всё на месте: ты, лампа, чашка, окно, сложенные смиренно руки, только... Пейзаж за окном уже совсем другой. Где же тот седовласый дядька - Туман, сиротливый дождик со своей колыбельной, огоньки засыпающих домов? А где-же тёмно-фиолетовое небо с мазками лилового, серого и синего по краям... Эх.
Лихорадит... И мысли отступили. Покой куда-то исчез. Ностальгия покинула вмиг. Даже свет от лампы стал каким-то резким, бьющим в глаза. Неясное сожаление только теплится внутри, как не истлевший уголёк в печи. Это, стало быть, осознание того, что так много не совершил вчера. И сегодняшним утром это застигает врасплох. Хм, а может быть, это Осень тебя сберегла от ненужных поступков, слов или мыслей? Задумайся. Она так и не отпустила тебя из своих крепких, но тёплых объятий. Так и убаюкала...