У каждого свой образ мира,
Прекрасный, сложный иль простой.
Его создаст живая лира,
Как выстрел в цель не холостой.
Земля… она ведь тот же глобус,
Закружится, едва крутни!
Когда нечистые, озлобясь,
Наполнят кровью злые дни.
На кровь вмиг коршуны слетятся,
Их клюв суров и остр, как меч.
А приживалы суетятся
И подбирают «шубы с плеч»…
Я приживалов презираю –
Мне жалок их покорный вид.
Мне ближе, кто скользит по краю,
И кто не плачет от обид.
За ними Вечность заклубится.
Плащ груза сбросится с их плеч.
И неизбежное свершится –
В союзе будут щит и меч.
У каждого свой образ...
© Copyright: Татьяна Цыркунова, 2021
Свидетельство о публикации №221021900535
Свидетельство о публикации №221021900535
Рецензии