С 23-м!
—Товарищи! — басит он с трибуны, специально выставленной перед строем.
—И… и… и…, — множит эхо, отражённое от казарм и учебных корпусов.
И все понимают, что это — даже не вопрос, а данность.
В столовой накрыт праздничный стол. Солдаты тоже радуются. Оркестр, выстроенный внутри обеденного зала, играет мелодичные марши. Стёкла в окнах в ликовании дребезжат, пытаясь выскочить из переплётов и броситься тысячью осколков в объятия возбуждённых музыкантов. И даже пища изо рта в желудок следует не как обычно, с нерасторопностью и аппетитом, а в строгом парадном ритме.
Сто двадцать толчков в минуту!
Уже к десяти часам утра в части не остаётся ни одного офицера, кроме дежурного и его заместителя, которые, впрочем, тоже уединились где-то, не посылая оттуда ни весточки своим подопечным.
Анархии, тем не менее, никакой. Армейская жизнь даже в праздники устроена по строгому распорядку. Только в отдельные минуты, которые удаётся урвать от бесконечного освоения уже освоенного давно пространства между казармой и спортивной площадкой, бойцы достают из карманов листочки, вырванные из учебных тетрадей, и на коленках строчат впопыхах:
«Здравствуй, Маша! Как я хочу домой…».
А после отбоя, их младшие командиры завершают сей славный денёк своим торжественным фуршетом.
Лук, шпик, чёрный хлеб, солёные огурцы из столовой.
Не достаёт только…
Но ждут…
Вот-вот должен вспыхнуть в конце тоннеля реальный облик надежды.
И вот она, уже тут!
На стол в каптёрке выкладывается традиционный боекомплект — пять бутылок.
—Ты чего приволок, паразит? — вопрошают гонца.
А приволок он ликёр. Априкотин. А иншего нет ничего в округе. Праздник… Лучшее всё расхватали.
—С праздником! — объединяются стаканы.
Закуска не лезет в рот. Сало, лук, чёрный хлеб. С сиропом!
И что?
Как положено. В армии, всё подчиняется приказу.
А кто-то ещё говорит, что солдатская служба — не сахар.
Не верьте, друзья.
Они врут!
Свидетельство о публикации №221021900657