Король ящериц

Весьма странная история, приключилась со мной в городе любви и романтики.
Я уже был на этом месте последнего пристанища, уже давно остывших и покрывшихся трупными пятнами тел. Если они, конечно являются свежими. Ну, относительно свежими. Иные, давно уже превратились в груду грязно-белых костей. Здесь погребены некоторые музыканты и писатели, которые мне импонируют. Само собой, пообщаться с ними не удастся, если ты не шаман или шизофреник. Хотя как знать... Как знать. Так вот, побродив однажды между рядами серых надгробных плит, камней и статуй, я не ощутил никакого прилива вдохновения, не услышал никаких голосов из вне, и уж тем более никого не встретил. Что впрочем вполне себе нормально. Хотя, что такое нормальность?
Обычное начало июля. Жаркая погода. Не смотря на то, что вечер, переходящий в ночь. Хотя по правде говоря, эту грань вечера и ночи, очень сложно заметить, если не иметь часов. Просто раз, и темнота. Я иду мимо этого грустного места. Да-да, именно грустного. А как может быть иначе, когда знаешь, что тут всегда проливают слёзы, пусть и вспоминая порой весёлые моменты. Но это редкость.
Наслаждаюсь жарой, и тишиной. Я бы даже сказал вслушиваюсь в неё, это наслаждение для слуха...
И в мою усладу, примешивается мурлыкающее пение. Знакомая песня! Ну да, точно это же она! Сразу же думаю, ну еще бы, здесь схоронен он, и наверняка какой-то фанат, предается сейчас воспоминаниям, по тем дням, когда он ещё и в проекте не был предусмотрен. А посему, получился многим позже. Я поравнялся с песнопением и постарался разглядеть, кто это поёт. И представьте себе, мое удивление, когда я обнаружил престарелого северо-американского индейца, ну судя по всему, из какого-то неведомого для меня племени, сидящего на пеньке, срубленного дерева и напевающего этот знакомый мотив!
Он жестом руки, махнул в свою сторону, и заговорил со мной, предлагая подойти к нему. В начале, я усомнился в своем видении, затем осознав реальность происходящего ужаснулся, но потом, так же внезапно, каким-то неосознанным чувством, посчитал, что боятся то вообщем и нечего. И я перелез через ограду, порвав немного брюки, зацепившись за остроконечный выступ ограды, карманом. Ерунда. Хотя и было чуть обидно, за мои модные, но слегка уже устаревшие штаны.
Этот индеец похлопал по земле рядом с ним, предлагая присесть. Я слушал его песню. Он раскачивался из стороны в сторону, и продолжал свою песню, ну как свою, не свою, а этого певца, что здесь давно был упокоен. Хотя я лично в это никогда и не верил, соглашаясь с вероятностью, вымышленной смерти, и продолжения жизни, где-то далеко, например в Африке, как сделал один из поэтов.
Но дело не в этом. Голос этого индейца, поразительно был похож на голос певца, автора оригинальной песни! Сюрреализм!
Он даже в такой же манере копировал крики, гортанные стенания и резко оборвал своё выступление, в точь-точь, как и следовало было сделать, в тот момент когда музыка окончилась.
Индеец заговорил со мной. Спросив, могу ли я принести ему пива. На мой вопрос, почему он сам не может это сделать, он ответил, что ему нельзя покидать это место. Не спрашивай почему. Но ему пристало здесь теперь быть всегда. И кстати, денег у него нет, если я куплю ему просто так, то это будет прекрасно. Ну что-же, я решил исполнить его просьбу. В его предпочтениях значилось американское пиво, популярной марки. И на мою удачу, хотя скорее на его, я смог купить это пиво, при чем в ближайшем магазине. Себе же, я взял небольшую бутылочку вина "Шато Дэ Прованс". Обычно я редко пью алкоголь, но ситуация располагала. Одновременно меня бросало в дрожь, и было невероятно интересно, что дальше то?
Я перелез через ограду в третий раз, только теперь более учтиво, дабы более не порвать свои любимые брюки. Индеец смотрел куда-то вдаль, не отвлекаясь, попросил откупорить его бутылку пива. Выпив залпом половину, он поставил стеклянный сосуд, рядом с собой, задал престранный вопрос. Чем живет нынче мир?
Пришлось уточнять. Что именно имеется в виду?
Но его интересовал лишь один момент. Не исчезла ли любовь и поэзия?
Я на время задумался. Вроде как не исчезли эти понятия и чувства. Но я глубоко задумался. Когда я сам в последний раз, ощущал это? Что есть любовь, что есть поэзия?
Я отхлебнул из своей бутылки. Закашлялся и сказал, что кажется это было всегда, и будет и есть. Хотелось бы верить. Иначе без этого, жизнь превратится в бессмысленную очередность дней.
Индеец растянулся в блаженной улыбке, громко и сильно, несколько раз хлопнул меня по спине. От чего мой кашель резко закончился, как и мои лопатки.
И сказал, славно мой друг, славно! Значит моё дело живёт...
Внезапно на меня навалилась дикая усталость. Я прилёг на землю. А индеец продолжал свое монотонное пение, знакомых мне песен. Я уснул.
Звук полицейской сирены, вывел меня из состояния сна. был день. Новый день. Птички щебетали в густоте зелёных листьев. Я приподнялся с земли, отряхнулся. Я был один. Первая мысль. Что это мать вашу было? Реален ли индеец и всё, что произошло, или это сон, видение, пьяный бред? Я осмотрелся. Рядом со мной початая бутылка вина, пива нет. Никаких следов индейца, тоже. Почесав свою голову, обнаружил в ней притаившегося жука. Вот же чёртов хитрец. Нашёл место! Мда уж, сон не сон? Плевать. В желудке предательски заурчало. Надо поесть. Я посмотрел на карман, он был изорван. Хоть что-то реальность, и это я помню было. Может и индеец был реален?! Раз про рваный карман я вспомнил.
Я подхватил бутылку вина, которая кстати говоря, в надорванный карман, смогла уместиться. Перемахнул через ограду. И решил оглянуться. И вот этот момент, меня в какой-то мере убедил, что всё, что произошло вечером, или ночью, словом когда было темно, было реально! На том же пеньке, сидела маленькая ящерица, с короной на голове, и махала мне своей маленькой лапкой. То ли прощалась со мной, а то ли звала к себе в гости в другой раз.
Ну что же, прощай Король ящериц! Ещё увидимся...